Kuaderno de Bitácora

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2010-09-25T18:54:00.004+02:00

EL FIN

"This is the end, beautiful friend. This is the end, my only friend. The end of our elaborate plans. The end of everything that stands. The end" (1)

Hace algún tiempo (pecados de juventud) era un engreído, pero con la madurez he adquirido el don de la humildad y ahora soy perfecto.

Todas las opiniones vomitadas en esta página son absolutamente subjetivas y el autor no se hace responsable de haberlas vertido bajo un estado mental alterado inducido por una enajenación mental nada transitoria. Y además son absolutamente ciertas.

"This is the end, beautiful friend. This is the end, my only friend. The end of our elaborate plans. The end of everything that stands. The end" (1)

P.D. Reclamaciones al maestro armero.

Sábado 25, septiembre 2010

19:00

Suena: The end –Doors-

(1) "The end" -Doors-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-12-09T13:44:00.000+01:00

SI HOY SE CAE LA HABANA

Han sido 15 días y ha parecido toda una vida, no sé bien el porqué, no sé si ha sido la compañía o la ansiedad de alcanzar algo largo tiempo esperado, supongo que ambas las dos cosas en una conjunción perfecta.

Entré en ti con un nudo en el estómago, sin saber lo que iba a encontrarme, sin saber si cumplirías mis expectativas o me defraudarías… Llegué a ti con el miedo de ser cierto todo lo malo que se cuenta fuera, con el temor de hallarme equivocado, con el terror de tener que callar cuando te atacan y no tener argumentos con que defenderte…

Me perdí en tus calles, me perdí en tus plazas, huí del marketing y el merchandising, hui de los circuitos para guiris, quería empaparme de la realidad, de tus gentes, de tu día a día… Conversé con tus mangones, con tus jineteras, comí en tus timbiriches, me perdí por tus callejuelas atestadas de gente alegre y feliz. Bebí entre prietos descarados que lo mismo piropeaban a mi mujer que rajaban de los “gallegos”. Discutí con tus detractores, y con tus halagadores, porque nada es eterno, porque nada es perfecto, porque todo es mejorable, pero tú eres una perla…

Pisé tus playas, bebí tus aguas, comí tu pan y tu congrís, nadé en tus mares, compré en tus tiendas, canté tu son, dormí en tu noche de revolución. Soñé tus estrellas y sufrí tu sol, ladré con tus perros, maullé con tus gatos, recé (¿?) a tu Virgen, reí con Camilo, fumé con Guevara, hablé tu voz.

Me he traído una familia, un Ché de piedra, una canción. Me he traído un billete de banco, una bandera, una ilusión. Me he traído un millón de fotos, una alegría, una protección… Me he dejado el alma entera, mi media vida, mi gran amor.

En ti han quedado mis esperanzas, mis ilusiones, mi obcecación, dejé una madre, dejé una hermana, dejé una abuela, dejé mi amor, mi ángel, mi diosa, mi condición. Dejé un zapato, más bien deje dos, con la esperanza de calzarlos de nuevo, pronto muy pronto, antes de ayer o antes de hoy.

Perdonadme compañeros, disculpadme esta pequeña alocución, esta prosa con ínfulas poéticas, este poema de un juntaletras que nunca tendrá la suficiente categoría para escribir de esa tierra de esa nación, de esa gente, de esa vida, de ese orgullo, de ese tesón… Perdonad compañeros, esta osadía mía de plasmar en breves líneas la grandeza, la belleza, la entrañable transparencia de Cuba, mi Cuba…

Tengo que volver, deseo volver, pero ¿Cuándo podré? Y mientras tanto, si hoy se cae la Habana ¿El día de mañana quién será nuestro dueño?(1)

Miércoles 9, Diciembre 2009
13:45
Suena: Playa Girón –Silvio Rodríguez- (Versión Reincidentes)

(1) “Ya ves” –Ismael Serrano-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-09-21T22:01:00.003+02:00

MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL

Un país lleno de machistas, sucios, maleducados, explotadores, retrógrados, fachas, listillos, pillos, granujas, correveidiles, cizañeros, de gente llena de complejos, de prejuicios, xenófobos, racistas, egoístas, de creídos que hablan de política y de fútbol como si todos fueran licenciados en derecho y hubiesen ganado un mundial…

Un país dónde el descrédito de la justicia constituye el mayor problema para el 82% de la población, donde la crisis tiene unos niveles espectaculares pero los políticos en campaña o sin ella prefieren irse por las ramas y atacarse con descalificaciones personales antes que aportar soluciones mínimamente razonables.

Un país donde los pobres piensan que en los países vecinos se vive mejor y los ricos quisieran vivir en el país vecino gozando de los mismos privilegios pero con más comodidades…

Un país donde el españolismo y el anti-españolismo se encuentran entre las capas con menor educación de la sociedad, en los núcleos más pequeños de población. Un país que enfoca sus recelos, sus envidias hacia su vecino más cercano.

Un país de malas carreteras y caras autopistas, un país donde llenar un depósito de gasolina es un lujo –hay que vender el coche para comprar gasolina- un país con un atraso secular en cuanto a aperturismo europeo en sus bases más profundas, un país de charanga y pandereta, un país tercermundista en su contenido aunque forme parte del primer primerísimo mundo en su continente…

No, no hablo de este país, lo sé, todas esas características definen a España en su compleja realidad, esas y muchas que podríamos decir y nos callamos, pero aún así, insisto, no estoy hablando del país del toro de Osborne, no estoy hablando del país de la Ñ, no estoy hablando de Santiago y cierra España, hablo del país de los chandals y las mantelerías, hablo del país de la sopa perenne y el bacalao, hablo del país de al lado, no hablo de España, hablo del vecino, ese gajo que se aparto siglos ha y se ha mantenido ahí, conservando todos nuestros defectos, elevados a máxima potencia si cabe.

Por eso, cuando os sintáis deprimidos por como somos, por como nos comportamos, por toda nuestra simpar idiosincrasia, calmaos, respirad profundo, y sin salir de la piel de toro mirad al oeste y sonreíd, no somos únicos, ni somos los peores, señores, menos mal que nos queda Portugal…

Apéndice:

Debo, aún así, reconocer que envidio una cosa de nuestros queridos y nunca valorados compañeros peninsulares, allí donde nosotros tenemos una anacrónica y militarizada Guardia Civil ellos tienen una Guardia Nacional Republicana. Nadie es perfecto…

Lunes 21, Septiembre 2009
22:10
Suena: Grândola Vila Morena –José Afonso-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-09-04T18:38:00.002+02:00

MODUS OPERANDI

Esta es una misiva encontrada en una playa de Cuba, es una cala recóndita, apenas visitada, sólo conocida por los lugareños, no ha mucho uno de ellos divisó un brillo en el agua, la marea le alcanzó una botella, en ella había enrrollado un fino papel, húmedo a pesar de que la botella era perfectamente hermética... la carta decía así:

Carta abierta a mi amada:

Querida mía, sabes de sobra que siempre te he amado, que siempre he luchado por ti, que siempre he intentado ver el lado positivo de las cosas. Últimamente me ves triste, lo se, y así me lo has hecho notar, nuestros problemas son muchos y a pesar de ello siempre me he mantenido a tu lado, ayudándote, aconsejándote, apoyándote incondicionalmente en tus decisiones, aún sabiendo que muchas de ellas eran equivocadas.

Nunca he pretendido enseñarte mi curriculum vitæ, pero tal vez si lo conocieses sabrías de lo infundado de tus temores, de lo erróneo de tus miedos, de lo equivocado de tus dudas. Yo no doy besos de Judas, no traiciono, no apuñalo por la espalda, voy de frente, de cara, con el pecho henchido de orgullo de decir las cosas altas y claras, sin ambages, sin mentiras, sin disimulos… Pero claro tu eso no lo sabes… y temes…

Que cambie, tienes miedo de que cambie... Estoy viejo para cambiar, no lo he hecho hasta ahora, ¿Porqué habría de empezar a hacerlo? Los únicos cambios en los últimos 20 años de mi vida los has introducido tu, el optimismo, el color, las ganas de vivir, los nuevos planes, los pensamientos conjuntos, la familia... Cambios que tu has propiciado, casi que exigido desde tu dulce mirada, cambios que he hecho gustoso porque no me han costado, porque el prisma de mi mirada cambió el día que apareciste en el alféizar de mi vida. Cuando te vi supe que había encontrado mi destino, nací para amarte, para cuidarte, para protegerte, para mimarte, para consetirte, para servirte de apoyo y de guía, para alzarte al caer, para sujetarte al tropezar, para ser parte de ti y aceptar que seas parte de mi, ese es mi destino, mi fin último, el motivo de mi vida, existo, ad hoc.

No se que harás tras mi falta, se que me amas, pero se de tus miedos, miedos propiciados por otros, otros que se parecen a mi lo mismo que un elefante a una gamba, miedos infundados, miedos que te han causado los comportamientos de aquellos que representan lo que yo más odio en este mundo, temores irracionales hacia mi, que soy la némesis de esa basura que ha convertido tu vida en un miedo constante, en una dependencia insana, en un circo de desbarajustes sin sentido.

La vida está hecha para los valientes, los cobardes se quedan a las puertas y se amargan eternamente, arrepiéntete de lo que has hecho pero nunca de lo que has dejado de hacer, arriesga, apuesta, eso es la vida, un juego de azar dónde debemos lanzar los dados día a día... Tu tienes una apuesta segura, y sin embargo sigues con miedo, si no juegas no puedes ganar, y perder ya has perdido, sin embargo... Sigues obsesionada en un mar de confusiòn y dudas... y no me dejas más remedio...

Se que me amas, pero no se que pensarás cuando parta, ni siquiera se si recordarás lo mucho que te he amado, todo lo que tengo te lo he dado, todo lo que soy te lo has llevado, todo lo que algún día fui o podría llegar a ser viaja contigo, no me queda nada, hasta el orgullo te he ofrecido, hasta el orgullo... He entregado cuanto tenía, cuanto tengo, alma, corazón y ahora te entregaré mi vida, nada más me queda y nada quiero de ella, sin ti no tiene sentido. Muchas veces te dije que no sabía que hacer para demostrarte lo que siento, este es mi último recurso, perderte para ganarte, matarme para vivir siempre contigo...

La probabilidad de que esta misiva llegue a tus manos es mínima, lo se, y aún así es un billón de billones superior a la probabilidad de que yo te falle, de que yo te mienta, de que yo te deje. La probabilidad de que esta carta llegue a tu poder es ínfima y aún así es infinitamente superior a que yo cambie...

Bebé... Te amo y siempre lo haré.

Tu amado.

P.D.: La carta jamás llegó a las manos de su destinataria, apenas hace unas semanas que fue recogida la botella y sin embargo hace más de 100 años que fue escrita...

Viernes 4 septiembre 2009
18:45
Suena: “Contigo” –Joaquín Sabina-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-08-30T00:21:00.005+02:00

Urbi et orbi

“La vida es como una caja de bombones, nunca sabes lo que te va a tocar” decía Forrest Gump a su compañero de banco mientras le contaba su estrambótica y guionizable vida; y tenía razón, la vida es esa cosa que llevas encima, esa enfermedad de transmisión sexual cuyo única cura es la muerte, ese pasado que no existe pues sólo son recuerdos, ciertos o no, ese presente que está en constante cambio pues cuando lo nombras ya es pasado y ese futuro que nunca llega pues al llegar es presente y se renueva inmediatamente. “La vida es eso que te sucede mientras tu tienes otros planes” dijo el genial autor de Imagine. Y así pasa siempre, una y otra vez los sueños se truncan, las esperanzas se pierden, los planes se rompen... Y hay que cambiar lo planeado, improvisar ante los nuevos retos que surgen, adaptarse para vencer ante los imprevisibles y caprichosos envites del destino, ante los sorprendentes giros del azar, Dios no juega a los dados, pero el tiempo sí...

Es por eso que a veces llega un momento en tu vida en la que te ves obligado a cambiar, a dejarlo todo atrás, a seguir tu camino adelante sin tener en cuenta lo que dejas en los márgenes, en los arcenes “En el borde del camino hay una silla, la rapiña merodea aquel lugar, la casaca del amigo está tendida, el amigo no se sienta a descansar” (1) y debes seguir al frente con la mirada vidriosa en ocasiones, empapadas las mejillas, pero siempre alta la frente, orgullo al cielo...

No me asusta el cambio, no me embarga la emoción ni creo que sienta la “morriña” por suerte o desgracia, en esa etapa de la vida tan difícil que es la adolescencia me vi abocado a un cambio, dejé atrás compañeros, conocidos y amigos, novias y experiencias, instituto, vivencias, mi cine, mi barrio, mis calles... Mis deseos e ilusiones, mi casa, mis costumbres, mi forma de hablar... Todo se quedó allá, todo. Eso me marcó, superado eso ya nada puede vencerte, no hay cambio más brusco ni en peor momento, sin embargo sigo siendo el mismo chico de la calle, el mismo gato de callejón que era entonces, con mis mismas creencias y convicciones, con mi mismo amor por mis callejuelas y sus gentes, mis gentes...

Aprendí a vivir en un sitio distinto, totalmente diferente, cerrado, desconfiado, el alter ego de todo lo que estaba acostumbrado, y sin embargo me abrí camino, encontré amigos, ilusiones, sueños y callejones donde volver a maullar... Resurgí de las cenizas de un camel para reinventarme a mi mismo, surgió el personaje, y detrás la persona, la misma, pero más sabia...

No me asusta el cambio, no me asusta para nada, es más, creo que lo estoy deseando, nuevos retos, nuevos problemas, nuevas sensaciones, nuevos callejones donde imponer una vez más mi criterio, donde marcar una vez más mi territorio, donde maullar una vez más cada noche...

Sí, una vez más dejaré atrás gente que quiero, experiencias compartidas, sueños conjuntos, vivencias inolvidables, cariño y amistad impagables, pero vendrán conmigo los buenos recuerdos y quedará con ellos mi eterno fantasma, porque como buen gato tengo siete vidas, y dejo en cada sitio una de ellas, para que no me olviden, para que mantengan limpio y a salvo mi antiguo callejón, aunque los maullidos que resuenen sean el eco de mi voz.

Y cuando me vaya, no caiga una lágrima por mi... (2)

(1) “La historia de las sillas” -Silvio Rodríguez-

Domingo 30, agosto 2009
00:45
Suena: (2) “Cuando me vaya” –Melocos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-08-22T20:59:00.003+02:00

CITY OF ANGELS

Dicen que los ángeles son las criaturas más bellas del mundo, entonces debo tener mucha suerte porque he encontrado uno… Si, en serio, nunca he creído en estas zarandajas, ni santos, ni querubines, ni dioses, ni ángeles… Por supuesto mucho menos en brujerías, santerías, vudús y demás embrujos blancos y negros, mis dos únicos magos son Merlín y Gandalf, porque los tres reyes magos ni eran reyes, ni magos, ni ostias y si los padres son los que dan los regalos, nos queda que lo único cierto de la leyenda es que al hijo de Dios le visitaron 3 camellos (siempre se rodeó de gente de malvivir, ya desde pequeño, así acabó claro) Pero volviendo de los cerros de Úbeda (por cierto localidad natal del gran Joaquín) a la cruda realidad, he encontrado un ángel. Pero no un ángel cualquiera no, un ángel con cuerpo humano… Los ángeles están entre nosotros.

Dicen en Cuba que si silbas espantas al ángel de la guarda… no lo sé, también dicen los anuncios que tomar un refresco de cola es bueno para conducir (¿Cuánto ha pagado coca-cola para que se haga esta campaña?) y si tienes dos dedos de frente sabrás que ni para conducir ni para nada, es un compendio de azúcar y cafeína, vamos una mierda pinchada en un palo. Pues bien, yo he conocido a mi ángel de la guarda, y eso que me he pasado la vida silbando, una y otra vez, sin embargo, por estos avatares del destino, mi ángel de la guarda se me ha aparecido y ha venido para salvarme la vida, al menos en tres ocasiones, si, en serio, no estoy bromeando. Lo curioso de toda esta historia, es que mi ángel de la guarda ha venido vía Cuba, del último bastión del comunismo mundial, de la última resistencia al gigante imperialista, del país de la santería, donde se mezclan pollos sin cabeza, limpiezas de espíritu y catolicismo a la carta, de Cuba, del Caribe, del corazón del oscuro y desconocido vudú… Del lugar donde silbar espanta a los ángeles de la guarda…

Estas cosas me hicieron pensar, si el mismo Vaticano ha reconocido que ni existe el purgatorio, ni los querubines ni demás ostias en vinagre ¿Cómo es que yo, escéptico, ateo, agnóstico e incrédulo puedo creer en los ángeles? Veréis, una de las razones que me llevó a creer en ellos es que hace un par de meses, en un momento de debilidad le pedí a un ángel que fuese a proteger a una persona mientras dormía, al rato volvió, le pregunté porque había vuelto, su respuesta me dejo sin aliento:

-Un ángel no necesita que otro le proteja.

Esto me dejo frío, primero porque acababa de hablar con un ángel, y segundo porque me acababa de decir que aquella persona, cuyo aspecto era tan humano, era un ángel…

Mi ángel de la guarda, no te pido que me sigas salvando la vida, sólo que no me la quites porque en tus manos está hacer y deshacer. Recuerdo el día en que me obligaste a elegir entre mi vida y tú, pasé unos minutos pensando y elegí mi vida, te enfadaste, tu ceño se frunció, no te dabas cuenta de que mi vida, mi vida eres tú. Solo voy a dejarte el día que me muera, pero te dejará mi cuerpo porque mi vida, mi alma y mi corazón seguirán contigo aun después de muerto. Quizá mañana amanezca con un pica hielo en la espalda, aunque no seas Sharon Stone, pero no importará, porque habré probado el cielo mucho antes de ir al infierno eterno… No sé si eres un ángel o una diosa, tal vez seas un ángel con cuerpo de diosa, quizá sea eso, porque yo te amaba cuando aún no eras nada, porque llevo toda mi vida esperando a la esperada, porque tú eres la respuesta a mi plegaria… Sueños… Ilusiones… Esperanzas… Algo más que eso, una vida es lo que cualquiera desearía contigo y no, no soy Harry Angel, pero tu corazón me pertenece… por eso conmigo no tienes que fingir. No tienes que decir nada. Si me necesitas silba. Sabes silbar ¿No? Sólo tienes que juntar los labios y soplar. Y yo acudiré a tu llamada (1) Porque silbar espanta a los ángeles pero yo seré tu demonio de la guarda.

Sábado 22, agosto 2009
21:00
Suena: Angels –Robbie Williams-

(1) Lauren Bacall a Humphrey Bogart en Tener y no tener

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-08-09T19:33:00.003+02:00

Per se

Hace ya algún tiempo que leí una noticia sobre un tipo que se metió dos tiros en la boca (sí, dos, si no lo creeis que lo investigue Grissom, a mi no me toquéis los mismos) El tipo en cuestión era un ejecutivo con un buen sueldo, con bastantes posesiones y sin problemas de ningún tipo, excepto uno, era ludópata; tras haberse gastado la mitad de su amplia fortuna en el juego y haber pasado por infinidad de clínicas de rehabilitación sin éxito, tomó una decisión, se puso sus mejores galas, escribió una nota diciendo que no quería ser una carga para su familia y se descerrajó dos tiros en la boca con una automática, con dos cojones, sí señor, ole sus huevos.

El suicidio es el acto voluntario de prescindir de la vida terrenal (la única que existe por otra parte) de uno mismo por motivos puramente personales, en muchas ocasiones esa decisión se toma bajo los efectos de la depresión, el stress o la ansiedad manifiesta, pero no deja de ser una decisión personal válida, de hecho bajo esos efectos se hacen muchísimos testamentos y nadie osa rechazarlos por no estar en posesión plena de sus facultades mentales.

¿Quién decide si debo suicidarme o no? ¿Es acaso el estado el guardián de mi vida? El atribuirse esas funciones por parte del estado es como el que USA se adjudique el papel de guardián de la democracia mundial, en ambos casos eso conlleva destruir la libertad de terceros por el mero hecho de creerse dotado de una fuerza moral superior que por otra parte es inexistente, porque dime de qué presumes y te diré de que careces…

Pero dejando de lado la practicidad y la legalidad del suicidio (¿Hay algún suicida en la sala?) En la gran mayoría de los casos los suicidas son solo de boquilla, esos que llaman al hospital diciendo me voy a tomar una caja de mentos con coca cola… Sólo son pobres diablos que buscan un poco de atención, un instante de notoriedad, son almas tristes son complejo de Kalimero… Realmente si uno se quiere suicidar no avisa, no llama, no informa a nadie, lo prepara y lo hace o incluso lo improvisa, con el consiguiente riesgo de que falle en su intento, y es que como alguien dijo una vez “Lo malo del suicido es que si te gusta no puedes repetir” al menos si lo haces bien no…

No se, yo me he visto en esa disyuntiva, cuando ves que si no fuera por la mala suerte no tendrías ningún tipo de suerte, piensas muchas cosas; cuando has vivido mucho y muy intensamente, te cansas y te planteas finales elegidos en lugar de fines inesperados… Y entonces pones en la balanza los pros y los contras, y te dices a ti mismo que en toda tu puta vida te has rendido, que en toda tu puta vida has desistido, que en toda tu puta vida has bajado la cabeza, que en toda tu puta vida te has arrodillado y tomas la decisión, perderás la guerra, pero mientras ganarás batallas, porque al fin y al cabo eres una mosca cojonera y aunque ya sepas que no puedes comerte el mundo si que puedes tocarle los huevos un poco… Y te vas, sin saber muy bien si sigues vivo por un acto de extremada valentía o de profunda cobardía, si tu decisión es razonada o detrás de tu lógica aplastante se escondía un profundo miedo a la muerte, a la nada…(“No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es el pequeño mal que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mí y a través de mí. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allí por donde mi miedo haya pasado ya no quedará nada, sólo estaré yo.”-Letanía Bene Gesserit contra el miedo. Dune. Frank Herbert-) Creo que fue un acto de valentía, incluso de temeridad, o al menos me gusta verlo así…

Una última reflexión ¿Qué nos impulsa a intentar convencer a un suicida de que su decisión es errónea? ¿Qué sabemos nosotros de sus motivaciones, de sus problemas, de si estará mejor vivo o muerto? ¿La compasión? ¿El miedo empático?... Hay un chiste escocés que cuenta que estaba un tipo en mangas de camisa en una cornisa de un edificio de oficinas en Glasgow, mirando al vacío, un grupo de gente lo observa desde abajo, entonces un sacerdote católico, con su sotana, su alzacuellos, sus oscuros y secretos vicios, se para, lo mira y henchido de amor cristiano y fraternal le grita:
-Hijo no cometa una locura, piense en su mujer
-¿Mi mujer? Mi mujer es una zorra que se ha marchado con un vecino inglés…
-Piensa en tus hijos…
-Mi hijo es chapero en Manchester y mi hija trabaja en un burdel en Londres…
-Piensa en tu trabajo, en tus amigos…
-Acaban de despedirme padre, y mis amigos me han dado la espalda
-Hijo, piensa en que el Celtic va a ganar la liga
-Soy del Rangers…
-¿Pues a que esperas a tirarte protestante unionista de mierda?

Domingo 9 de agosto 2009

19:40
Suena: "Tu ángel de la guarda" –Gloria Trevi-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-08-02T17:09:00.004+02:00

Hijos de un dios menor

¿Quiénes somos? ¿Adónde vamos? ¿De dónde venimos? ¿Por qué no dejan entrar en las discotecas con sandalias? ¿Cuándo dejarán de reponer los capítulos de los Simpsons? Son algunas de las grandes preguntas de la humanidad, preguntas que todos nos hemos formulado alguna vez en la vida, y si no lo hemos hecho alguien lo habrá hecho por nosotros, y para cada uno hay una respuesta, los hay con fe, sea en alá, dios o yahvé, los hay que adaptan la religión a sus propios intereses (en esto son pioneros los curas católicos) los hay que buscan una explicación racional y científica, y los hay simplemente que les importa un carajo. Y así llegamos al posicionamiento disyuntivo, ¿Creacionistas o evolucionistas? ¿Playa o montaña? ¿Cola Cao o Nesquik? -(¿Por qué todo el mundo dice nescuic cuando en realidad habría que pronunciarlo neskic?)-

Los creyentes creen en Dios (su propio nombre lo dice) los ateos saben que no existe, esa es la gran diferencia… creer… saber… Si yo pregunto a dos personas en una parada de autobús a qué hora llega el número 7 y una me dice :

-Creo que a las 19,39

Y la otra replica:

-No, no, sé que llega a las 19,42

¿A quién debería de hacer caso? Por otra parte el estar seguro de algo no convierte en cierto lo que se piensa… Uff que dilema ¿Eh? Puestos en este plano astral, os diré –y creo que me repito más que el ajo- que para vosotros soy un ateo, pero para dios (para todos los dioses) soy la fiel oposición (y que conste la frase no es mía, la estoy tomando prestada)

Sea como sea, el caso es que somos hijos de un dios menor, no podemos ser el fruto de un todopoderoso, es imposible, un todopoderoso jamás cometería tantos errores, jamás podría construir un ser tan sumamente imperfecto.

-¿Imperfecto?

…Me diréis

-Si somos la cima de la creación, el summum, lo más, la creme de la creme…

No mis queridos cachorros no, somos sin duda la más imperfecta criatura jamás creada y/o imaginada por una mente bien sea divina o no divina. Y es precisamente esa imperfección la que nos ha llevado de la nada a la más alta cima de la miseria (Groucho Marx dixit). Me explico.

Los antropólogos llevan años dilucidando, estudiando, formulando hipótesis acerca de cómo es posible que un ser torpe, con unos sentidos infra-desarrollados (mala vista, peor oído, pésimo olfato…) lento en la carrera, mal trepador, peor nadador, poco resistente, sin fuerza muscular resaltable… con un desarrollo lento, cuyas crías son inútiles durante una quinta parte de su vida (no es que después sean mucho más útiles pero bueno…) etc., etc., un largo etc., ha podido sobrevivir en un mundo lleno de peligros y depredadores, y no solo sobrevivir si no convertirse en el rey absoluto y la especie dominante…

Se le ha achacado a la inteligencia, pero los delfines son inteligentes y míralos, haciendo piruetas y rodando películas ridículas… Se le ha atribuido a la socialización, error, las hormigas son sociales, sus sociedades están mucho mejor estructuradas que las nuestras y no dejan de ser víctimas de insecticidas… La verdadera razón, queridos y queridas, del triunfo de la especie humana es nuestra innata capacidad para la destrucción, para matar por placer, para torturar, para engañar... ningún otro ser de la naturaleza tortura, ni mata por placer, ni destruye su entorno, lo conserva, nosotros sembramos muerte allá por donde vamos, el poder es lo único que nos mueve...

Se cree casi con total seguridad que el Neanderthal y el Cro-Magnon convivieron y lucharon por el mismo espacio durante unos 5000 años, parece ser que los indicios insinúan que el Neanderthal era más inteligente y estaba más evolucionado que el Cro-Magnon; ambos formaban sociedades, sin embargo el Neanderthal se extinguió y el Cro-Magnon evolucionó hasta dar el conocido Homo sapiens actual… ¿Por qué? Nadie se ha atrevido a dar una razón con contundencia… Yo os la daré, el Neanderthal estaba más adaptado, era más inteligente y mucho más evolucionado, el Cro-Magnon llevaba la destrucción, el odio, la sed de sangre, el gusto por matar en los genes… Eso le ha permitido sobrevivir, eso le ha permitido prosperar, eso le ha permitido superar todas las adversidades, eso le va a permitir caminar hacia la autodestrucción… Esa es la gran esperanza.

¿Y por qué causa somos fruto de un dios menor? ¿De un dios que hace su trabajo deprisa (en siete días, ¡Por favor! Una cuadrilla de albañiles portugueses en siete días apenas alcanzan a hacer un muro de 50 cms de alto y 3 metros de largo… y este quiere crear un universo entero…) y mal, francamente mal? Pues porque el dios que nos ha creado es hombre, los dioses mayores no son dioses, son Diosas, y el que ha creado este universo donde nos encontramos es un hombre ¿Qué por qué lo sé? Fácil, si dios fuese mujer el sol tendría rayos ultravioleta, ultrafucsia, ultramalva y ultrapúrpura; el arco iris no tendría siete colores, tendría 3415, tendría color pistacho, durazno, mamey, lima (¿Esto no eran frutos?) diamante, perla, plata, oro, zafiro, esmeralda, cuarzo… (¿No son metales y piedras preciosas?) magenta, cian, blanco roto (¡¡¡!!! Blanco roto… ¡Blanco roto! ¿¿¿QUÉ COÑO ES BLANCO ROTO???)… ¿Necesitáis más pruebas?

Por cierto, si dios es hombre le gustará el futbol ¿Será de Los Ángeles Galaxy? Y si Dios está con nosotros ¿Quién diablos está con ellas?

Domingo 2, agosto 2009
17:15
Suena: Qué sabe Dios –Reincidentes-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-07-12T17:55:00.004+02:00

El ataque de los clones

Clon, según la R.A.E. una de sus acepciones es del inglés clown, payaso… Y eso es lo que últimamente estamos sufriendo sin ninguna traza de que vaya a cambiar, un ataque desmesurado, desconsiderado, desacertado e injustificado de un montón de payasos.

Payasos en el mundo del deporte, de la judicatura, de la ciencia, de la religión, de la política –esto es casi inevitable- payasos desde todos los estratos de la sociedad, sin distinción por razón de sexo, edad, color, religión o incluso nivel cultural. Es tal la democracia en este aspecto, y tan homogénea la igualdad conseguida desde cualquier tipo de gentuza que protagoniza el ataque, que puedo sin temor a equivocarme usar la otra acepción de clon de nuestro sacrosanto diccionario… “Conjunto de células u organismos genéticamente idénticos […]” (sic) Porque lo mismo da que el fulano sea periodista o albañil, abogado o camionero, médico o guardia civil, profesor universitario o chapero, el caso es que abrir la boca y soltar paridas es todo uno, sin límite, sin remedio, sin vergüenza.

Jueces que saltándose la ley a la torera dejan en la calle a delincuentes para favorecer los intereses de su ideología (¿¿Ideología??) política, que se inventan condenas o las obvian cuando están claras, defendiendo aberrantes pensamientos propios de tiempos pasados. Jueces que se enfrentan a jueces, que denuncian a jueces inventándose el argumento necesario para poner en entredicho la moralidad del otro, y sea o no cierto la cizaña está sembrada y algo siempre queda.

Periodistas que desde sus púlpitos predican la verdad absoluta desde la independencia más hipócrita intentando imponer condiciones, derribar gobiernos, manipular opiniones, periodistas que se inventan las noticias con el bienintencionado propósito de decantar al populacho en la dirección adecuada, aquella que permitirá al país resurgir de sus cenizas en un acto de contrición masivo que nos llevará a una dignidad que perdimos en el 75. Periodistas que en aras de conseguir poner o quitar al bueno o al malo culpable de todos los males mundiales habidos y por haber llevan a cabo autenticas campañas de acoso y derribo contra las instituciones, metiendo si es necesario en el mismo saco a policías y terroristas, a abstemios y beodos…

Políticos que venden su sacrificio en pos de conseguir el bien común cuando se aprovechan manifiestamente del cargo para obtener prebendas, regalos, beneficios, robando y estafando a un pueblo que como borregos se dejan llevar de uno a otro lado; políticos que exigen a sus contrincantes la dignidad que ellos no demuestran, que falsean datos y esconden faltas de sus allegados mientras denuncian erores de los contrarios, que hacen gala de una cara dura tan sumamente impresionante que a uno se le revuelven las tripas y desearía pasarlos a sangre y fuego, pero no vuelta y vuelta como el chuletón, no, bien pasados como la suela de Charles Chaplin…

Científicos que respondiendo a intereses económicos de empresas que les subvencionan (por no decir que les compran) niegan holocaustos o cambios climáticos, esconden vacunas contra el cáncer o combustibles ecológicos y baratos, callan como perros ante yogures perniciosos o bebidas energéticas altamente peligrosas, bendicen las bondades del alcohol y maldicen las de la marihuana (es que las grandes compañías no venden hachís en los supermercados), científicos que niegan la evolución y se vuelven creacionistas…

Podría seguir, toda la tarde, toda la noche, toda la vida, esos ejemplos no son más que la punta del iceberg, la depravación humana ha llegado a su límite en esta sociedad desbocada hacia su final, la estupidez y la mediocridad campan a sus anchas y la genialidad y la racionalidad han muerto. Siempre creí que Payasos sin fronteras era una ONG de artistas de circo que hacen de graciosos, con traje, ademanes, dichos y gestos apropiados, con la finalidad de llevar la risa a los niños a lugares del mundo desfavorecidos, pero me equivocaba, los auténticos payasos sin fronteras son estos (y que me perdonen los payasos de grandes zapatos y narices coloradas) o más bien payasos sin límites, porque sus gilipolleces no poseen limitación alguna.

Fue Nietzsche el que acuñó la frase “Dios ha muerto, viva el hombre” en “Also sprach Zarathustra” y bajo los acordes de la obra de Richard Strauss del mismo nombre, permitidme decir: Dios ha muerto, el hombre también… Por fin

Domingo 12, julio 2009
18:05
Suena: Mi vida no hay derecho –Ismael Serrano-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-07-04T21:53:00.002+02:00

EN EL NOMBRE DEL PADRE

Buenos días, buenas tardes, buenas noches… No sé qué hora es ahora en el limbo y aún lo sé menos después de que su Santidad y su cohorte hayan decidido y tenido a bien informarnos a nosotros, pobres mortales, de que el limbo no existe, pero sea la hora que sea en ese lugar inexistente, para mi desde siempre y oficialmente desde hace nada, te saludo: Buenas hijo.

Si, lo sé, te estás preguntando quién coño soy yo, pues verás, soy tu padre, en realidad soy el que iba a ser tu padre, o quizá quién debería ser tu padre, no lo tengo muy claro la verdad, pero sé que durante 15 días yo fui él responsable de que abandonaras ese lugar dónde las almas yacen en espera de un cuerpo adecuado para venir al infierno terrenal.

Ya, ya, ya lo sé, siempre he dicho que jamás tendría hijos, siempre he defendido que traer a un niño a este mundo de sufrimientos es un acto egoísta, siempre me he puesto del lado de los que deciden que su estirpe muera con ellos, siempre he postulado que la semilla debe caer allá donde no germine (látex preferiblemente) pero también es verdad que soy ateo y sin embargo estoy hablando con un alma inexistente… Qué quieres que te cuente, cuando el azar se predispone en tu contra no queda más que aceptarlo y acogerlo de buen grado, y no sé bien el porqué, pero tu llegada no me asustaba, tu venida no me era desagradable, tu aparición era un hecho que me ilusionaba...

No, no creas que tu madre te iba a querer más, sí, es verdad que tu madre deseaba –¿Desea?- tu estancia entre nosotros, la deseaba con fruición, pero no es menos verdad que mi sentido de la responsabilidad me hubiera hecho ser extremadamente cuidadoso contigo… Cariñoso, educador, persistente… No tengo el aspecto, pero si la formación, el carácter y la responsabilidad para ser un buen padre.

No sé si sentiría algo al poner la mano o el oído en el vientre de tu madre, siempre me ha extrañado esa curiosa fascinación del homo sapiens por intentar escuchar a un ser vivo dentro de otro ser vivo, supongo que lo haría con curiosidad… Mi científica mente no me permite pensar que un cigoto o una mórula, blástula, gástrula… son un ser humano, soy consciente de que la ontogenia reproduce fielmente la filogenia y que un renacuajo por mucho que esté en el vientre de una mujer no es más que un renacuajo, pero tampoco sé exactamente cuándo dejas de ser una calcomanía evolutiva para pasar a ser humano, ¿Cuándo se instala el “alma humana” en el feto? ¿A los 5, 6, 8 meses? ¿Al nacer? Supongo que con el primer destello eléctrico del cerebro surge la vida humana y se deja de ser un conjunto de células divididas en tejidos más o menos formados para pasar a ser un hombre.

En fin, escribirte una carta es un acto de enajenación transitoria –al menos espero que sea transitoria- quizá, tal vez, provocado por el conocimiento de que no vas a venir, acaso por eso te escriba, porque en el fondo de mi corazoncito hay una decepción instalada, puede que la culpa sea de tu madre, ella es quién me hace plantearme cosas que jamás hubiera pensado imaginar, ella es quien me somete sólo con expresar sus deseos, ella es la culpable de esta carta, sin duda, por eso hijo mío no sé qué decirte, te diría bienvenido, pero has decidió postergar tu llegada, el caso es que si tu madre no lo desea no llegarás nunca, habrías perdido tu tren, porque sólo hay una estación por la que puede pasar el vagón que te trajera: estación Formeza en Santiago, ninguna otra estación de ninguna otra ciudad del mundo verá como pasa por ella el tren de tu llegada, o te montas en la estación Formeza o no existirás…

¿Cómo? ¿Qué quién soy?… Gaizka, yo soy tu padre.

Sábado 4, julio 2009
22:45
Suena: Txus –La polla records-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-06-20T22:07:00.003+02:00

BLADE RUNNER (¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?)

Buenas noches a todas las descarriadas almas que como yo prefieren entregarse a la hedonística y real búsqueda de placeres en este mundo que esperar a la misericordia de Jehová o de Alá para conseguir una pléyade de bienes, vino y huríes en un paraíso que nadie ha visto.

Dice una de las frases más grandes y que mejor resumen la filosofía del rock & roll: “Vive rápido y muérete joven y así tendrás un cadáver bien parecido” frase que se le ha atribuido desde James Dean hasta Kurt Cobain pero que en realidad surge del film “Knock on any door”. Y es cierto, hay personas que viven 90 años y jamás salen de los límites establecidos por su entorno, límites familiares, límites sociales, límites personales… Hay gente que jamás abandona el calor y la seguridad de su entorno, hay gente que vive una eternidad, porque el tiempo no pasa… Otros sin embargo eligen romper las normas, saltarse las restricciones, luchar contra las ataduras, las de los demás y las de si mismos, no importa como, existen muchísimas formas de VIVIR, si, en mayúsculas; hacer paracaidismo, escalar el K2, , viajar a la India, correr delante de los pacos, convivir con los dowayos en el Camerún, investigar la microfauna de la Antártida, viajar a la Luna, conducir un fórmula 1, tocar delante de un público exigente… cada uno escoge aquella que más le satisface, aquella que mejor va con su carácter, pero piensan, sienten, viven…

El común de los mortales vegetan, pasan por la vida sin pena ni gloria, nacen, crecen, se reproducen –desgraciadamente- y mueren… El colegio, el instituto, la universidad, el trabajo, la pareja, la hipoteca, los hijos, el plan de pensiones, el audi, el chalet en la sierra, la jubilación y a criar gusanos, una vida sedentaria, sin riesgos, sin pasiones, sin emociones, una vida burguesa… Una vida de mierda

En Blade runner, Tyrrell se lo deja claro a Roy: “La luz que brilla mucho se extingue con el doble de rapidez. Y tú has brillado con muchísima intensidad.” Tal vez no sea siempre así, pero es cierto que cuando una bombilla desprende mucha intensidad de luz, suele durar poco ¿Y qué? ¿Acaso han vivido más los que jamás han puesto en riesgo su vida, sus pertenencias, sus deseos y sueños? No, no han vivido nada, han pasado por la vida como cualquier ficus, como cualquier roca… Hay un chiste sobre un tipo llegó al médico que ilustra muy bien este tema; el fulano entra en la consulta y pregunta:
–Doctor, si no fumo, no bebo, no follo… ¿Viviré más?
Y el galeno, muy sabiamente le responde:
–No se si vivirá usted más, pero desde luego la vida le parecerá eterna.

No se, que cada uno haga lo que quiera, yo se que he vivido, he vivido muchísimo, he vivido lo que otros no vivirían en 100 vidas, y aún soy joven, lo malo es que no puedo tener un cadáver bien parecido (no me voy a gastar el dinero que no tengo en operaciones estéticas sólo para corroborar una cita) así que espero seguir viviendo, si, leéis bien, he dicho viviendo, no vegetando, no quiero ser un geranio cuando he sido una orquídea, no quiero ser arcilla cuando he sido granito, no quiero aburguesarme cuando aún tengo tantas cosas por arriesgar…

Porque al fin y al cabo, entrar dentro de las convenciones sociales, ser un individuo socialmente aceptable y políticamente correcto, tener una casa, una siesta y una superprogramada, tranquila y monótona vida es una forma de estar sometido, de ser un borrego de camino al matadero. Es el miedo a perder mi familia, a perder mis amigos, a perder mi mujer, a perder mi coche, mi trabajo, mi piso… Miedo a perder la vida… ¿Qué vida? ¿Es eso vida?... Y en esta ocasión es Roy el que ilumina a Deckard: “Es toda una experiencia vivir con miedo ¿Verdad? Eso es lo que significa ser esclavo.”

Por eso, como dijo Neil Young, que curiosamente apela a la juventud en su apellido, “Es mejor arder que consumirse lentamente"

Mis mejores deseos a todos los hombres de buena voluntad… Y a las mujeres de moral relajada.

Sábado 20, junio 2009
22:15
Suena: Abril –La fuga-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-06-13T20:34:00.004+02:00

FREAKS

Los sueños de los hombres devoran sus expectativas, este blog nació como un vertedero donde lanzar mis fobias pero, como todo en este mundo se tuerce, se ha convertido en el cajón de sastre (o quizá cajón desastre) donde se acumulan mis miserias.

Siempre he intentado ser racional, porque la irracionalidad indefectiblemente nos lleva a un estado arcaico de nosotros mismos, si el hombre abandona el raciocinio solo verá visiones, si abandonamos la razón nuestro cerebro volverá al primitivo estado animal, si traicionamos nuestros razonamientos traicionaremos aquello que nos permitió sobrevivir siendo los más lentos, los más torpes, los de peor visión, los de peor oído, los de desarrollo más lento, los menos adaptados… Pero llega un momento en la vida de todo hombre en la que despierta el instinto animal que no es más que instinto hormonal, nuestro cuerpo no es más que un puñado de reacciones químicas que nos mueven, conmueven, guían y desvían, todo depende de nuestras puñeteras hormonas, y según ellas decidan así será nuestro comportamiento… El miedo, la ansiedad, la timidez, la resolución, la cobardía, la felicidad, el amor… Todo viene determinado por una descarga hormonal o por la ausencia de ella, y eso, eso es puramente instintivo, es el dominio de las más bajas pasiones, el reinado de nuestro ancestral estado, la involución antidarwiniana, el regreso a la ley de la selva.

Todos, todos tenemos esos estados, algunos los controlan más, otros los controlan menos, algunos echan mano de normas sociales, otros de normas religiosas, algunos apelan a la lógica, otros simplemente a la fuerza de la costumbre, algunos al concepto universal de justicia, los más a una serie de normas y leyes establecidas, pero al final, los grandes hechos, las grandes decisiones, los motivos últimos vienen saliendo del animal que hay en nosotros, ese que intentamos domesticar a base de miles de años de contención.

Yo soy profundamente racional, tengo a gala, tomar meditadas decisiones, presumo de mi coherencia, de mi lógica, estoy orgulloso de decir lo que pienso y de pensar lo que digo, sin embargo no siempre fui así, años atrás toda la inteligencia de la que presumo se veía constantemente vencida, derrotada y humillada por el sentimiento, la pasión dominaba mi vida, soy una persona de carácter fuerte, y mis instintos saltaban cual resortes en cuanto una situación exigía de decisiones o de actuaciones inmediatas (o mediatas), soy un individuo profundamente pasional, enormemente empático, con un concepto del bien y del mal enormemente acentuado y eso me llevaba a reaccionar impulsivamente, dejando atrás mis pensamientos, dando rienda suelta a mis instintos. Esa etapa pasó, quizá fruto de una meditada reflexión, o tal vez fue culpa de la edad, tampoco me importa mucho la causa, lo que si se es que tanto en esa etapa instintiva como en la racional pocas veces me equivoqué, y de pocas cosas puedo arrepentirme…

Pero hete aquí que de repente un impulso más fuerte que la propia vida me atenaza, mis hormonas cual si fueran las de un granoso adolescente se rebelan, hay ruido de sables en mis glándulas, mi cerebro se inunda con endorfinas y de repente, sin venir a cuento, toda mi cuidada, estudiada y meditada racionalidad se viene abajo por un golpe de estado, al final va a ser verdad y mis opiniones, mis decisiones y mis actos no van a estar regulados por una serie de cargas eléctricas axón-dendrita, sino que literalmente haré lo que me salga de los cojones.

Y todo por un momento, todo por un descuido, todo por un segundo de debilidad… La ves, te acercas, comienzas a hablar y has tirado por la borda una vida dedicada a consagrarte a la diosa razón. Ella, culpable, lo sabe, y se alegra, y yo… ¿Sabéis? El sueño de la razón produce monstruos y yo cada vez siento más, cada vez pienso menos… Así que como la sabiduría popular nos ha enseñado que el tampón confirma la regla, y yo también me alegro de haber perdido la cabeza y dejarme llevar por lo que mi escroto contiene, amigos míos, aquí os abro la puerta de la que será mi casa a partir de ahora, bienvenidos a la parada de los monstruos.

Sábado, 13 junio 2009
20:40
Suena: Soy una cámara –Loquillo-

2009-06-06T17:51:00.005+02:00

FREQUENCY

A menudo el pasado nos atenaza con una sorprendente fuerza, tanta que impide nuestros libres movimientos, corrompe nuestros libres pensamientos, recorta nuestros libres sentimientos, pudre nuestras libres decisiones.

El pasado es una losa que con demasiada frecuencia influye en nuestro presente, y lo que es más grave, en nuestro futuro. Se dice que uno es el resultado de sus vivencias, y es cierto, nuestro carácter no viene determinado por la genética, la genética es solo un bloc, vertical o apaisado, de pasta dura o blanda, de alambre o de grapa, de folio o de cuartilla, con pauta ancha o estrecha, cuadrícula grande o pequeña, con o sin margen… pero lo que escribimos en él es cosa nuestra, nuestra y de lo que nos rodea.

Hay quien usa el pasado para aprender, hay quien lo usa para lamentarse, hay quien lo usa para tener miedo… Los errores enseñan más que los aciertos, porque raramente se olvidan, así que aprender de los errores del pasado, y no volver a cometerlos es una sabia decisión. Pero, cuando ese aprendizaje incluye recordar constantemente el dolor, el daño, la ira, la tiña… del error cometido, se pasa del aprendizaje a la autocompasión.

El complejo Kalimero (¡Nadie me quiere!) es el peor enemigo de las decisiones, el pensar esto ya me salió mal antes, siempre que pienso en algo se me tuerce, no empezaré esto porque no podré acabarlo, no sigas conmigo porque te haré daño o me lo harás tu a mí… es solo temor infundado, terror infantil e ilógico, pavor incoherente, pánico irracional…

¿Y el miedo? Miedo a tomar decisiones porque en el pasado fueron erróneas, espanto a tener sentimientos pues en el pasado nos llevaron al sufrimiento, horror a la verdad porque antes era mentira disfrazada, recelo de las personas porque otras nos hicieron daño, desconfianza de las situaciones puesto que anteriormente nos lastimaron, desasosiego, alarma, susto ante todo lo nuevo y bueno que se nos oferta, aún antes de comprobar su valía… COBARDÍA.

Mucha gente vive eternamente con el síndrome de Estocolmo, el síndrome de Estocolmo de su ex-pareja que la trataba mal, pero de la cual creó una relación de dependencia, síndrome de Estocolmo de sus vivencias, no querer dejar atrás el sufrimiento por temor a que lo venidero sea peor, síndrome de Estocolmo de su propia desidia, el conocido “Virgencita, virgencita que me quede como estoy”, síndrome de Estocolmo de su familia, de sus amigos, del lugar donde han vivido, de su trabajo anterior, de… Romper con todo eso es exponerse al síndrome, pero tal vez el futuro nos traiga el síndrome de Stendhal ¿Os arriesgáis?

No dejes que te atrape el pasado, no permitas que una mala experiencia trastoque tu vida, no consientas que un personaje impresentable que te jodió ayer se convierta en el dueño de tu mañana, no accedas a que las vivencias desagradables te encojan el corazón, no aceptes que el destino está marcado y es negativo, no apruebes lo que tenga que venir sin luchar por tus objetivos, no asientas a los que te atemorizan con augurios de desastres, no toleres que te ate las manos y los pies la pereza, no transijas con la precaución obsesiva, no seas condescendiente con tus propios presentimientos que te esclavizan, no le concedas ni un metro al desánimo, no le proporciones excusas a la inactividad, no posibilites que te gane la batalla la cobardía, no facultes a las pesadillas su acceso a la realidad, no autorices la salida del tren de la esperanza de tu estación antes de entrar en uno de sus vagones, no te niegues la felicidad.

Puede que todo esto suene a palabras vacías, baldías, quizá esté predicando en el desierto, quizá vea la paja en el ojo ajeno y obvie la viga en el propio, lo sé, es fácil hablar y difícil actuar cuando el corazón se encoge preso por el ferreo puño del sobresalto perenne, pero si de veras quieres algo, no esperes que nadie te lo de, cógelo.

Sábado, 6 junio 2009
18:00
Suena: Pero a tu lado –Los secretos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-05-30T19:52:00.006+02:00

CORAZÓN SALVAJE

Siempre que se hace una historia se habla de un triunfador, en los libros de historia no cuentan los fracasados, no aparecen los cobardes, no guarda en sus anales razón de tipos grises…

No se si es cosa mía o le ocurre a todos, tampoco me importa, hace tiempo que se que mi reino no es de este mundo, así que si me salgo de los límites de lo establecido no me critiquéis, tan solo admiradme. Decía –por veces mis propias disquisiciones me hacen perder el hilo argumental que trato de desarrollar- que no se si os ocurre a vosotros, pero desde siempre, desde bien pequeño, desde mi más tierna infancia me he preguntado por el sentido de la vida, pero no de la vida como una generalización, no de la vida en sí, sino de mi vida, mi propia vida, mi puta vida. ¿Cuál es el motivo para que en este inmenso universo, en un insignificante planeta de una galaxia ridícula situada al borde del cosmos, surja alguien como yo?

Muchos abriles, muchos agostos, muchas lunas he pasado buscando la razón de mi existencia, el motivo de mi aparición, ¿Porqué una cierta cantidad de energía –ínfima comparada con la grandiosidad de lo infinito- se transformó en materia y dio lugar a este cúmulo de células pensantes que soy? Muchas veces me he visto como un grano en el culo de mucha gente, otras me reconozco como una mosca cojonera, las más soy esa vocecita de la conciencia que te intenta llevar al lado oscuro (el iluminado lo conocemos todos y es sumamente banal y aburrido) pero, ¿Cuál es la realidad?

Soy Alonso Quijano, soy Rick Blaine, soy Peter Pan, soy William Wallace, soy Dartagnan, soy Sailor Ripley, soy Diego Alatriste, soy Rick Deckard, soy Dorian Gray, soy Jeffrey Goines, soy Miguel Strogoff, soy Han Solo, soy Paul Atreides, soy Tyler Durden, soy Porta, soy Harry Angel, soy Sherlock Holmes, soy Eric Draven, soy Elijah Bailey, soy Romeo Dolorosa, soy Guy Montag, soy Connor MacLeod, soy el hombre que mató a Liberty Valance… Soy mis vivencias, mis lecturas, mis sueños, mis iconos, mis utopías, mis leyendas, mis verdades... Vuestras mentiras. Soy los mitos.

Todas esas dudas se han disipado, hace poco tiempo relativamente hablando, he descubierto no quién soy, sino qué soy… Ya se el motivo, ya se la razón, ya se la causa de mi estancia pasajera en este mundo que como bien dijo Aldous Huxley sin duda es el infierno de otro planeta, se cual es mi destino, mi misión, mi objetivo… Y me gusta, no me reportará fama, ni dinero, ni poder, ni nada computable para esta sociedad-suciedad caduca, marchita e interesada, pero me dará libertad, felicidad, autosatisfacción.

Tú lo sabes, yo lo sé, lo que sepan o intuyan los demás no nos importa, ni nos ha de importar nunca, espera y verás tus sueños cumplidos en mí.

¿Ya os he contado que soy un símbolo de individualidad y de fé en la libertad personal?

Mirad el cielo, veréis mi estrella, brillar y brillar…

Sábado, 30 mayo 2009
19:59
Suena: Brillar y Brillar –Loquillo y trogloditas-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-05-09T18:50:00.007+02:00

HEMEN ERE BADAKIGU ZER DA FUTBOL (1)

1984, mayo, dos hombres se refugian del bestial tiroteo montado en una de las intervenciones de el ejército de El Salvador. Sus nombres son Ignacio Ellacuría y Jon Sobrino, dos jesuitas renombrados estandartes de la Teología de la Liberación. Cuando más arreciaba el ruido de las armas, entre una lluvia de balas, Ellacuría se gira hacia Sobrino, el cual tiene un pequeño transistor pegado a la oreja y le espeta:

-¿Cómo va la cosa?

-Hay esperanza, ha marcado Noriega…

Era el segundo gol del Athletic en Mestalla, minuto 85, suponía el 1-2 y las esperanzas de los leones de revalidar su título de Liga seguían intactas. Hacía 4 días que habían eliminado al Madrid en semifinales de la Copa… Copa que con posterioridad le ganarían en la afamada final de los tortazos al Barcelona, consiguiendo así el que fue último doblete del equipo de Lezama, ya que para rematar la faena de aquel partido que Ellacuría y Sobrino escuchaban bajo el fuego devastador de la mano del hombre, en San Mamés se consiguió un 2-1 frente a la Erreala que permitió cantar el alirón.

Es cierto, el Barça es más que un club, al menos es más que un club de futbol, posee títulos en casi que todas las disciplinas deportivas, hockey, basket, waterpolo, balonmano… Nada que oponer a la grandeza del club de la Masía. No negaré la enormidad del Real Madrid, sin duda el club más laureado de la historia, los títulos nacionales e internacionales le avalan… Desde luego que a uno, que es leído y viajado, se le encoge el alma cuando en Anfield atruenan millares de voces a pleno pulmón “You never walk alone”…

No se si como afirman algunos la mejor afición es la del Atletico, si el Boca-River es el mejor derbi del mundo, si la mejor cantera es la de Mareo, si Clemente es “amarrategui” o si el Athletic es el segundo equipo de la mayoría de aficionados… Ni me importa.

Sólo se que desde 1898 el Athletic Club (que ese es su verdadero y auténtico nombre) lleva contando en sus filas con gente forjada como futbolista en su cantera o nacida en los territorios históricos del País Vasco, Euskadi, Vasconia, Euzkadi, Vascongadas o Euskal Herria, que cualquiera de los términos me vale, es decir las siete provincias: Bizkaia, Araba, Gipuzkoa y Navarra en España y Benavarra, Lapurdi y Zuberoa en Francia; y a pesar de ello jamás ha descendido hasta la fecha (sólo los dos grandes, Madrid y Barça pueden presumir de ello) y con el único borrón de no poseer títulos internacionales, puede presumir de tener el tercer mejor palmarés de las competiciones españolas con 8 Ligas, 23 Copas y una Supercopa… Sólo se que de la catedral han salido aplaudidos todos los equipos que independientemente del resultado han practicado un futbol preciosista… Solo sé que cuando más bajo está futbolísticamente hablando y peores resultados tiene es cuando más se llena el estadio… Sólo se que por su césped pasaron Pichichi, Zarra, Gaínza, Panizo, Clemente, Dani, Bata, Iribar, Txetxu Rojo, Argote, Sarabia… Sólo se que ningún club del mundo puede presumir se tener aficionados como Ellacuría y Sobrino… Y todo sin ser sociedad anónima, perteneciendo aún a sus socios.

Por eso, aunque me saco el sombrero ante el fútbol preciso y precioso que ha desplegado el equipo de la Ciudad Condal este año, aunque deseo fervientemente que el combinado de mi admiradísimo Guardiola gane la Liga y la Champions, aunque reconozco que merecen ganar el triplete, aunque afirmo que es el mejor fútbol que he visto en mi vida, superando a la Holanda de Cruyff, al Milan de Sacchi, al Dream Team, al Madrid de la Quinta… Este miércoles 13 de Mayo, 25 años después de ganar nuestra última copa, precisamente ante el F.C. Barcelona, a San Mamés imploro y a Nuestra Señora de Lezama acudo humilde para solicitar que de penaltie injusto en el minuto 95, tirándolo mal y tocándola Valdés, el Athletic, mi Athletic, gané su vigésimocuarta Copa, y como hace 25 años, este servidor pueda ir a la ría del Nervión a ver bajar la gabarra del equipo txapeldun.

¡Aupa Athletic eup!

Sábado 9 de mayo 2009
20:05
Suena: Himno del Athletic

(1) Aquí también sabemos que es fútbol.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-05-04T18:12:00.003+02:00

LUNAS DE HIEL

La boda, las bodas… ¿Convención social? ¿Necesidad de autoafrimación? ¿Voto de confianza? ¿Contrato firmado ante Ley? ¿Matrimonio para toda la vida? ¿Motivación religiosa? ¿Tradición? ¿Necesidad de los homínidos para asegurar la descendencia y la supervivencia de la especie mediante la monogamia? No lo se, son años dándole muchas vueltas, años despotricando contra las nulas bondades y los muchos males que arrastran los casorios, muchas vueltas de tuerca en el tirafondo del celibato versus sacramento… Quizá lo que siempre me ha espantado de las bodas es la necesidad que tienen algunos y/o algunas de asegurarse pareja, cuando no se dan cuenta de que la pareja no es fiel por contrato sino por amor, no es leal por firmarlo sino por convicción, no es compañera por ley sino por deseo…Yo soy un hombre de otra época, de esos tiempos en los que la palabra de una persona era sagrada y se defendía hasta la muerte, yo como Diego Alatriste puedo morir por algo en lo que no creo, simplemente por que mi palabra está dada, y no empeño mi palabra en vano. Mi palabra vale más que mil contratos (y con más motivo hoy en día donde los contratos se rescinden con gran facilidad) quizá por eso nunca le vi las ventajas al matrimonio, sólo los inconvenientes.

Quizá el motivo religioso sea el único que encontraba aceptable, al fin y al cabo cada uno es libre de creer en lo que desee, nadie hace daño por las creencias, por la fé (si se puede hacer por los actos que conlleve esa fé, pero eso es harina de otro costal) por eso entiendo que la gente vaya a la iglesia, convide a sus familiares y amigos a celebrar un día feliz y se monte una fiesta de padre y muy señor mío… Porque como dijo Sabina, no hay nada más triste que una boda por lo civil.

Diversas personas tienen diversos motivos… Tal es así que conozco a una madre roja, agnóstica, atea y anticlerical, que estaba dispuesta a que su hija (sin bautizar) hiciese la primera comunión, ya que todas las niñas de su entorno la hacían y era el tema recurrente y de conversación en todas las infantiles tertulias… En mi propia familia, la gente que ha vivido y convivido en pecado (amancebamiento, los de la LOGSE usen diccionario, prego) han acabado casándose, incluso los que no están casados bautizan a sus hijos… Mis amigos tres cuartos de lo mismo, idem de idem… No se, quizá sólo sea como lo de agujerear las orejas de las niñas recien nacidas y no de los niños en un atávico gesto tribal…

La Iglesia nunca ha sido santo de mi devoción ( a veces me sorprendo a mi mismo de mis propias genialidades): presupuesta infalibilidad del líder, cuando después de siglos reconocen a regañadientes errores y piden perdón; apoyo a causas como el nazismo o el franquismo (bajo palio como los grandes santos jajaj) o el pinochetismo… La inquisición, las guerras santas… La hipocresía de declarar a Cristo hijo de Dios mucho después de su muerte, de hacer lo propio con la virginidad de María -decidida en un concilio tras votación... Por Dios santo-, de ocultar testamentos apócrifos para revelar sólo lo que a ellos les interesaba… Porque el mensaje de aquel judío revolucionario, no pierde fuerza ni valor fuera de la Iglesia, pero claro, sin pecados, infiernos y demás no se puede controlar al vulgo, al populacho… Eso sin contar con los miles de millones en obras de arte, incunables etc. que hay en las catacumbas del Vaticano, pudriéndose entre la humedad y las ratas… Y sin esperar que el Santo Pontífice venda el anillo que luce en sus dedo y con el cual se saldaría la deuda externa de un país mediano del tercer mundo…Los que presumen de caridad y amor al prójimo, mientras la gente muere de hambre, de sed, de enfermedades banales… Los que se oponen al preservativo mientras la gente muere de SIDA… En fin, este no es el tema.

Me hago viejo, tal vez sea eso, quizá, lo que se es que ya no soy tan radical, ya no me creo en posesión de la verdad absoluta (aunque realmente la tenga soy condescendiente con vosotros, jajaja) es por eso que bajo la guardia, esbozo una sonrisa, y sin renunciar a mis más firmes creencias, sin apartarme un ápice de mis principios, de mis racionales convicciones, convengo en que hay personas con necesidades, y que estas surgen en momentos inesperados, por eso puedo hacer concesiones, porque amar es conceder, no pedir; entregar, no solicitar; dar no exigir; por eso si a los seres a los que quieres puedes colmarlos con un solo gesto, llenarlos con algo que no exige trabajo, emborracharlos de felicidad con algo que nunca ha hecho daño a nadie, no debe ser negado… Por eso siento una imperiosa necesidad, por eso soy yo el que deseo, el que quiero, el que siente la necesidad de… Quien debe de entender me entenderá, porque la pregunta está en el aire. Quizá me hago viejo, tal vez sea que me he vuelto blando, acaso es que estoy enamorado… Qui le sait?

Lunes 4 de mayo 2009
19:45
Suena: “Luna de miel” –La fuga-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-04-25T09:45:00.005+02:00

Un día inesperado

Un día cualquiera, un lugar diferente, las olas rompiendo contra el acantilado, sabor a sal, a mar, viento del atlántico, costa portuguesa, un coche, una pareja, colgando de las rocas, sin nada alrededor.

Miradas perdidas, buscando un corazón en el iris, una razón, una verdad, un sentimiento, manos que se entrelazan, labios que beben de bocas ansiosas, dedos que buscan lugares recónditos en cuerpos crispados, abrazos, caricias, mimos eternos, susurros al oído, un te amo, una ilusión, un reproche sin trasfondo, una lágrima furtiva, un suspiro encadenado y de nuevo besos, corazones desbocados, ojos que se cierran, lenguas que se encuentran, vellos que se erizan al paso de piel ajena.

Ansiedad de tenerse, de fundirse en uno solo, lascivia y lujuria sazonada de cariño, aderezada de dulzura, sobre un fondo de sentimiento… Sudores, cuerpos que se entrelazan, un cuerpo sobre otro cuerpo, buscándose, sin espacio apenas, sin tapujos, sin temor, con el ansia del que ansía poseer sin límites, intercambiando presiones, algún gemido, falta de aire… Caderas acompasadas al ritmo ancestral del tiempo, boxeador y bailarina, en un baile, un desatino, baila como una mariposa, pica como una avispa…

Apenas hora y media, noventa minutos de presencias encontradas, de amor furtivo y fugaz, de palabras dulces con miradas tiernas. Nunca antes en persona, un encuentro casual y eso tras un año de tiranteces, de consejos, de tu y yo, de cómo y cuándo, de no quieres, de no digas eso, de sueños, de imposibles… De no existe lo imposible, de paso a paso, de hacer las cosas como se debe, de preocupaciones y retrasos, de mensajes y llamadas a escondidas, de ocultar, de percepciones, de cartas de correo en la red, de canciones, de fotos y sensaciones, de te adoro, no me olvides, de tu me has resucitado. De entierra mi alma en Cuba, Santa Clara, mi Guevara. De pega con tu cariño los trozos de mi destino, los restos de mi corazón vespertino, mi vida te pertenece, mátala si no es contigo…

No se puede vivir con tanto veneno, la esperanza que me dio tu amor no me la dio más nadie, te juro no miento. No se puede morir con tanto veneno. No se puede dedicar al alma a acumular intentos… Pesa más la rabia que el cemento (1)

Terrible el adiós, terrible. Esperanza de que sea un hasta luego, un hasta pronto, un hasta ahora. Un no te vayas, un recuérdame, un quédate, un no me olvides. Un llévate contigo mi alma, mi corazón y mi vida, cuídalas o mátalas y entiérralas en tierra extraña. Un vacio que me dejas, vuelve pronto, has de llenarlo. Un ven a buscarme un día, con más tiempo seré tuya. Un quiero compartir mi vida, no renuncies mi querida, sólo yo puedo traerte lo que buscas… Ya lo se, sólo tu… Y un día contestaré a tu pregunta con lo que se debe, nada más me digas. El lugar está fijado, la respuesta decidida, responsable no he buscado, solo sigo mi desdicha. Yo cambiaré todo eso, no renuncies no te rindas, te enseñé a ser libre, ahora no cambies una jaula por otra, no es eso lo que precisas, no es lo que deseas, no es lo que te llena, vida.

Pasará el tiempo imparable, años, meses, tal vez días, si reclamas lo que es tuyo lo llevaré hasta tus miras, por más lejos que te encuentres romperé distancias frías, no desistas mi Penélope, atravesaré el mar de desdichas, venceré al monstruo del tiempo, al opositor perenne, reticencias de familia. Guardaré un lugar caliente en el lecho de mi vida e iré a buscarte sin falta cuando tu sola decidas.

Quiero que cada elemento que forma tu cuerpo se funda en el mío y las aguas de tus ojos ni por mil tormentos caigan al vacío.

Libertad o muerte, si es por ti ya no me importa suplicar una vez más, que no caiga en saco roto lo que solicito temeroso, que siempre serás mi hermoso sueño de madrugada, el tiempo de mi impaciente espera, la terrible demora de un instante. Para siempre mi guerrillera, por siempre… Tu comandante.

Sábado 25 de abril 2009
09:45
Suena: “Es lo que es, hay lo que hay” –Revólver-

(1) Versos extraidos de “No” de Shakira

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2009-04-10T13:50:00.003+02:00

Por quién doblan las campanas

"Se van llevando la memoria, / queda en la historia una mancha, un borrón. / Mientras el resto sufre amnesia, / un viejo recuerda una canción // de aquella lejana batalla / donde pudo morir, /en una guerra no ganada, / A veces me pregunta por ti. // Se cree aún en la trinchera, / otra bandera de otro color, / solemne en su viento ondea / sobre la cima y en su salón. // A veces habla con fantasmas / de cuyo nombre se olvidó. / Vencidos, nunca regresaron / de su exilio interior. // Ni un momento, ni un recuerdo / para los que perdieron, los que construyeron / la tumba, el mausoleo / de la miseria del carnicero. // ¿Cómo esperas ganar sin ellos / las batallas que anteriormente perdieron? / Si han de callar, que callen aquellos, // los que firmaron pactos de silencio. // Tratan de convencerle, abuelo, / las explosiones han terminado. / Pero cuando sale a la calle / Madrid parece bombardeado. // Y lee escritos en los muros, / gritos contra los que luchó, / y personajes de rostro oscuro / que le inculcaron el terror. // Y un día, sin darnos cuenta, / el viejo, con sus historias, se consumió / y en la memoria de su nieto / sólo una huella, un leve borrón, // de aquella lejana batalla / donde pudo morir, / en una guerra no ganada / donde luchó por ti. // Donde luchó por ti.” // (Ismael Serrano -Al bando vencido- 2007)

14 de Abril de 2009, faltan 4 días, cuatro días para la conmemoración del septuagésimo octavo aniversario de la proclamación de la II República Española. Aquel año España daba un paso hacia la libertad, la solidaridad, la igualdad. Dejaba atrás viejos sistemas totalitarios, monarquías absolutistas, basadas en la herencia de padres a hijos de supuestos derechos de nacimiento, la sangre azul abandonaba la piel de toro y dejaba en manos del pueblo, verdadero soberano, el mando del estado. Aquí no valen demagogias, ni mentiras, ni hipocresías, entre los republicanos había gente de derechas y de izquierdas, progresistas y conservadores, radicales y moderados, defensores del nacionalismo, del federalismo, del centralismo, todas las opciones estaban representadas y todas ellas tenían una cosa en común, las cosas podían hacerse bien o mal, pero era el pueblo en que dictaminaba cómo, cuándo y quién debía de tomar las decisiones para hacerlo.

Pero para los reaccionarios, para los sangrientos con ansias de poder, para los enanos mentales (y por casualidad también físicos) para los de los galones de lana que se arrogaban el derecho de decidir que está bien y que está mal imponiéndolo al resto de la gente, para esos frustrados, acomplejados, sin autoestima que embutidos en un uniforme, arropados por aquellos que son como ellos y entre todos no suman dos dedos de frente, decidieron que había que acabar con la libertad, tapar las bocas, cerrar el grifo del siglo XX y encerrar el país en una autarquía fascista y deplorable. Y el ruido de sables irrumpió para poner fin a la legalidad.

Después vino lo que el mundo contempló con horror, hermanos contra hermanos, vecinos contra vecinos, violaciones, asesinatos, crímenes de guerra impunes, mentiras, falacias, levas, secuestros, denuncias, huídas, un desastre económico, moral y cultural que llenó de sangre las cunetas, los montes, los pueblos, los gritos de las mujeres y los llantos de los niños… El exilio…

Nadie, ni un bando ni el otro se libraron de los crímenes, de las injusticias, una guerra es una guerra, no hay ninguna ética en ella, ni honor, ni dignidad. Pero alguien la comenzó, alguien determinó que esa calamidad sucediera, alguien avivó el odio, alguien humilló y ensangrentó durante 40 años esta tierra… Alguien impuso su orden al deseo de paz y libertad de un pueblo.

Los vencedores honraron a sus muertos, les levantaron monumentos, mausoleos, les compusieron himnos, cambiaron la bandera y los símbolos, persiguieron a todo el que no pensaba como ellos, a todo el que hablaba, a todo el que protestaba… Dieron pensiones, trabajos, tierras a todos los que apoyaban al régimen o denunciaban (en falso o no) a aquellos que levantaban su voz; robaron, mintieron, agredieron durante 40 años. Pero llegó la muerte del perro, y entonces los exiliados, los hijos de los asesinados, los nietos de los muertos en batalla, los expoliados, los que habían defendido la libertad del pueblo, en nombre de la paz, de la unidad, de la reconciliación, callaron, no pidieron responsabilidades, ni juicios, ni siquiera la devolución de lo robado, no hicieron valer sus derechos para evitar nuevas confrontaciones.

Y ahora que queremos rescatar a nuestros muertos, que queremos saber la verdad de sus historias, el dónde descansa su podredumbre que alimenta a la madre tierra, intentan ocultar la verdad, tapar, negar lo evidente, mataron y destruyeron el dialogo, la no imposición, la convivencia, las conciencias libres; nos condenaron a una vergüenza nacional y cuando perdonamos y olvidamos, cuando perseguimos sólo enterrar a nuestros muertos, cuando queremos restañar de una vez por todas la herida, nos niegan nuestro derecho, niegan el desenterrar las fosas comunes, ellos que rindieron honores a sus muertos, ellos que condenaron a la pobreza y el ostracismo a los hijos y mujeres de los republicanos y dieron pensiones desorbitadas y poderes cuasi plenipotenciarios a viudas y mutilados nacionales, ellos se niegan a pedir perdón por los errores del pasado, se niegan a darnos el único derecho que solicitamos, el saber dónde están los restos nuestros familiares, de los hombres y mujeres que lucharon por que este país fuera libre… Hombres y mujeres que lucharon por el derecho a hablar y opinar de aquellos que los asesinaron.

Cuando ocurre una desgracia, cuando se pierde un cuerpo en un río, en una montaña, en un accidente aéreo, naval… Se gastan millones en buscarlos, en recuperarlos; guardias civiles, policías nacionales, cruz roja, militares, se juegan la vida para rescatar los cuerpos muertos, los cadáveres de aquellos que nos abandonaron trágicamente, para que sus familias puedan calmar sus almas viéndolos reposar allá donde deseen. Pero nosotros no tenemos ese derecho, después de 70 años seguimos siendo los parias de la sociedad.

Yo no sé dónde tiraron a mi abuelo después de descerrajarle un tiro en la nuca, yo no se dónde están sus huesos blancos limpiados por el paso del tiempo… Yo no pido venganza, ni siquiera justicia, sólo saber que ese hombre libre, que lucho por lo que yo hoy tengo -el derecho a proclamar a los 4 vientos mi pensamiento- descanse en paz con el universo… Y me lo niegan. Quieren enterrar mi odio, mi horror, con mentiras y demagogias, tal vez quieran que esos tiempos vuelvan, esos tiempos en los que podían hacer lo que les daba la gana con toda impunidad, tal vez por eso niegan la historia, porque un pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla…

El martes, cómo cada 14 de abril desde hace 30 años, honraré la memoria de mi abuelo, de un caído en nombre de la libertad, de los derechos, de la igualdad. El martes como cada 14 de abril desde hace 30 años, alzaré al cielo mi oración, el himno de Riego, mientras contemplo orgulloso la única y verdadera insignia nacional, la tricolor.

No preguntes por quién doblan, doblan por ti abuelo

“Cómo voy a olvidarme / si el olvido es memoria, / de que debo olvidarme, / están hablando en broma. // Cómo voy a olvidarme, / sólo olvidan los bobos / que reescriben la historia / para borrarlo todo. // Cómo voy a olvidarme / dónde pongo las sombras, / solo quiero saber / dónde están los que sobran. // Cómo voy a olvidarme / de todo aquí y ahora, / lo diga quien lo diga / o el Padre Santo en Roma. // Cómo voy a olvidarme / de todas las derrotas, / de tantos humillados, / de las familias rotas. // Cómo voy a olvidarme / de sueños imposibles, / de tantos invisibles / y de tantas victorias. / Cómo voy a olvidarme / si tengo el disco duro / rebosando hasta el borde, / que alguien venga y lo borre. // Cómo voy a olvidarme, / ya sé que les estorba / que se abran las cunetas, / que se mire en las fosas // y que se haga justicia / sobre todas las cosas, /que los mal enterrados / ni mueren ni reposan. // Cómo voy a olvidarme / de esa turba furiosa, / de esos años de plomo / y curas con pistola. // Cómo voy a olvidarme / de los años vividos, / no se acaba el camino / y aún estamos vivos.” // (Víctor Manuel -Cómo voy a olvidarme- 2008)

“ESPAÑA MAÑANA SERÁ REPUBLICANA”

Domingo 10 de abril 2009
14:00
Suena: “Gracias por venir” –Reincidentes-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-03-29T13:12:00.002+02:00

Semper fidelis

Hola amor mío, mi vida, aunque ya no se si tengo derecho a llamarte así, ya no se si quieres que lo siga haciendo... Acabo de llegar, ayer me marché, como si me hubieras echado de nuestra casa, de tu vida, cogí el coche y vagué sin rumbo siguiendo a la luna, esa luna que me llama y me dice que las noches de desesperación y desconsuelo ella me acogerá en su seno.

Pero todo agota, y las lágrimas, el llanto, es traicionero para el alma, porque descarga y conmociona, así que desvié mi rumbo sin sentido y paré en una playa cualquiera, no me preguntes dónde, no me preguntes cómo, aunque quisiera no podría recordarla, quizá no existiera siquiera. Bajé y anduve por la arena, dejé a mis pies descalzos sentir su frío tacto, sus granos meterse entre mis dedos, cosquilleando... Me acerqué al mar, queriendo odiarlo, pues pronto te llevará de mi lado, lejos, muy lejos, allá dónde el sol sonríe eterno, allá dónde el mar es cálido y transparente, allá dónde todo se convierte... Pero no pude, al contrario, le agradecí que te lleve, porque ganarás el ser libre, el ser tu de nuevo, el recobrar la vida y la esperanza, el abrir la puerta de la felicidad por si quiere entrar una vez más, el conseguir librarte de recuerdos decepcionantes, de experiencias horrendas, el buscar cicatrizante para el daño que te han hecho, sentirte dichosa en tu hacienda.

Escribí tu nombre en la orilla, en letras grandes, para que el cielo pueda contemplarlas, para que Dios se aprenda de memoria tu nombre y sepa que eres mi consentida, mi protegida, mi amante, mi ángel... Porque para ti soy ateo, pero para Dios soy la fiel oposición, y tal vez en su omnipotencia y grandeza me pierda como un átomo de nada, pero si existe, cada alma perdida le supondrá un desgarro en su omnipresente presencia, y la mía, a mi orgullo pongo por testigo, que si no te presta ayuda será la más lacerante de todas sus cicatrices.

Llegó la marea y se llevó tu nombre, a su destino, allí quedaron los restos de mi naufragio en las procelosas aguas de tu amor y tu cariño, mis pies desnudos y sucios, esperando, suplicando, implorando tu mirada, como el perro que arrepentido, solicita una caricia que restaure la fe de su amo en él, esa caricia que repara su conciencia y borra su dolor...

Comprendí de repente que todo estaba hecho, que el destino lo decidía mi diosa, mi princesa, mi bailarina, y en sus manos pusé la decisión, como siempre, confiando en su certeza, esperando su compasión, descartando la pereza de dormirme en su colchón, rezando tras la senda que me lleve a su canción, esa canción que compondré cuando decidas que hacer con mi alma y con mi vida, porque te vas y contigo se va mi corazón resquebrajado, mi alma perdida, te los llevas porque te pertenecen, porque te los has ganado, porque yo no los quiero si no es para estar contigo, ámalos o matalos, esa es tu cruel misión, decidir su paradero, si los amas pide mi presencia, si los matas... Entiérralos en Varadero...

Así que me marché, abandoné aquella playa, como alma que el diablo lleva, y al mirar atrás por el retrovisor, no vi restos de ella, sólo negra oscuridad, y un rumor que sobrecogió todo mi ser, el rumor de haberte perdido, de que no me ames, de que me eches de tu vida como a la mala suerte, como a un mal sueño, como al perro callejero que lleno de parásitos y muerto de hambre suplica una caricia antes de morir. Y volví a casa, a esa casa fría y sola, impersonal, aséptica, en la que hago mi vida, día a día en la fútil, vana esperanza de que tu luz entre por la puerta y la convierta en un hogar para los dos...

Hola mi vida, amor mío, aunque ya no se si derecho tengo a llamarte así, que lo siga haciendo no se si quieres… Acabo de llegar y ya estoy desesperado, muerto en vida, como si no hubiera existido, porque el cielo me abandona y me da miedo no ver Santiago, porque el miedo conmociona mis entrañas y temo nunca conocer La Habana, porque tú me faltas hace unas horas y no se si volverás a querer ocupar tu sitio en mi presencia, porque mi conciencia se destroza en una guerra civil que empezó cuando mis palabras, erradas, te hicieron alejarte, sin querer dañarte, sólo por malinterpretarme, mea culpa, sólo soy un bufón errante que no sabe cual es su sitio, o mejor sí, su sitio es a tu lado, pero la plaza es tuya y la concederás a quien mejor creas conveniente, espero que para siempre y ser el elegido, para tenerme a tu lado o irme, entre humo y metralla, contento y desnudo, irme matando canallas con mi cañon de futuro...(1)

Te amaré mi peque, porque todo el amor, hasta el último rescoldo de la llama que podía quedar en mí te lo has llevado, te lo has ganado, lo has recogido y está en tu regazo; porque te amo mi peque, desde antes, desde siempre... ¿Siempre? ¡Siempre! Tuyo eternamente, en la vida y en la muerte.

Tu comandante.

(1) Canción del elegido –Silvio Rodríguez-

Domingo 29 de marzo 2009

13:15
Suena: "Ya ves" –Ismael Serrano-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-03-22T17:20:00.005+01:00

Azul oscuro, casi negro

Me voy a ir, seguro, me iré. Aún no se cuándo, todavía no se cómo, quizá no tenga claro adónde, pero me largaré, sin nada, como he vivido; dejaré atrás cuanto comencé y no supe acabar, olvidaré a cuantos me dañaron sin motivo… O con él. Marcharé, lejos, muy lejos, más allá de Orión, más allá. Iré sin odio, sin rencor, sin amigos, sin cariño, atrás se quedarán los pocos que me apoyaron, los pocos que apostaron por mi –y perdieron- atrás las vivencias, los sufrimientos, las sonrisas, los tenues momentos de felicidad. Buscaré la luz al final del túnel, como un alma en pena, como si debiese cumplir de muerto lo que no supe hacer de vivo…

Alguno, quizá los más empáticos, o simplemente los más curiosos, no se quedarán queriendo saber sólo en cuándo, cómo y adónde, algunos, quizá los más curiosos, o sencillamente los más desocupados querrán saber el porqué. ¿Porqué? ¿Y porqué no? Lo he pensado, lo he pensado mucho, y tal vez me falte compasión, olvido, perdón, humildad, piedad, pero me sobra raciocinio, y la razón me dice:
-“Huye. Huye antes de que este puñetero mundo te cambie; a ti, que siempre soñaste con cambiar el mundo”
Por eso me voy, me voy porque haga lo que haga, por más que tenga controlado el entorno, alguna variable siempre queda en manos del azar, y esa variable siempre –cumpliendo a rajatabla la Ley de Murphy- hace que las personas a las que quiero sufran.

Si nos roban a nuestros seres queridos, la forma de hacer que vivan más tiempo es no dejar de amarlos nunca. Los edificos arden, las personas mueren, pero el amor verdadero es para siempre.(1) A mi me los han robado a casi todos, por eso, porque ya casi nada me ata aquí, salvo la testarudez, y acaso el miedo a lo nuevo, a lo desconocido, por eso he de inicar un nuevo camino, lejos, muy lejos, tan lejos como pueda de un universo que se confabula en contra de lo bueno y sucumbe al poder del mal. Por eso me voy, me iré. Sin dejar de amar todo aquello y a todos aquellos que me amaron, que me aman, que dejaron y/o dejarán de hacerlo; manteniendo en el recuerdo a los pocos amigos y olvidando por fin a la legión de enemigos que buscados o sin buscar, surgen de las profundidades de la ignorancia con lenguas emponzoñadas y látigos afilados. Me llevaré sólo el amor, porque el amor no es lo que queremos sentir, es únicamente lo que sentimos sin querer, in extremis…

A veces, muchas veces, sólo se le da importancia a lo que ha desaparecido, post mortem todo cambia, “to er mundo é güeno” quizá por eso muchos eligen quemar sus naves en una orgía de vivencias en el tiempo mínimo imprescindible, y dejar atrás sólo los recuerdos de lo que hicieron, la leyenda, el mito.

No importa, nada importa cuando tu destino está tomado, es lo bueno y lo malo de las decisiones, una vez las asumes, todo lo que las rodea carece de importancia, todo es banal, fútil, nimio, baladí. ¿Daños colaterales? Por supuesto, toda acción tiene su reacción, pero por eso no se cuándo, porque antes trataré de minimizar los riesgos, los efectos, intentaré ser lo más aséptico posible, porque nadie, y digo nadie, ni siquiera mi más enconado detractor, debe de tener un dolor si yo soy capaz de suprimirlo, o al menos, atenuarlo. He llevado con orgullo y por bandera mi ateísmo, mi agnosticismo, mi anticlericalismo, lamentando además el serlo por culpa de mi lógica racionalidad, ¡Cuánto más felices son los creyentes, cuanto más fácil es la vida y la partida cuando se tiene fé! Hoy, puedo asegurar que he tenido una revelación, he descubierto que sí, que estaba equivocado:
-¿Que si creo en Dios? No puedes sufrir lo que yo he sufrido y no hacerlo.Por supuesto que creo en Dios. Y le odio a muerte.(2)

En eso estamos, pero claro, hay que recordar lo que dijo Lennon sobre que la vida es aquello que te va sucediendo mientras tú te empeñas en hacer otros planes. Por eso, espero y confío que mi marcha sea en el momento que yo decida, al lugar que yo escoja, de la forma que yo elija, y no me sea impuesta por las circunstancias, el azar, Dios o… La puta vida. Lo único que tengo claro es que no puedo estar vivo, no sin ti.

Quizá me pierda en el largo y tortuoso camino que me propongo emprender, no sé si en el transcurso de los años, con el paso del tiempo, alguien recuerdará quién fui, quién quise ser, quién debía haber sido, supongo, o más bien se a ciencia cierta que todos esos momentos se perderán como lágrimas en la lluvia, es hora de morir.(3)

Memento mori.

Domingo 22 de marzo 2009
17:25
Suena: “La senda del tiempo” –Celtas cortos-

(1) El cuervo
(2) No puedo asegurar que sea cita textual, ni siquiera recuerdo de dónde proviene, simplemente estaba almacenada en alguna neurona de mi cerebro, en un recóndito lugar de mi memoria RAM –memoria de acceso aleatorio-.
(3) Blade runner

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-03-15T18:20:00.002+01:00

CONSPIRACIÓN EN LA RED

Todos los que tenemos un correo electrónico ( o varios –hágase el favor de leer separado por favor-) sabemos lo que es el spam esa palabra tan linda y tan anglófona que se han inventado para describir lo que en castellano podemos definir como correo no deseado o correo basura (no me jodáis, ¿No es mucho más bonito el castellano?) La verdad, se me escapan las implicaciones económicas que dicho correo puede tener, tanto para el que pretende lucrarse con él, como para los que sufren su persistente y pertinaz presencia; tampoco es que lo haya pensado mucho ni me interese el tema, a mí personalmente no me ocasiona perjuicio económico ni de ningún tipo, ya que va directamente a mi papelera de reciclaje (que lindo término ¿Eh?)

Pero si hay un tipo de correo basura que me saca de quicio, me enerva, me provoca la ira, me pone de los nervios, es el correo basura que no puedes filtrar, porque proviene de direcciones que están en tu lista de contactos, es decir, de familiares, amigos y conocidos. Sí, estoy hablando de las puñeteras cadenas, esas que no aportan nada a tu vida más que la pérdida de un tiempo precioso que podrías estar gastando en labores más provechosas (como caer en el pecado de Onán por ejemplo). Y es que esta semana recibí por enésima vez un aviso urgentísimo de un nuevo virus (novísimo, llevo recibiendo ese puñetero correo desde 1998…) que viene a través del msn, si aceptas a perico_de_los_palotes_y_su_puta_madre@gormail.org el virus malandrín se hará dueño y señor de tu disco duro y se comerá toditos tus archivos hasta el fin de los tiempos… Pero eso no es lo peor, lo peor es que aunque tu no aceptes ese contacto o abras ese mensaje, si alguno de los amiguetes que tienes en tu lista del Messenger lo hace, automáticamente tu disco duro explotará autodestruyéndose al iniciar sesión…

Mieditosssssssss… Hasta los huevos de esos mensajes estoy, en serio, porque la cosa no acaba ahí, en 10 años de existencia virtual de este servidor en la red, habré recibido unas 12.455 veces el aviso de que esta vez sí, esta vez es verdad, y como no reenvíes al menos a tres millones de personas este mensaje, hotmail cerrará tu cuenta, porque están sobrecargados, y Mr. Smith(1) en persona se ocupará de joderte el correo… Pues muy bien señores, que me lo joda ostia, tengo más, y si se me pone me hago otro y además en yahoo, por incordiar, coño.

Pero hay más, ahí no acaba la cosa, ¿Qué me decís de los de: reenvía este mensaje a 29.845 personas antes de 5 nanosegundos o se te caerá la picha a cachos, o tus ovarios reventarán como las tetas de la Obregón (leyenda urbana nunca sucedida por cierto)? Síííííí… si no reenvías este mensaje se te caerán los ojos, Fulanito Mengánez no hizo caso de esta advertencia y ahora está en silla de ruedas porque el testículo derecho comenzó a crecerle y le pesa 300 kgs, se le quedó la picha floja y le salieron hemorroides; Zutanito Butánez lo envió a 98.452 personas y en tres micronésimas le tocaron 3.796.534.328.467.452.984.673.242.840 euros -a que no hay huevos de leer la cantidad, listillos-, Natalie Portman le pidió matrimonio, Angelina Jolie le puso su nombre a su octogésimo hijo, Shakira le compuso una canción, y la mismísima Pilar Rubio le hizo proposiciones indecentes… Aún los hay mejores, como los que te gradúan el premio o el castigo, envíalo a 3 personas y serás feliz, a 6 y serás feliz y guapo, a 9 y serás feliz, guapo y rico… envíalo a menos de 9 personas y te mearás en la cama, a menos de seis y te volverás coprófago, a menos de 3 y tu difunta abuela se te aparecerá esta noche a las 12 y te comerá la polla… Y que contar de los que te tocan la fibra sensible… mándalo a todos tus amigos incluido a mí, para que sepan que te acuerdas de ellos (no me jodas) o si no, no seré tu amigüito never more(2); o el de conocerás al amor de tu vida mañana al amanecer en una playa desierta mientras mojas tus pies en el agua (¡Pero si vivo en Cuenca imbécil!) O los de salvad a Murciela Futánez, una niña subchiclanense que padece una enfermedad malísima, pero malísima de la muerte mortal, por la cual no puede comer palomitas de maíz en la calle Juan Salvador Elcano de Madrid si en ese momento reponen en Antena 3 un capítulo de los Simpsons por quincuagésimo nona vez. Y mi preferido, el de que Bill Gates va a compartir su fortuna con todos los gilipollas que reenvíen este mensaje, y además la cadena Carreful, el Etrosqui y el Merkamona (os juro que los he oído llamar así) te va a dar un vale descuento de 2.000 euros en todas tus compras superiores a 3 euros de los próximos 50 años…

¡Por favor! ¿Es que no saben inventar nada más? Estás cadenas ya existían antes de que Internet estuviese en la cabeza de ningún visionario; en mi infancia, cuando el correo era de papel y llegaba a un buzón metálico donde lo dejaba un cartero (sí, ese sitio del que sacas dos kilogramos de propaganda inservible –salvemos el planeta, je-) puntual y metódicamente llegaban cartas con una oración, que debías de enviar a 100 personas porque si no Dios, que es “mu güeno” pero “mu” vengativo, haría caer sobre ti una tras otra miles de millones de plagas bíblicas… De ti para mí que esas cadenitas se las inventó Correos, a la sazón organismo público del estado, para incrementar sus ganancias vendiendo más sellos… A lo que iba, que hemos cambiado la oración a la Virgen de las tachuelas (existe y está en unos billares de Madrid si mal no recuerdo) por toda esta morralla bajuna, pero el fondo es el mismo. Y lo que más jode es que no lo haces y te queda ese runrún en la cabeza, esa sensación de vacío y malestar, ese peso en la conciencia por la niña que no puede comer palomitas…

Tantos años de avance tecnológico para acabar haciendo las mismas tonterías y es que la estupidez humana no conoce límites ni fronteras, la estupidez humana es inmutable. Per sæcula sæculorum amén.

(1) Mr. Smith, personaje fundamental de la saga Matrix
(2) Dijo el cuervo… (Edgar Allan Poe)

Domingo, 15 de marzo 2009
19:25

Suena: “Atrapados en la red” –Tam tam go-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-03-08T21:30:00.002+01:00

MILLION DOLLAR BABY

“Perdone agente ¿Se refiere a antes en el espacio o a antes en el tiempo?” Una gran pregunta formulada en Airbag, y aunque su uso en este negro sobre blanco no corresponde a sus originales intenciones, me sirve de introducción perfecta a lo que sin duda ninguna y con el éxito acostumbrado (cero) pretendo escribir, una sencilla, simple y clásica carta de amor.

Dicen que la distancia todo lo rompe y el tiempo todo lo cura, tal vez si, o no, o yo que sé; de lo que si estoy seguro es de que ni la distancia espacial ni la temporal pueden acabar con ciertas cosas; la abulia, la dejadez, la rutina, la inconstancia, todas esas características tan humanas pueden hacerlo, pero nunca algo externo a nosotros, jamás.

Hoy te escribo, mi peque, sin saber si llegarás a leerme, te escribo con las manos temblorosas y el cerebro aún más embotado que de costumbre, porque nadie valora lo que tiene hasta que lo pierde y nadie pierde nada sin sufrimiento. Nunca te he pedido nada, ni un beso, ni un abrazo, ni siquiera una palabra amable, siempre he ofrecido todo, alma corazón y vida, como el vals peruano de Adrián Flores que Los Panchos se encargaron de proclamar. Hoy voy a romper la norma, hoy voy a decirte algo que si bien no es una petición expresa si que es una súplica implícita: Tu corazón es libre, ten el valor de hacerle caso.

Llevo muchas cicatrices, y muchas experiencias, llevo una vida de luchas y fracasos, de batallas perdidas pero de guerra inacabada aún, estaba a la vuelta de la calle, cuando los demás iban yo venía, estaba preparado para todo, para todo menos para ti. Me di cuenta demasiado pronto o quizá demasiado tarde que me moría por contarte lo mucho que te quería, y no sabía cómo, y no sabía cuándo, y no sabía dónde.

Preferiría haber mesado tu cabello, olido tu piel, recibido una mirada de tus ojos, una caricia de tus manos, un beso de tus labios una vez, una sola vez, antes que vivir una eternidad sin tu presencia sin tu voz, sin tu luz, sin tu paz…

Puedo prometerte, te lo prometo, puedo jurarte, te lo juro que por mucho que te alejes, por mucho que te escondan, por muy lejos que te lleven o muy tarde que despiertes, iré a buscarte… Por mucho que me cueste, por más muros que pongan en mi camino, te encontraré, nunca te abandonaré, tú sólo mantenme en tu pensamiento.

Me despido, finiquito la misiva, acabo la epístola, siempre he tenido una gran facilidad para expresarme, dialéctica y retórica, contaban los antiguos griegos, pero mi talón de Aquiles son los sentimientos, me cuesta decir “Te quiero” porque eso conlleva un juramento, por eso cuando lo digo pongo el alma y el sentido. No sé si este pequeño texto te habrá sido de alguna ayuda, tú te vas y yo me quedo, tú te alejas a cumplir tu cometido, yo añoro lo que aún no he tenido. Quisiera escribir los versos más bellos esta noche, pero no soy mi Sabina, ni tu Pablo, ni mi Serrat, ni tu Silvio, ni mi Serrano… sólo soy un junta-letras que emborrona los papeles, por eso haré mías las palabras de Humphrey en En un lugar solitario y aunque nunca me has besado te diré: "Nací cuando me besaste... Morí cuando me dejaste... He vivido unos cuantos días mientras me amabas”

Domingo 8 de marzo 2009
22:00
Suena: “No me crees” –Efecto mariposa-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-02-26T21:56:00.002+01:00

EPPUR, SI MUOVE

No pretendo dar lecciones de moral ni ética a nadie, para eso se bastan y se sobran la espe, marianico el corto, los santos de la radio, y el bigotes que va de imparcial, pero los males de este país y de esta sociedad mundial y globalizada que hemos creado, se erradicarían con un poco de buena voluntad, la buena voluntad de seguir tres premisas básicas y que son las que diferencian al ser humano del resto de fauna que puebla el planeta tierra: coherencia, lógica y sinceridad.

Curiosamente, la sinceridad brilla por su ausencia en todos los ámbitos, y su ausencia es mayor cuanto más alto es el escalafón de poder que detentas, la relación poder-sinceridad es inversamente proporcional. La lógica, la lógica es sin duda fruto de la inteligencia, hermana de la racionalidad, o al menos eso creían los griegos… ¡Ja! Nada más lejos de la realidad, el único animal racional (aunque es bien cierto que se autoproclama racional, nadie de fuera ha dicho que lo seamos, de hecho el que en un universo infinito no hayamos contactado con inteligencias extraterrestres creo que es un buen ejemplo de que no nos consideran racionales –ni inteligentes por lo tanto- y por eso nos ignoran como haríamos nosotros con una colonia de amebas) es sin duda el más ilógico que existe, las actuaciones del ser humano están tan alejadas de la lógica que asusta pensarlo; curiosamente, la relación lógica-poder también es inversamente proporcional, a más poder, menos lógica. Y nos queda la coherencia, para aquellos que hayan estudiado por la logse les daré un ejemplo de coherencia, coherencia es pensar, decir y hacer lo mismo, es decir si yo pienso que el semáforo está en verde, digo que el semáforo está en verde, y por lo tanto cruzo la calle, porque actúo coherentemente. Esta última característica, la coherencia, es la menos común de todas, el ser humano es incoherente per se, ¿El porqué? Si lo supiera publicaría un best seller y sería millonario y no escribiría gratis en un blog que nadie lee. Sin duda alguna esta característica en su relación con el poder es inversamente proporcional por partida doble, ya que cuanto más arriba en el status estás más incoherente eres, de hecho si quieres llegar a ser alguien con poder, con mando, debes de pensar una cosa, decir la contraria y hacer exactamente algo totalmente diferente de lo que pensabas y decías, si te comportas así tu éxito está asegurado.

Es así que vivimos inmersos en una sopa de ganso donde la independencia del poder judicial es una falacia, donde los jueces amenazan a los políticos y los políticos a los jueces, donde los corruptos son apoyados por sus partidos políticos, que recuperan viejos fantasmas de conspiraciones judeo-masónicas (¡Ay paquito, sentaste cátedra con tu voz de pito!) y sin embargo no premian sino que castigan a los que desde sus propias bases denunciaron a los infractores. Se espían entre ellos (A ver, el watergate era espiar al partido contrario ¿Ok? Es que son como niños, tengo que explicárselo todo) acusan a los demás de lo que están cometiendo ellos mismos a ver si despistan al personal –mete cizaña que algo queda- y en definitiva, cree el ladrón que todos son de su condición.

A tal punto hemos llegado, que en plena campaña electoral gallega y del País Vasco, no existen programas, ni planes de actuaciones, ni siquiera esas promesas utópicas a las que nos tenían tan acostumbrados, todo es un rifirrafe en el que acusar al otro de lo que tu mismo llevas haciendo durante años, es lo que resulta útil para hacer que el ciudadano mueva el culo de su sillón y pierda treinta minutos el domingo en ir a votar. Tras el telón de grelos, en esa aldea que resiste gracias a su poción al invasor desde hace años, se ha producido el súmmum del esperpento. Carteles con fotos tomadas sin querer queriendo (uy, sácame este perfil así mirando al vacío, como si nadie fuese a notar que estoy posando… Eslogans infantiles:

1. “Tu fuerza mueve este país” de Perogrullo vamos, este país se lleva moviendo gracias al ganadero y al agricultor desde que el caudillodeferrol montó la que montó, vaya descubrimiento.

2. “O presidente” a ver señores, seamos serios, o presidente fue, es y será por los siglos de los siglos donmanuel –también conocido por “lacallesmía· o “Palomaresman”, de hecho me dicen que su partido en Buenos Aires no pone fotos del candidato sino de donmanuel, así que flaco favor os hacéis con ese eslogan, publicitando al partido contrario… -¿Por cierto, será verdad que hay más de dos mil emigrantes muertos que siguen censados? No lo afirmo, lo dejo caer porque he oído rumores-

Y 3. “Feij009 llegó el momento” Toma ya, con licencia para matar –eso es lo que significa el 00- y al servicio de su graciosa majestad, si señor, con un par.

Pues en esas estamos, con políticos faltos de entendederas y asesores de imagen que parecen enemigos de quien asesoran; a estos lo que les hacía falta era una participación del 85 o 90% y un 40 o un 45% de votos en blanco, o eso o José Tojeiro alias “mecharondrojaenelcolacao” for president, a ver si así le veían las orejas al lobo, pero claro, eso es un sueño descabellado mío, porque la masa como tal es estúpida y manejable, y eso señores míos lo saben los poderosos desde tiempos inmemoriales, por eso Gaia va como va.

Eppur, si muove.

Jueves 26 de febrero 2009
22:10

Suena: "Pan de Higo" –Rosendo-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-02-07T20:54:00.004+01:00

FACTÓTUM

Cuenta la leyenda, que la avaricia llevó al rey Midas a desear convertir en oro todo lo que le rodeaba, los dioses –Dioniso según la mitología griega, para agradecerle su hospitalidad con Sileno- que desde que el mundo es mundo han sido unos tocahuevos de la ostia, le concedieron el don de convertir en oro todo aquello que tocase. Encantado con su don, Midas fue convirtiendo a su paso todo en oro, árboles, flores, perros... pero al intentar alimentarse, los víveres también se volvían de oro. Así Midas suplicó ser liberado de su don, para lo cual hubo de sumergirse en las aguas del río Pactolo.

A que coño viene esto os estaréis preguntando, pues es sencillo, todos los mitos y leyendas poseen su parte de verdad y su parte de exageración, pero al igual que las fábulas de todos ellos se puede extraer siempre una enseñanza y la enseñanza de hoy queridos –y sobre todo queridas mías- es que no todo lo que a priori es un don es bueno, al igual que no todo lo que en un principio se ve como desgracia ha por fuerza en convertirse en algo malo.

Yo, como todos los humanos (digo humanos, en esa categoría no incluir ni terroristas, ni políticos, ni abogados, ni gentuza de calaña similar) poseo mis virtudes y mis defectos –sí, lo se, parezco perfecto pero de veras, tengo algunos defectos, de hecho recuerdo que hace mucho tiempo cuando era joven e impulsivo, una vez, casi cometo un error- y como todo ser nacido dentro de la especie tengo un don, todos nacemos con un don y ese don suele ser nuestro mayor aliado y nuestro peor enemigo, es el que nos dará las mayores satisfacciones y los más grandes desencantos, nos permitirá gozar de enormes alegrías y sufrir descomunales fracasos. Muchas personas viven largas vidas sin descubrir su don, otras lo descubren y consiguen la felicidad a través de él, las menos percibimos desde pequeños en que consiste nuestro don, sabemos que lo usaremos muy a nuestro pesar y conocemos de las desastrosas consecuencias que se derivarán de ello.

Es cómo un previsible final infeliz, impropio de película americana, sabes lo que ocurrirá, a ciencia cierta y sin embargo, tal cual el destino estuviese escrito, caminas irremisiblimente hacia tu perdición, hacia tu desventurado final, sin poder evitar el descabellado y archiconocido daño colateral que sufrirás en el uso del don concedido. Y así, cual un hijo de dios menor, cual un Jesucristo del tres al cuarto, te encaminas con tu cruz a cuestas hacia tu monte calvario.

Llevo tantos años con la misma historia, con el mismo afán, con los mismos usos y abusos, siempre adelante con la frente alta, la lengua larga y la manga corta. Siempre altivo, derribando los muros a cabezazos por no querer rodearlos, con el mismo maldito orgullo que me da la vida y me la quita, con los mismos resultados a los mismos y reiterativos sucesos, con la gente alrededor cogiéndote la mano aunque tu estarías dispuesto a dar el brazo entero, solucionando, resolviendo, aconsejando -maldito quijotismo barato, maldito afán de caballero andante- resonando en mi cabeza: “No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente”(1) con la temeridad de llevar siempre el cuerpo por delante, sin querer solucionar mis propios ínfimos problemas…

No os preocupéis por mi, no merezco la pena, de hecho nunca la he merecido, soy solo fachada, la gente que me quiere, la poca que me quiere, me quiere mucho, pero acaba aprendiendo a vivir lejos de mi, porque vivir a mi lado es un suicidio. Soy un ídolo con pies de barro, y como Jesús (segunda referencia bíblica, menos mal que mi padre es cartero y no una paloma blanca) soy incapaz de salvarme a mi mismo. Por eso jamás podré pagar el amor que los que me quieren, me dan y me han dado tanto, jamás. Sólo puedo decir gracias.

Sólo soy un perro callejero, un macarra de barrio, un chico de la calle, apenas un gamberro de billares venido a más por circunstancias del destino, y todo por el don. Él me dio lo que soy y él me llevará a morir en un callejón lleno de desperdicios, entre ratas y contenedores, solo, tal y como nací, solo, tal y como estoy viviendo, solo, tal y como moriré. Por eso si alguien encuentra mi Pactolo, que me avise.

(1) Gracias Arturo, por esta frase.

Sábado 7 de febrero 2009
21:00
Suena: “Soy un perro callejero” –Los chunguitos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2009-01-25T18:15:00.004+01:00

SANGRE Y ARENA

Me he tomado un mes de vacaciones ¿Porqué? Porque me salió del extremo del glande, es decir de la punta del capullo. Si me tomo vacaciones en mi trabajo y eso que me pagan y bien por llevarlo a cabo, cuanto más aquí que no recibo un duro y encima ni entráis a leerme cabrones.

En realidad es que mi vida en el último mes se ha convertido en un torbellino –más aún de lo habitual- y aunque había temas que deseaba tratar, como la “cruzada mágica de Playtex” de los hijos de Sión contra los malvados niños palestinos que se ocultan en arsenales nucleares disfrazados de colegios bajo banderas de la ONU con sus tirachinas de destrucción masiva o la toma de posesión del primer presidente negro (bueno descafeinado de máquina) de los EEUU y mis expectativas sobre su mandato, ya se sabe que el hombre (aunque no es mi caso) es un animal de costumbres –y las mías se vieron este último mes alteradas- las costumbres se convierten en tradiciones sociales, los órganos políticos las institucionalizan (el viejo recurso de pan y circo) y al final tenemos cosas tan bonitas, saludables, morales y turísticas como la puta fiesta nacional (fijaos que bien traido el tema partiendo de una nimiedad como lo de mi mes sin artículos)

Es cierto, existen tradiciones aún más brutales y sangrientas, el lanzamiento de cabra desde campanario de iglesia, el descabezamiento de pollo colgado por las patas a lomo de brioso corcel y un largo etc. de bonitas y estupendas fiestas; celebraciones que suelen coincidir con las fiestas patronales de los pueblos y villas de la piel de toro. Y claro que si, nos avalan siglos de historia y cultura, como no, no voy a discutir eso, de hecho yo abogo por recuperar tradiciones tan nuestras y tan parte de nuestra cultura e historia como la quema de brujas en la plaza mayor de los pueblos, la lucha de gladiadores, la merienda de cristianos por parte de fieras carnívoras hambrientas, el desmembramiento público de los ladrones, el garrote vil, la persecución violación y asesinato de perros judíos y moros infieles (Santiago y cierra Españññññññññía)…

Se nos llena la boca en contra de la matanza indiscriminada de focas, de la caza de ballenas, de los velos y burkas musulmanes, de las ablaciones de clítoris de las tribus africanas, del empleo de chimpancés como animales de experimentación, de tantas y tantas cosas, pues amiguitos eso, también son tradiciones, tan antiguas o más que la de criar un animalillo de 600 kgs enano y ciego (querría ver yo a los toreros delante de un toro semental de raza rubia gallega de 1400 kgs y 2 metros de alzada) picarlo para que se desangre antes de salir a la plaza, recortarle los pitones, que son su única defensa, drogarlo, echarle, encima de una lanza que se clava en su costado, un gordo que apenas pesa poco menos que el animal de lidia, clavarle hasta seis banderillas con forma de anzuelo, marearlo a base de aprovecharse de su mala visión con un trapo rojo, para al final clavarle cuando esta desangrado y exhausto, con la lengua fuera, una espada mal clavada que le hace morir estre estertores…

Y después el gobierno regula el traslado de los animales vivos por carretera, el método de matar sin dolor en los mataderos, restringe y/o prohibe las matanzas caseras… Anda y que os jodan.

Domingo 25 de enero 2009
18:19
Suena: “Grana y oro” –Reincidentes-

Hay que distinguir entre personas, personajes, personajillos, gente y gentuza, pues bien algún día os explicaré en que baso mi pequeña clasificación del Homo sapiens, pero podéis haceros una idea –incluso los que estudiastéis por la LOGSE- si os digo que están en orden descendente –de mayor a menor logsianos- Pues bien yo os digo que estos mequetrefes que disfrutan con el sufrimiento de un ser inferior -teóricamente inferior- son incalificables dentro de mi baremo, porque su catadura moral no llega ni a gentuza, o eso o no les da para más la neurona.

Me decia una amiga que los tíos somos todos iguales, que no tenemos enmienda, que siempre nos levantamos igual, empalmados, yo le revoqué comentándole que no es cierto, yo me levanto empalmado los días libres, las vacaciones, pero los laborables jamás, sera que mi polla tiene mas cerebro que muchos seres “humanos”…

Y ahora venidme con que son animales criados única y exclusivamente para ese fin, que si no existiese la fiesta nacional se extinguirían, que es un arte, que destacados intelectuales (muchos de ellos a los que yo admiro) lo defienden… Me importa un bledo, un comino, me la suda, me cuelga la minga, en la fiesta nacional no se mata un animal, los animales son los que jalean la muerte de un ser vivo por el mero placer de verlo morir. Y punto.

18:25
Suena: “Alégrame el día” –Siniestro total-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-12-22T20:33:00.002+01:00

PRO DOMO SUA

Cuentan las malas lenguas que Shakespeare no era más que un técnico literario muy bueno sin imaginación ni inspiración alguna, que todas sus obras salían de la mente de otros… No seré yo quien manche el nombre de uno de los grandes de la literatura anglosajona…

Hay una leyenda negra que circula por ahí, que narra que Edison, el gran inventor, en realidad robó todas las ideas o gran parte de ellas a sus colaboradores e incluso a sus competidores, pero que se aseguraba antes que nadie las patentes… Si Dios dijo "hágase la luz", Edison le puso interruptores, así que prefiero ignorar este asunto…

He oído comentar, aunque tiene visos de ser mito, que Alejandro Dumas tenía un “negro” y que él simplemente firmaba las obras que hasta nuestros días han llegado como parte importante de la literatura universal… Pero es que Dartagnan es mi héroe…

Los expertos, rumorean en voz baja que muchos de nuestros grandes artistas, pintaban y esculpían hasta que poseían su propia escuela, después eran sus alumnos los que hacían el trabajo y ellos quienes se llevaban los méritos, quizá no de todas pero si de parte de sus obras… Yo no opino, sufro del síndrome de Stendhal…

De siempre, los becarios, sin duda movidos por la envidia, han difamado a los catedráticos de las universidades, acusándolos de aprovecharse de sus trabajos para hacer ellos publicaciones con su nombre… He estado muchos años en la Universidad, pero como no le lamía el culo a nadie (otras cosas si, a una profesora, pero eso no es incumbencia de este artículo) no se que se cocía en los despachos…

Hace poco me he enterado que uno de los últimos éxitos de Coldplay (ni puta idea de quien son, los que los conocen dicen que hacen música, aceptaré pulpo como animal de compañía) es un plagio absoluto… No los he escuchado así que dudo que mi opinión sea válida, pero por dios con los millones de combinaciones que hay para componer…

Amigüitos y amigüitas, eso en España no ocurrirá jamás, han llegado Batman y Robin, los defensores del autor, los paladines del creador, los héroes del artista, los adalides de la justicia en el mundo creativo, Teddy Bautista y Ramoncín han declarado la guerra a los piratas y nos salvarán de un mundo corrupto en el que las multinacionales se queden con los beneficios y los autores perciban una miseria mientras el precio de los cds se dispara… Bueno, en realidad lo que pretenden es forrarse ellos y las multinacionales, pero eso es sólo mi humilde opinión ¿Eh? La de un autor que jamás ha recibido un solo céntimo por lo que escribe, por lo que compone… Pero claro ¿Cómo voy a compararme yo con un cincuentón al que llaman por su diminutivo, intelectual donde los haya, tertuliano sin par, presentador inigualable, cuyo único merito conocido es Hormigón, mujeres y alcohol? ¿Y que hablar del que tiene nombre de osito, al que nadie recuerda más que unos pocos trasnochados por su aportación a Jesucristo Superstar…? Eso si son artistas y no el resto; como dijo Sabina, si ni siquiera los venden en el top manta…

Pero estos dos próceres de la SGAE (Superhéroes Guardianes de Artistas Españoles) han tenido la desfachatez de enviar inspectores a grabar a las bodas, y denunciar a los novios por poner música sin pagar derechos de autor… Un juez condenó a una pareja de novios a pagar cuarenta mil (sí, sí 40.000) euros en concepto de canon. Con lo que no contaban estos listillos es que la pareja los denunció por violación del derecho a la intimidad y otro juez, condenó a la SGAE a indemnizar a los novios con 60.000 euros, total, 20.000 euros de regalo para los recién casados. Y es que ya lo decía mi abuelo, “De dónde no hay, no se puede sacar”

Y a mí se me plantea una duda, si le pongo a mi hija de nombre Lola y me pillan en el bautizo ¿Cuánto tendré que pagar de derechos de autor? Porque así a bote pronto hay la de los Kinks, la de los Suaves, la de la Orquesta Mondragón, la de M-Clan, la de Café Quijano… ¡Ah ostias! Yo también tengo una canción que se llama Lola… Disculpadme, voy corriendo a la iglesia que hay un bautizo, creo que acabo de solucionar mis problemas económicos.

Lunes 22 de diciembre 2008
20:45
Suena: Nada, paso de que me cobren derechos de autor

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-12-08T18:21:00.003+01:00

SEVEN

Lujuria, de sentir abrazos, besos, roces, a veces tiernos, a veces salvajes. Sudores, humores, secreciones, intercambio de jadeos, de suspiros, de gemidos… Piel a piel, poro a poro, cariño, amor, deseo, placer intenso, sin malas palabras, sin discusiones, sin malos pensamientos, sin temores, compartiendo goces intensos. Exceso de pasión, falta de odio.

Gula, de compartir una mesa con amigos, marmitako, fabada, paella, lacón con grelos, angulas, chorizo a la sidra, tortilla de patatas, kokotxas, filloas de sangre, chuletón de kilo y medio, cochinillo asado, chuletitas de cordero… Saciar el hambre y la sed sintiendo un placer intenso, degustando, deleitándose en el paladar exquisito de manjares variados. Exceso de apetito, falta de hambre.

Avaricia, de atesorar amigos, amores, sensaciones nuevas, experiencias, sueños, cuadros, estatuas, libros, películas, discos, tapices, viajes, vistas, lugares, historias, vivencias, recuerdos… Rodearnos de todo lo bello y hermoso, de lo más sencillo a lo más sofisticado, de lo más minimalista a lo más barroco, sufrir toda una vida del síndrome de Stendhal. Exceso de exuberancia, falta de necesidad.

Pereza, de levantarte para iniciar actividades molestas, ruidosas, fatigosas, insanas, perjudiciales para ti y para los demás, para el entorno; insalubres, peligrosas, y sin embargo rutinarias que todos los días llevamos a cabo todos y cada uno de nosotros. Exceso de desidia, falta de ambiciones.

Ira, contra el hambre, la guerra, la injusticia, las necesidades, los desastres, los radicalismos, la pobreza, los poderosos, los mangantes, los asesinos, los hipócritas, los falsos, los mediocres, los aduladores, indignación, enojo, saña… Exceso de encono, falta de abulia.

Envidia, de no ser ni sombra de Gandhi, de Luther King, de Guevara, de Bolívar, de Cervantes, de Reverte, de Einstein, de Asimov, de Welles, de Kubrick, de Pelé, de Senna, de Mozart, de Sabina, de… Exceso de sueños, falta de apatía.

Soberbia, de sentirme útil, activo, imprescindible al menos para mi mismo, alimentar mi ego, mi autoestima, quererme, amarme y cuidarme, creerme que cualquier cosa es alcanzable que todo puedo lograr y conseguir, comerme el mundo de un bocado, lo difícil se hace inmediatamente y lo imposible se tarda un poco más ¿Quién va a soportarme si ni yo mismo me aprecio? Exceso de satisfacción, falta de menosprecio.

Los tengo todos, todos y cada uno de ellos, los siete grandes vicios, los siete perseguidos, los siete denostados… Aquellos que los maldicen son quienes los malean, los que los pervierten, usándolos incorrectamente, malinterpretándolos, y ocultándose después en su secular hipocresía. Yo los uso como más justamente creo correcto, sin cargos de conciencia, llamadme asocial, excomulgadme de vuestras tribus, pero dejadme tranquilo sin tiempo de cometer tropelías, atropellos, injusticias, sin tiempo de intentar imponer mis reglas a los demás, sin tiempo de corromperme en el poder, sin tiempo de maldades, sin tiempo de pensar en nada más que en el placer de los sentidos

Lunes 8 de diciembre 2008
19:45
Suena: “Los tengo todos” –Extremoduro-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-11-30T18:49:00.002+01:00

PESADILLA ANTES DE NAVIDAD

Ya es "navidá" en el cortinglés.

Los escaparates relucen de adornos, regalos, juguetes y buenas intenciones. Los árboles suspiran con sus raíces metidas en redecillas como si fuesen a tomar una ducha y no quisieran deshacer la permanente. Los niños se paran en todas las jugueterías y llenan con su risas infantiles y su alegría inocente las calles de las ciudades. Los ayuntamientos colaboran poniendo iluminaciones estremecedoramente brillantes, árboles gigantescamente adornados, belenes vivientes por doquier. La gente se saluda sonriente por la calle y se desea felices fiestas y un próspero año nuevo, recordando felices momentos al calor de la lumbre y etílicos besos y abrazos en las fechas más señaladas. Las pescaderías rebosan de percebes, angulas, kokotxas, navajas, cigalas, langostinos, bogavantes y demás especies de escaso coste económico pero gran valor sentimental. Los cabritos, lechones, pavos, capones… se declaran en huelga de hambre previendo el fin que les acecha tras un par de semanas. Los anuncios de cava y turrones vuelven a casa por navidad y los eternos 15 minutos de publicidad cada 4 minutos de película rebosan de peladillas, muñecas chochonas, coches transformables, burbujitas oro y verde, famosos haciendo que hablan castellano para dedicarnos una sonrisa jinglebells, y billetes de lotería con o sin calvo, que creo que ha fichado también por la sexta para dar que el automovilismo sea fórmula 2 (2 calvos por supuesto) Incluso el tiempo, ese que se ve tan afectado por el cambio climático (excepto que el primo de Rajoy nos confirme lo contrario) parece acompañar y una ola de frío y nieve asola el pellejo vacuno estos días de Ceuta a Donosti, de Almería al Ferrol.

Qué hermoso, que bello, que derroche de sentimientos felices y bondadosos, todos celebrando la llegada al mundo de nuestroseñorjesucristo. Ah no, que eso era antes, ahora celebramos la llegada al mundo de nuestro señor consumismo, ese que el sistema capitalista ha decretado como el mejor y se ha derrumbado hace escasas semanas sumiendo al mundo entero en una crisis devastadora.

Llenamos de hipocresía nuestros corazones y les llamamos buenos sentimientos, jugamos a ser caritativos y condescendientes y miramos con lágrimas de cocodrilo a nuestras parientas, a nuestros niños, a nuestros cuñados y suegras, al vecino del quinto c, al vigilante de la ORA, a la cajera del super y al gorrilla de raza gitana que nos busca un sitio para el coche cuando vamos al cine. Nos sentamos delante del televisor y se encogen nuestros tiernos corazones al ver el hambre y las guerras tribales en África, las dictaduras asesinas y crueles en Asia y América, las guerras, los conflictos, la violencia, la injusticia…

Nos imbuímos de buenos propósitos para con los demás y para con nosotros mismos, apadrinaremos un niño, enviaremos medicinas a Cuba, firmaremos en contra de la dictadura coreana, compraremos “nocibel” que destina un 5% de sus ganancias a poner agua potable en “chiquililandria”, abriremos una cuenta en “cajamoratillos” que crea escuelas en “San salvador del bragagrande” donde indígenas sudacas pasan hambre a dos kilómetros de las playas y los hoteles más caros del caribe. Nos haremos socios de Greenpeace, de Amnistía Internacional, de Médicos sin fronteras, de Payasos sin fronteras y hasta de “coprófagos necrofílicos sin fronteras” si hace falta, y es que nos preocupan tanto los derechos humanos, la paz mundial, el bienestar de los niños, el medio ambiente…

Todo eso después de habernos metido entre mariscos, pescados, carnes, dulces y licores varios y típicos unas 7500 calorías en el cuerpo, estar al calor de la lumbre viendo encenderse y apagarse sobre nuestro abeto de diseño las luces multicolores que también abarcan el belén, alrededor del cual hay un montón de regalos para padres, hijos, hermanos, hermanos políticos, ahijados, padrinos, viudas de, tíos, primos y demás familia, y de estar plácidamente sentados en nuestro sillón favorito viendo cualquier especial de mierda que echen en la cajatonta (supongo que la repetición de la entrevista al insigne cachuli, porque como no la repitan 100 veces no les saldrá rentable la inversión, de hecho se especula que presente las campanadas de fin de año junto con Roldán)

Y después de todo este derroche… La nada, ni siquiera dejaremos de fumar, nos apuntaremos al gimnasio, pero no iremos más que dos veces el primer mes, seguiremos sin saludar al vecino del quinto c que es un capullo, no le cogeremos las llamadas a nuestro cuñado, ese rojo militante de mierda, y por supuesto entre los gastos navideños, la hipoteca, los plazos del coche y demás, no tendremos con que apadrinar a un negrito ni a un chinito de esos, pero no pasa nada, cuando venga la declaración marcaremos la casilla de la iglesiacatólica, que esos hacen mucha obra social a través de Cáritas… Y nuestra conciencia (la de los pocos que aún la conserven) quedará tranquila.

¿Sabéis que os digo? Mecagüen la puta navidad, mecagüen los reyes magos y el gordo baboso de papanoel, mecagüen el cortinglés, los turrones y los champanes, y mecagüen todos vosotros so-cabronazos de mierda, que habéis convertido este mundo en el estercolero del universo. No, no mires a otro lado, hablo del homo sapiens, tu también lo eres ¿No? Pues me cago en ti y en tu puta sombra.

Domingo 30 Noviembre 2008
19:00
Suena: “Villancico del rey de Extremadura” –Extremoduro-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-11-26T16:55:00.001+01:00

TRAS LA SENDA DEL ODIO

25 de noviembre, día internacional contra la violencia de género. Manifestaciones, concentraciones, declaraciones, buenas intenciones, sonrisas, abrazos, guiños cómplices y actos políticos de repulsa, condena a los hechos y afecto y apoyo a las afectadas…

Y mientras todo eso ocurre, en un pequeño pueblo de Murcia un rumano golpea sin compasión a su pareja colombiana porque ha estado hablando con el vecino del tercero segunda; la mujer recibe y calla, sabe que gritar o llorar avivaría el fuego de su odio. En la capital del estado un ex guardia civil de 73 años saca su arma y apunta a la cabeza de su mujer de 67 porque se ha gastado todo el dinero en hacer la compra y vomita su aliento alcohólico en su cara mientras blande la automática en sus narices; la anciana mira con ojos vidriosos y acostumbrados a su marido, son ya 46 años de casados, 46 años de la misma historia, algún día se le escapará el dedo y sonará el atronador ruido…. En la costa da morte un marinero gallego de 36 años sentado en la cocina de su casa descarga su ira de parado con la vacaburra de su mujer, que no sabe hacer nada y es una foca gorda que ni siquiera se cuida, y entre gritos machaca su baja autoestima; ella se siente mal, mal por ser una gorda y fea mujer a la que los años, los esfuerzos y los hijos paridos han dejado un aspecto que ya no le gusta a su pobre marido, y entiende que busque fuera lo que ella no puede darle... En Valencia un mocoso de 15 años amenaza a una púber de 13 con decir que es una puta si no le hace una paja, y la niña entre lágrimas y mocos accede a sus deseos, sabiendo que tras eso vendrán otras humillaciones, que ella no es la primera, que ha habido otras antes y vendrán otras detrás; a ver si pronto se olvida de ella y se encapricha de cualquiera de sus compañeras…

Esa es la realidad de un 25 de noviembre de 2008, tristemente es la misma realidad del resto de los 364 días del año, tristemente es la realidad de la historia y tristemente será la realidad del futuro, hasta que una tras otra las mujeres despierten, y ante la primera amenaza contesten, ante el primer amago respondan y ante el primer maltrato reaccionen. Todos esos capullos no son mas que una panda de cobardes de mierda que sólo saben descargar sus putas frustraciones en quien está a su lado, en el más débil que encuentran en su camino. Gente que no sabe hacerle frente a sus problemas, personajes, personajillos sin la hombría suficiente (aunque son quienes más presumen de ella) para enfrentarse con quien les haga frente. Deficientes mentales (con perdón para aquellos a los que la naturaleza ha querido maldecir con una minusvalía) a los que un par de horas en una celda acolchada con un tío de verdad les quitaría las ganas de pegar a mujeres y niños. Gentuza a la que las leyes aún no han puesto coto, porque se muestran dubitativas y blandas, porque desgraciadamente aún hay jueces (y juezas, ojo) a los que les parece que un poco de mano dura con la parienta no está mal. Babosos que entran por una puerta de la comisaría y salen por otra mientras algún madero se queda con las ganas de machacarlos.

Por eso, por todo eso, desde aquí os pido que os rebeléis, que al odio contestéis con odio, al grito con silencio despreciativo, al maltrato psicológico con abandono, al maltrato físico con respuesta activa. El día que lea que tres, cuatro, diez mujeres han acabado con la vida de sus maridos, parejas, novios, compañeros, ex-loquesea, etc. cuando estos intentaban violarlas, pegarlas, matarlas… Ese día yo, que decidí ser abstemio hace un par de años, descorcharé una botella del mejor Dom Perignon que encuentre en el mercado y beberé a la salud de un nuevo día.

Miércoles 26 de noviembre 2008
17:35
Suena: “Malo” –Bebe-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-11-17T18:50:00.002+01:00

SOBRE TODO, QUE SOBRE LO QUE HAY SOBRE TODO.

De verdad, cada día se me hace más difícil escribir sin repetirme, y más fácil repetirme sin escribir, pero es que al final hay tres cosas que mueven el mundo, el poder, el sexo y el dinero, y están tan interrelacionadas que el poder te proporciona sexo y dinero, el dinero te proporciona sexo y poder y el sexo… que le pregunten a Mata Hari lo que reporta el sexo.

El caso es que estos últimos, son malos tiempos para la lírica, y sin embargo muy buenos para la prosa. Me explico, lo de que el poder corrompe es algo archicomprobado, lo que que nadie llega a rico siendo honrado está superresabido y que esta decadente, amoral, estúpida y mediocre sociedad se envuelve en la hipocresía más absoluta es algo que a la vista está de cualquiera que observarlo quiera.

Creo recordar, o a lo mejor es sólo mi imaginación, que en una ocasión escribí acerca de las penas que debería de imponérsele a quien con abuso de su cargo y autoridad y prevaliéndose de él, comete delito, bien sea desfalco, apropiación indebida, cohecho… El caso es que no se si los políticos llevan buenas intenciones y se les quedan por el camino o es que se meten en política por que llevan malas intenciones –yo abandoné la política el día que comprobé que la gente prefería una mentira increible a una verdad triste- pero cada vez son más los casos en los que acaban en la cárcel (y todos los que deberían de acabar y nunca serán pillados, porque en esto de la política, como en el deporte de alto nivel, el dopping es habitual, pero sólo pillan a los tontos o los despistados) A lo que iba, cualquier cargo público que cometiese delito monetario, debería de cumplir condena mientras no repusiera o repusiese en su totalidad el montante sustraido con el que se hubiera o hubiese enriquecido. Para los de la ESO, que el cabrón de turno que roba el dinero de la sociedad, y lo mete en una cuenta en las Caimán, iba a pudrirse en una puta celda hasta que devolviese de sus cuentas secretas hasta el último céntimo mangado. ¿Os apostáis algo a que a los dos días estaban en la calle y a que las arcas del estado se encontraban más saneadas?

Pero estamos en un país de chiste, y nuestros villanos son héroes a los que se les dan las llaves de una ciudad, se les hace un memorial en su nombre, se les nombra doctor honoris causa por la Universidad Complutense, se coloca una calle, plaza o pabellón polideportivo con su nombre y lo que está más de moda últimamente, se les lleva a televisión, pagándoles una millonada (como si ya hubieran robado poco los muy cabrones) para que cuenten su versión, se defiendan, acusen al estado de villano que les tendió una trampa o simplemente nos comenten como van sus amoríos ultimamente. Y no voy a dar nombres, por no exponerme a una demanda (que estos son capaces de leer mi blog y dejarme en calzoncillos pagando un abogado) pero cualquiera sabe a quien me refiero en todos y cada uno de los casos que he mencionado antes.

Y como la Ley es cada vez más injusta, las marujas cada vez más poderosas (¿Es que ya no hay programas que no sean del puto cuore coño?) y el periodismo y los periodistas salvo dos o tres monstruos que son honrosas excepciones –y no hablo del talibán de sacristía ni del bigote de las ondas, ni del master del universo, perdón del mundo- unos mediocres sensacionalistas que se inventan la mierda que hablan y lo que no se i ventan lo malinterpretan –no se si a mala idea o por estupidez, creo que mitad y mitad- pues seguiremos con nuestros criminales paseando su palmito por nuestras televisiones, ganando dinero a espuertas contando como anteriormente nos robaron y luciendo bronceado en saraos de postín mientras el común de los mortales, muertos de hambre sonreimos y miramos la caja boba al lado de los rulos y la bata boatiné de nuestras santas esposas en la salud y en la enfermedad, en lo bueno y en lo malo…

Lunes 17 noviembre 2008
19:20
Suena: "Cambalache" –Carlos Gardel-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-11-10T19:13:00.003+01:00

SIN ÉTICA NI MORAL

A lo mejor es que he visto demasiadas películas de gangsters, demasiadas películas de mafia, demasiadas películas de juicios, demasiadas películas de robos de guante blanco. A lo peor es que he leído demasiada novela negra, demasiada novela picaresca, demasiada novela detectivesca. A lo mejor es que sigo siendo un utópico, un trasnochado, un soñador, un ingenuo, un quijote, un peterpan. A lo peor es que me hago viejo y he vivido otros tiempos, otros lugares, otras gentes, otras costumbres.

No estoy seguro, pero juraría que hubo un tiempo en que la moral pública no era tan degradante y la ética privada no estaba tan degradada. Una época en la que el ciudadano de a pie era un tipo fiable, que te daba los buenos días en el ascensor o al sentarte a su lado en un transporte público, que cedía el asiento a los ancianos, que ayudaba a cruzar los semáforos a los ciegos, que le abría la puerta a las damas (y todas, desde la más puta hasta la más beata, todas insisto, todas eran damas); en la que los elementos indeseables eran los únicos de los que podías temer felonías y aún estos, poseían su propio código. Desde el más humilde trilero hasta el más truhán de los mafiosos se guiaban por unas reglas de honor, quizá no aceptadas por el general de la sociedad, pero reglas al fin y al cabo.

Hoy las cosas no funcionan así, en este país cualquiera puede ser un ladrón, cualquiera un señor… Cantaba mi admirado y añorado Carlitos Gardel en Cambalache: "Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor, ignorante, sabio o chorro, generoso o estafador” No sabe bien la razón que tenía, la bajura moral, la degradación ética ha llegado a tal punto que la mitad de la población, azuzada por líderes políticos en defensa de la tradición y la familia se opone a que se estudie en los colegios una asignatura que pretende transmitir una serie de valores que se consideran básicos para la vida en una sociedad moderna y democrática… Son sin duda los mismos que se quejan de la falta de honor y honra de la juventud, de la caída y perdida de las buenas costumbres… Pero claro han de ser “sus buenas costumbres” las que ellos impusieron por la fuerza y no a través de la razón. Hemos llegado a tal libertinaje que todo vale, no hay conciencia, no hay educación no hay respeto…

Imagínense, uno sale de su casa, en una zona residencial, a la que no tiene acceso nadie más que los habitantes de sus viviendas contiguas, compra el pan, un domingo cualquiera, el pan y una botella de leche y regresa a su domicilio, al entrar en el portal de su edificio, recuerda que no tiene con que desayunar y decide acudir a la pastelería que está a 1 minuto de allí, deja la barra de pan (mordisqueada, uno sigue siendo como un niño y no logra evitar la tentación de mordisquear el pan caliente recién hecho) y la botella de leche encima de los buzones del correo. En su edificio, salvo él todos son padres de familia, trabajadores normales… Llega a la pastelería, compra una napolitana y unos chicles y se va -tiempo estimado en todo el proceso desde la salida a la calle hasta el regreso al portal de su casa 5 minutos- se acerca a los buzones y allí está la barra humeante y mordisqueada, huérfana de su amiga inseparable la botella de leche… Alguien, un vecino, trabajador y padre ejemplar, ha hurtado una botella de leche que sólo podía pertenecer a un miembro de su misma comunidad… ¿Efecto de la crisis o relajación de las maneras, usos y costumbres?

Hace años, a mi pobre madre, -la mejor persona que he conocido- le robaron la cartera, un carterista, un profesional del hurto; a la tarde de ese mismo día en nuestro buzón de correos apareció la cartera, toda la documentación estaba allí, todas las fotos familiares, sólo faltaba el dinero, en su lugar una nota de disculpa por las molestias causadas. ¿Un ladrón? Sí, pero con principios, con su propio código de honor, únicamente te causaba los trastornos necesarios por la realización de su trabajo, no más. Aquel ladrón era un tipo respetable, un tipo con el que yo compartiría una cerveza y un cigarrillo, estos vecinos que tengo matarían a su madre por un quítame allá esas pajas, son carne de presidio, asquerosos moralistas que creen que las normas y las reglas están para los demás y que la libertad es libertinaje.

Disculpadme por añorar, perdonadme por recordar, tened compasión de mi mientras os digo que me asquea ser parte de esta sociedad, podrida, mentirosa, hipócrita, malcriada, egoísta, traidora, falsa, inquisitoria, vengativa, estúpida, cizañera… Permitidme que prefiera compartir mesa y mantel con el Lute, con el Vaquilla, con el Torete, antes que con el cura párroco de la esquina.

“Es lo mismo el que trabaja noche y día como un buey, que el que vive de los otros, que el que mata, que el que cura o está fuera de la ley” Cuanta razón Carlitos, cuanta razón.

Lunes 10 de noviembre 2008
19:15
Suena: “Pedro Navaja” –Rubén Blades-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-11-03T18:34:00.002+01:00

EL HOMBRE QUE PUDO REINAR

No quería, que vaya por delante que no era mi deseo hablar en este artículo de Sofía, de veras que no, pero el hombre propone y el azar dispone, y aquí estoy, en contra de mi voluntad, de mi inteligencia y de mi buen criterio, buscándome la ruina.

Tengo una ventaja, este blog no lo lee nadie, así que no es probable que me lo secuestren como hicieron con una famosa portada de El Jueves, pero aún así…

Que conste en acta mi declaración, soy republicano, pero no de pose, no, se trata de un convencimeinto racional, de lógica y de coherencia, si todos los hombres somos iguales, no comprendo a alcanzar el porque uno, de entre todos, nace predestinado a regir los destinos de una nación, estado, pais o confederación autonómica federal. Ya pregunté una vez que donde se preparaban las oposiciones a rey, que estoy capacitado y me interesan, pero hasta ahora en el BOE no se han publicado las bases, así que tendré paciencia.

Decía que soy republicano, y como buen republicano, me la trae al pairo lo que Sofi, Leti, Juancar, Feli o las infantas naranja y limón puedan declarar, opinar o creer. Que la reina sea conservadora no me supone ninguna novedad, una mujer que ha sido educada para ser reina consorte aguantando y callando todo aquello que ha tenido que aguantar y callar (y a buen entendedor pocas palabras bastan –no me hagáis hablar que me pierdo-) no puede por menos que tener la abnegada mentalidad de un conservadurismo absoluto, así que no me extraña su posición ante los homosexuales ni ante nada.

Partiendo de ahí, dos comentarios; el primero: olé tus huevos Sofi, despues de 70 años de silencio se suelta la melena (falta haría porque entre ella y la autora del polémico libro gastan más laca que un batallón de amazonas juntas, de hecho empiezo a considerar que la parte de culpa que España tiene en el agujero de ozono no es de los desaparecidos altos hornos de Vizcaya ni de las celulosas, sino de este par de mujeres) y sabiendo la polémica que iba a crear, suelta por esa boquita una serie de opiniones que para si quisiera mi estimado Mariano (y a todo esto ZP en su linea, jajjajja en misa y repicando); y el segundo: éramos pocos y parió la abuela, me explico. En este pais no somos monárquicos, somos (bueno son) juancarlistas, lo cual es un handicap para el príncipe heredero, por mucho que cada vez se parezca más a su padre entonando los discursos; si a eso le sumamos que la infanta naranja se casa con un vasco y en Barcelona, que la infanta limón se casa con… con quien se casa y ahora se separa, que el príncipe de Asturias patria querida se casa con una divorciada con fama de roja y republicana, come con reconocidos artistas rojos y republicanos y se niega a dar descendencia masculina a la corona… y que Peñafiel sigue vivo y activo… Pues mal nos las pintan doña Sofía, sólo faltaba usted soltando sus opiniones para que la sopa abdicatoria planee sobre la Zarzuela…

Que conste, la casa real española me cae bien. No son dados a los escándalos, cuando nos representan en el extranjero dejan el pabellón muy alto, se suelen tomar con humor las críticas, y que carajo son lo suficientemente populistas como para que una buena parte de la población los aclame y vitorée cuando salen de viaje por estas tierras, pero de verdad, si de veras quieren que la gran mayoría de los españoles pasen de ser juancarlistas a ser felipistas, deberían de tener un poco más de cuidado, y el heredero que se haga más campechano hombre, no vaya a ser que se convierta en El hombre que pudo reinar.

Lunes 3 de Noviembre 2008
18:45
Suena: “God save The Queen” –Sex pistols-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-10-27T17:44:00.002+01:00

SEGÚN SE MIRE

Cuenta la leyenda que la península ibérica era tan frondosa que un mono podía atravesarla de norte a sur, digamos de Bilbao a Tarifa, de Ferrol a Algeciras o de Barcelona a Puerto de Santa María, sin tocar el suelo, vamos de árbol en árbol.

Claro que eso era en otros tiempos, también en la época de dominación romana, cuando Roma dominaba el mundo, Hispania era la huerta del imperio…

Pero los tiempos cambian, a veces para bien, a veces para mal, a veces ni se sabe, sólo se que si hoy un mono desea ir de, pongamos Santander, a, pongamos Estepona, como no sea el mono con ballesta del anuncio y vaya en coche, tendrá que tocar el suelo por testículos, porque lo que se dice frondosa, España no está, vamos que los olmos, hayas, cipreses, encinas, robles, y demás brillan por su ausencia, no digamos ya los frutales, je, esos ni se imaginan en las áridas, mustias y grises tierras que vamos encontrando según viajamos hacia el sur.

Pero hoy no quería hablar de mitos, ni siquiera del que dice que la ínclita, la maravillosa, la de la dialéctica vertiginosa, la incomparable Duquesa de Alba puede ir de punta a punta del territorio nacional sin dejar de pisar sus tierras. Hoy quería hablar de mi –cosa que por otra parte es lo que suelo hacer a menudo, es que es el tema que mejor domino-

Me he dado cuenta de que al igual que la ontogenia reproduce fielmente la filogenia, mi vida reproduce fielmente la historia ecológica española. También hubo un tiempo en que mi cerebro, mi corazón, mi alma –resida esta donde resida si es que reside en algún lado- eran frondosos, las ideas podían ir de una punta a otra del cerebro de neurona en neurona, colgándose cual tarzán de axón en axón. Los sentimientos afloraban en mi corazón a borbotones, y era un florido huerto de pasiones mi alma. Hoy, quizá con las decepciones, acaso por la edad, tal vez a causa de las cicatrices, o peor aún, de las heridas que no cicatrizan, mi cerebro se vuelve vago, decide no trabajar, estar a la expectativa, y salvo por algún que otro chispazo ocasional, casi siempre producto más de la rabia que de la voluntad, se aletarga y dormita como un oso cavernario. Mi corazón por su parte sangrante de sentimientos y emociones se cierra en banda, se niega a abrirse se retroalimenta y no deja que nadie se acerque, tal vez está harto de renacer cual ave fénix, tal vez ha dado y recibido tanto amor que ya no tiene más capacidad, o tal vez está tan dolido que no quiere arriesgarse a perder más, y si no se tiene, no se pierde. Mi alma, si es que tengo una, si es ahí donde radican las pasiones, está aletargada, abotargada, enferma… Solo el odio y la rabia la despiertan por veces, al igual que al corazón, del mismo modo que al cerebro…

Hay dos tipos de días. Los malos en los que siento que la voluntad me abandona, que vivo de modo mecánico, que no soy yo realmente quien lleva a cabo las tareas diarias, el trabajo, el viaje, la comida, el sueño… En ocasiones me olvido de comer, otras me paso el tiempo mirando algo sin darme cuenta, sin ver, sin sentir. El otro tipo de días son los peores, esos, bueno en esos la cordura parece abandonarme, la desesperación se apodera de mi, siento miedo, yo, que siempre he presumido de valiente, tiemblo ante la perspectiva de estar cayendo en el abismo de la locura, miedo no, terror, pánico, a dejarme llevar a dejar de ser yo, a ser un cuerpo dominado por quien sabe que oscuras perversiones surgidas de mi lado más oscuro.

Si eso ocurre, recordadme tal cual fui, un tocahuevos con mala ostia y buenas intenciones, un tipo quizá no muy piadoso ni tampoco estrictamente honesto, pero si amigo de sus amigos, coherente, lógico y racional. O al menos eso he intentado siempre; desde este frío status en el que me encuentro espero que así haya sido.

Lunes 27 de octubre 2008
20:00 horas
Suena: “La calma” –M-Clan-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-10-20T10:27:00.003+02:00

SEXO, MENTIRAS Y CINTAS DE VÍDEO

La gente miente, por sistema, por precaución, por miedo, por el que dirán, por quedar mejor de lo que se es, porque les sale de sus órganos genitales… La gente miente. Pero si hay un tema en donde la gente miente –aparte de en las encuestas de ¿A quién va usted a votar?- es en el tema del sexo. Poca gente, bueno en realidad ninguna, algunas personas solamente, son capaces de ir con la verdad por delante en el tema del sexo (y en el resto de temas parecido, no os creais) y ¿Porqué?

Las causas son múltiples y variadas, pero como los mandamientos de la religión católica se resumen básicamente en dos, el sexo es el motor del mundo, y el sexo ha sido, es y seguirá siendo tabú.

Abrámonos, que diría Dolores se llamaba Lola. Como especie animal que somos, el instinto de supervivencia de la especie viene marcado en nuestros genes filogénica y ontogénicamente, de eso no nos libra nadie, por eso el sexo es el motor de la vida, todo se mueve alrededor de él como animales de reproducción sexual que somos, si a ello le sumamos que dada nuestra capacidad cognoscitiva (la de la especie es mas bien escasa pero hay individuos –probablemente mutantes- que poseen una razonable cantidad y calidad) nos permite discernir disfrutar del sexo y reproducirnos (bueno hay unos opusianos que no acaban de entenderlo y mandan a sus hijas a abortar a Londres, pero esos si que son mutantes regresivos) ya tenemos que como decían los antiguos, tiran mas dos tetas que dos carretas…

¿Y tabú porqué? Fácil, si controlas el sexo controlas el mundo, así que todas las religiones han hecho del sexo su caballo de batalla y lo han empleado en su propio provecho, acotándolo, prohibiéndolo, ofreciéndolo como recompensa en vidas futuras…

Así que la gente miente acerca de su tamaño, del número de sus relaciones sexuales, de su capacidad de resistencia, de su número de conquistas, de sus gustos o disgustos, de sus logros, de sus reticencias… Y eso lo desvirtúa todo, porque siguen con esas mentiras en el terreno privado, y claro, te encuentras con que “miss garganta profunda” se cree que eres un pirulo tropical, con que la experta en griego se refería a Caesar Ostia mandavit inimicos in pontum (si lo se, es latín, pero ella no lo sabía, estudió por la LOGSE) con que los azotes en las nalgas te los piden con palas de padel o con que montarte creen que es ponerse a horcajadas sobre tu espalda y darte con una fusta en las piernas…

Y claro eso no gusta, uno ya tiene una edad, y vale, que estar con gente que no llega a los 28 y ha estudiado por los nuevos planes tiene su riesgo, pero… Por eso, desde aquí hago un llamamiento a la sinceridad en el sexo, seamos todos sinceros y difrutaremos más, no intentemos hacer lo que no nos gusta o no sabemos y todo rodará más sencillo. Y como no me gusta predicar más que con el ejemplo –no sea que me llamen sacerdote- desde aquí os digo pequeñuelas: Me gustan las felaciones sólo si se saben hacer, me gusta que me cabalguen, me gusta el griego y me gusta que seais ruidosas. No soporto que me acerquen nada a mi cloaca, no me va el sado-maso y no como coños ¿Queda claro?

Y vosotros diréis, joder, búscate mujeres cuarentonas, que saben que hacer, que saben lo que hay… Pues no, es igual, el tanto por ciento de mentiras es el mismo, además suelen ser unas reprimidas que quieren ir de jovencitas porque se casaron vírgenes… Paso, además, ya he descubierto porque me gustan jóvenes ¿Qué por qué? Hace apenas unas horas mi amigo Manito me dio la solución, yo no sabía el porqué, ahora lo se, porque a esas edades son todo gelatina amigos, son todo gelatina.

Lunes 20 de Octubre 2008
16:15
Suena: “Sí, si” –Los Ronaldos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-10-15T10:59:00.001+02:00

TIENES UN E-MAIL

A veces el tener tiempo libre te ayuda a conocer mejor el mundo que te rodea, bueno, eso a algunos, a otros les sirve para subir videos chorras a youtube o para maquinar estúpidos programas televisivos.

Al grano, como el clearasil, el caso es que ultimamente mi vida transcurre frente a la pantalla de un ordenador, mirc, yahoo, skype, camfrog, msn… Gente de toda nacionalidad, raza, religión, clase, condición e ideología pasa frente a mi pantalla soltando sus más o menos desacertados comentarios. Yo observo y experimento –por cierto este era el nombre del libro de sociales que tuve en 5º de EGB, jeje que cosas más inútiles retiene la memoria ¿Eh?- y esa observación y esa experimentación me llevan a sacar una serie de conclusiones sociológicas, sin base ni rigor científico, pero os aseguro que acertadas.

Primero, internet no es un vivero de salidos, la sociedad lo es, internet simplemente desinhibe sus vergüenzas, es como el carnaval donde la máscara te impele a hacer lo que quieres fruto de tu impune anonimato, internet es el carnaval total de la aldea global, nada más.

Y ¿Quién acude a estos chats? Buff, hay de todo, incluso hasta personas, en serio, pero básicamente gente que se siente sola, la soledad les lleva a buscar refugio en la masa, aunque la masa sea una sala llena de tíos con la polla en ristre y totalmente virtual. Allí te encuentras a la estudiante de 1º de carrera a la que ha dejado el novio y ejerce de showgirl, al cincuentón viudo calentorro que suplica a todo el personal femenino si quieren ver su miembro, a la treintañera desinhibida que hace streep-tease porque en el fondo es una exhibicionista y su marido un perro celoso que no la deja llevar minifaldas, a la cuarentona con dos niños que ha descubierto que el matrimonio es un engaño, que su marido no la quiere y lo que es peor, que ella no quiere a su marido y busca relaciones sexuales virtuales para calmar ese fuego vaginal que siempre precede a la menopausia. Y gente que solo busca que la escuchen, que la entiendan, sentirse querida por unos momentos, un consejo, quizá un reproche, pero una mano tendida…

Solitarios, gente que se siente sola, que tiene un vacío en su vida y busca un escape a través de un mundo irreal, es soñar despiertos pero con un soporte físico. Es el poder hacer un trío sin que nadie lo sepa más que tu, o una orgía… y sólo tu lo sabes… Es el sentirte en el cuerpo de quien quisieras ser, crear tu personaje, como te gustaría, pulirlo, hacerlo perfecto para ti, sea después un pajillero compulsivo o un psicólogo que no cobra por sus consultas. Es llorar en el hombro de un desconocido, es aflorar sentimeintos que no creerías tener, es surgir odio, amor, amistad… es como un mundo real dentro del mundo real, es como teletransportarte a una realidad diferente, internet amigos míos es Matrix.

Bienvenidos al siglo XXI.

Miércoles 15 Octubre 2008
11:00
Suena: “Eres un enfermo” –Supremas de Móstoles-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-09-28T17:17:00.001+02:00

DEUX EX MACHINA

Esta época que me ha tocado vivir me ha traído muchos sinsabores, yo quizás debiera haber nacido y vivido en el Renacimiento y haber visto de primera mano como Michelangelo se enfrentaba al papa, quizá hubiera sido mi época, o tal vez debería haber estado con Ernesto en Bolivia, acaso debiera haber compartido pan y desgracias con el capitán Diego allá en Flandes… quién sabe, puede ser que haya vivido todo eso y más, que esta no sea más que una de mis reencarnaciones y todo lo que yo creo historia sean sólo recuerdos…

El caso es que en la realidad actual de la que soy consciente he visto la caída del muro de Berlín, el desmembramiento de numerosas dictaduras, el ridículo de varias guerras yankees, la caida y el auge de la tecnología y la robótica, la aparición de genios indefinibles, el declive absoluto de la pintura como arte, el efecto 2000, unas Olimpiadas en China, la foto de las Azores, España ganando una Eurocopa de fútbol –eso si que nadie se lo esperaba ¿Eh?- el alzheimer de Reagan y hasta la muerte artística de Georgie Dann. Pero de entre todos los acontecimientos memorables o no que me han tocado como actor-espectador, hay uno que creo no olvidaré jamás, ni vivo ni muerto, ni en esta ni en mis sucesivas reencarnaciones, el día en que el gigante con pies de barro, el ídolo de oro, el falso Dios, el sistema triunfante y vencedor, se tambaleó; el día en que el capitalismo clamó al cielo y no le oyó..

Ese instante en el que el mostruo del capital, exacerbado y fagocitador se vio envuelto en su propia trampa, ahogado entre sus propios vómitos, ha sido maravilloso, ha valido la pena vivir en una época tan gris sólo por ver un momento tan brillante. El capitalismo, ese sistema por el cual usted paga 3 euros por un litro de leche que cuesta producir 5 céntimos, por el cual usted se hipoteca a 40 años pagando 20 millones por un piso que ha costado construir 125.000 euros, si ese sistema, ha pedido pan por señas, jajajajajajajajajaaj.

No, no se preocupen, ya ha aparecido Bush hijo, el prócer mundial de la paz, la libertad, la democracia y el bienestar, y cual Deus ex machina todo lo solucionará. Se invertirán miles de millones de los ciudadanos de a pie para salvar empresas cuyos dueños esconden millones de miles en las islas Caimán. Nosotros los pobres con nuestro dinero y mediante la acción de nuestros gobiernos reflotaremos las empresas de esos millonarios, empresas de las cuales después nos echarán con una cada vez más mísera indemnización…

De todas formas, el pequeño napoleón del siglo XXI, si, ese enanito gabacho que responde al nombre de Sarkozy, ya ha planteado refundar el capitalismo sobre principios éticos, que conociendo sus actuaciones en la CEE deben de ser la jornada laboral de 72 horas semanales, o el despido libre…

Se que es cruel, pero cuando pasan estas desgracias, me sale la sangre gallega, ese % celta que corre por mis venas y no puedo más que con una tremenda cara de satisfacción y henchido el pecho como quien se sabe poseedor de la razón, no puedo más –reitero- que decir:

-¡Vas caer!

Jjajaajjajjajajjajajaajjajaajajjajajajajajajajajjaja

Domingo 28 de septiembre 2008
17:20
Suena: Planeta Eskoria –Ska-p-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-09-21T09:46:00.002+02:00

EL FIN DE LOS DÍAS

Se estima que el sol, nuestro sol, es decir esa estrella de tamaño más bien mediocre que tiene parte de la culpa de que en este puto planeta perdido en un confín extremo del universo haya surgido y se haya mantenido la vida, tiene fecha de caducidad; es algo que los científicos, y los que nos empapamos de ciencia, sabemos desde hace tiempo, el sol, nuestro sol, Lorenzo para los amigos, se apagará en 5000 millones de años.

Y así transcurría la vida plácidamente, sabiendo que teníamos por delante muuuuuuuuuucho tiempo para decidirnos que sistema solar colonizar, expoliar, esclavizar y destruir, antes de pasar al siguiente, y así cual tuaregs por el Sahara, la humanidad infectaría el universo…

Pero hete aquí que unos científicos españoles –españoles tenían que ser, siempre chafando las cosas- han descubierto que no, que esa historia de dulce placidez humana contaminando la infinita extensión del universo, no podrá ser llevada a cabo, porque antes, mucho antes de que nuestro sol se apague, el Universo, tal y como lo conocemos, desaparecerá, ¡Plof! Así, sin más, y claro, con él y su infinita inmensidad desaparecerá todo lo que conocemos, ¿Y qué quedará? Pues una ingente e infinita cantidad de energía y por supuesto la NADA, ese concepto tan difícil de imaginar y de explicar.

Y ¿Cuándo ocurrirá eso queridos camaradas? Pues no será culpa de los microagujeros negros del acelerador de partículas, ni de un armaggedon divino, ni siquiera de la conquista a laser y fuego del universo por parte de la raza más estúpida que ha podido crearse en esta inmensidad (nosotros) no, será culpa del ciclo de la vida, las cosas nacen, crecen y desaparecen, pues el Universo también, surgió de la nada, creció y en tan sólo 700 millones de años ¡Zas! desaparecerá… Y vosotros diréis, bueno, vale, pero no lo veremos, pues eso es lo malo, el fin de los días, que tantos y tantos agoreros y religiones nos han predicho, está por llegar, y, mierda, nos lo vamos a perder, el acontecimiento más grande de toda la historia y no estaremos aquí, hay que joderse…

Mientras tanto, je, la insigne, la incólume, la ubicua iglesia católica quiere beatificar a un prelado británico sobre el que pende la acusación de ser gay. El bueno de Newman, que así se llamaba nuestro héroe, convivió 30 años con un compañero de sotana, y al morir pidió ser enterrado en su misma tumba ya que lo "había amado con un amor tan fuerte como el de un hombre por una mujer", palabras textuales. La iglesia pretende exhumar el cadaver y separarlo de su amado, para acabar con la “maledicencia”. A su puta bola, como siempre. ¡¡Ratzinger Z que se aproxima el apocalipsis tío!!!

Domingo 21 de septiembre 2008
10:21
Suena: “Pánico a una muerte ridícula” –Def con dos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-09-14T16:55:00.002+02:00

POR MI Y POR TODOS MIS COMPAÑEROS

Valles verdes, surcados por mil ríos, verdes montes y montañas, llenos de robledales con sus helechos, sus ciervos volantes, sus prados con sus vacas pastando, sus perros pastores, sus maizales, sus infinitas fuentes, sus grisaceas nubes y sus azulados cielos…

Sus acantilados, mortales, sus playas blancas de La Concha a Samil, sus pendientes, sus mares con sus frías aguas, sus pueblecitos pesqueros, sus txapelas, sus boinas, sus txistus y sus gaitas, sus caseríos, sus horreos y sus paisanos…

Su bacalao al pil-pil, sus fabadas, sus lacones con grelos, su txakoli, su albariño, sus miles de quesos, sus mariscadas, sus kokotxas, sus sidras, sus chuletones de kilo y medio, su Aste Nagusia, su Semana negra, su festival de Jazz y su San Froilán…

Sus acentos, sus trabajos, sus mujeres -¡Qué mujeres!- sus órdagos, sus cuencas mineras, sus rías y sus cuevas, sus tradiciones, sus “madia leva”, sus “fai un cutu que escarabella o pellellu”, sus Olentzeros, sus cocerellos y sus Xanas, sus “hemen ere badakigu zer da maitatxea”.

Vine del norte buscando, y aquí sigo aún, espero que por muchos años, pero os digo, desde este mi humilde púlpito, nada hay, nada encontré, nada, como lo mío. Con nuestros miles de defectos, con nuestras milenarias paranoias, con nuestras enconados y rebeldes personalidades, con nuestro orgullo desmesurado, con nuestros idiomas diferentes, nuestras tradiciones extrañas, nuestros juegos brutos y acerados. Con nuestros matriarcados, con nuestra dieta cantábrica, con nuestras vestimentas, con nuestros pasados celtas y/o desconocidos. Con nuestra presunta frialdad, con nuestra actitud chulesca y fanfarrona, con nuestro pasado glorioso y desconocido, con nuestro telón de Grelos y nuestro condado de Treviño, con nuestros picos de Europa. Con nuestros lobos y nuestros escasos osos, con nuestro peine de los vientos, con nuestra santina, con nuestro camiño de Santiago…

El sur también existe, de hecho en este país siempre ha sido preponderante, los conocemos, los visitamos, ellos nos desconocen y en muchos casos nos juzgan por tópicos típicos nacidos casi seimpre de la cizaña sembrada por núcleos de prensa fascistoide… Allá ellos, que nos ignoren, no sabrán nunca lo que se están perdiendo, porque desde aquí, desde la punta más al sur de la piel de toro, henchido mi orgullo, y con toda la morriña que jamás pensé tener y que no logro quitarme de encima, sintiéndome mas bilbaino (que no bilbaíno) que nunca, y con mi sangre celta astur-galaica rebelándoseme en las venas, permitidme amigos pediros: a mi enterradme en el norte bajo un roble a orillas de mi Cantábrico… o quemadme y arrojadme a él.

Gu ta gutarrak

Domingo 14 de Septiembre
17:00 horas
Suena: “Miña terra galega” –Siniestro Total-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-09-05T11:20:00.004+02:00

DELIRIANT ISTI ROMANI

Lo reconozco, tengo más de 1500 títulos literarios en casa, unos 1000 discos entre vinilos, cassettes y cedeses, y aproximadamente unas 1000 películas entre uveacheeses y deuvedés. ¿Puedo considerarme un coleccionista? Si tal vez; me gusta acaparar esas cosas, más que nada con ánimo de poder disfrutarlas cuando -básicamente- me sale del escroto, pero reconozco también sentir cierto orgullo por ser su poseedor (nada comparable al que posee piezas únicas, por supuesto)

Sin embargo, cada septiembre desde hace ya más de una década, sigue sorprendiéndome el fenómeno fascículo y/o entrega. A un precio de lanzamiento que oscila entre el 0.95 euros y el 4,99 dependiendo siempre de que se trate de una pieza -copia fiel y real- del acorazado Potemkin o de un libro de la escritora de best-sellers eróticos más leída del mundo (presupongo que una especie de Corín Tellado pero en plan guarro total) nos bombardean con mil y una colecciones, el español medio por lo que se ve es un coleccionista compulsivo, y lo mismo le da por montar la casa rural mediterranea en 237.500 cómodas entregas que hacerse con los servicios nunca bien ponderados de 67.750 abanicos en los que van grabadas obras de la pintura universal desde el beso de Klimt hasta las meninas. Figuras de superhombres de DC ( a ver cuanto tarda en contraatacar la Marvel con su enorme arsenal de superhéroes y supervillanos) desafíos matemáticos, la vajilla de Disney, como dibujar manga, mil ideas para ganchillo (este tendré que comprarlo, a ver si hago unos bonitos cubre reposacabezas para el coche) lo mejor de Plácido Domingo, la guía esencial -y definitiva por supuesto- de belleza... Etc, etc, etc.

Como se puede observar en un solo intermedio de TV nos asaltan con mil y una ideas para que cada semana comprometamos nuestro mermado y machacado por la crisis presupuesto. Recuerdo no sin cierto sonrojo -mi única capacidad de vergüenza es desde hace años la vergüenza ajena- colecciones tipo dedales del mundo o miniteteras del mundo... No miento, se puede comprobar, y seguramente habré olvidado o no habré llegado a ver -no es que me pase el día viendo la caja tonta precisamente- colecciones muchísimo mejores que estas.

Como oy un bocazas con ínfulas, no puedo menos que desde esta mi humilde tribuna lanzar algunas ideas, que sin duda, estoy seguro tendrían tanto o más éxito que las colecciones que se están promocionando. Por ejemplo, "Mocos del mundo" en bonitos cubos de cristal, cual si de fósiles ambarizados se tratase, podríamos comparar el moco de un esquimal con el de la infanta heredera al trono de swazililandia. "Espermas del mundo" imagínense, poder observar con su propio microscopio (una pieza del microscopio con cada entrega) la movilidad de los espermas de un zulú y compararlos con los de un austrohúngaro alcohólico... No se, para ellas "Vibradores de la historia" un bonito recorrido desde el nacimiento del consolador, hasta nuestros días (si se suscriben se les enviarían al domicilio bajo la más estricta confidencialidad) ¿Y porque no ir más allá? Seguro que los yankees ya lo están expolotando: "Fieles reproducciones de las armas que mataron a nuestros famosos" Imaginaos, las balas que acabaron con la vida de Martin Luther, John Lennon o JFK, las drogas que se llevaron al chorro de nirvana, a Antonio Flores o a Elvis y Morrison, es más... ¿Os imagináis tener en vuestro poder una reproduccion químicamente fiel de los vómitos en los que se ahogo Janis Joplin? Dios... Eso si haría feliz a cualquier coleccionista ¿N0?

Están locos estos romanos.

Viernes 5 Septiembre 2008

11:55

Suena: "Coleccionistas" -Loquillo y Trogloditas-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-07-20T21:55:00.001+02:00

PARA JODER, BÁSICAMENTE

Cuando yo era un niño, a todos los lampiños mozalbetes nos abrían una cuenta en el banco; en ella, los padres, padrinos y demás fauna familiar y allegados, depositaban –normalmente coincidiendo con reyes, cumpleaños, comuniones y demás parafernalia- cantidades más o menos importantes de dinero, que se iban sumando poco a poco. A ello se sumaba los intereses anuales que el banco te otorgaba como pago a que con tu dinero ellos negociaban y se enriquecían…

Cuando yo era apenas un post-adolescente, e iba con mi renault 7 de segunda mano a las gasolineras, amables –y malpagados, todo sea dicho- empleados recogían a través de la ventanilla mis llaves, abrían mi depósito, escanciaban en él el oro negro y se preocupaban de cobrarme y traerme la vuelta entre sonrisas; eran los tiempos en los que uno se podía permitir quemar gomas por las carreteras secundarias, esos tiempos en los que incluso a veces te limpiaban el parabrisas como cortesía de la casa.

Cuando yo era joven (de DNI porque de aspecto y de espíritu aún lo sigo siendo, que conste) ibas a las tiendas y agradables tenderas, normalmente orondas –las carniceras y las pasteleras batían los records- te atendían con toda amabilidad y respeto, aconsejándote y explicándote, todo ello entre preguntas sobre tu estado de salud, tus estudios y demás retóricas marujiles y bienintencionadas.

Pasó el tiempo y las grandes superficies se comieron los pequeños comercios, miles de metros cuadrados de autoservicio, dónde recoger por ti mismo la cosecha; como salir de caza en el paleolítico pero con las presas enlatadas vamos. Cajeras que mascan chicle y te miran con desdén te arrojan bolsas de plástico que vas llenando con prisa, mientras pasan tus productos por un lector óptico que marca lo que te vas a dejar de tu piel y tu sueldo en manos de la multinacional…

Poco tardaron las gasolineras en apropiarse del invento, y así, hoy, que la gasolina está más cara que nunca, no sólo tienes que bajarte del automóvil para servirte tu la mierda de derivado del petróleo con la que nos timan, encima te hacen ir hasta donde está la caja –con dos cojones, si señor- para que procedas al pago, échale huevos.

¿Y los bancos? No sólo ganan más dinero que nunca negociando con tus míseros ahorros, encima tienen los santos testículos de cobrarte por ello, es decir te cobran por un servicio que tu les prestas a ellos… ¿Lo entendéis? Yo no, o si, esto es lo que tiene la desidia de una sociedad decadente…

Pero si hasta la Guardia Civil se ha apuntado al carro… En otros tiempos si cometías una infracción, un “amable agente” te daba el alto, te informaba de la anomalía cometida y te sancionaba allí, en el acto, “in your face”… Hoy llegas a casa y te encuentras una cartita de la Direción General ¿Pero que ostias…?

¿El ser humano es impredecible? ¿El ser humano es extraordinario? El ser humano lo que es, es gilipollas ¡Coño!

Domingo 20 Julio 2008
22:00
Suena: Ya soy mayor –Tequila-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-07-12T20:16:00.003+02:00

Modus vivendi

Viernes 11, 22:30 horas, Mérida, de repente Steve Harris, Bruce Dickinson, Janick Gers, Dave Murray, Adrian Smith y el inimitable Nicko McBrain surgen de entre una nube de luz, humo fuego y ruído... La doncella de acero ha llegado y el mundo tiembla. Delante del escenario 30.000 gargantas conforman un bosque de camisetas negras y torsos desnudos, encima del escenario más de 300 años de experiencia musical braman al viento en una puesta en escena y con un atrezzo que para si quisieran muchos "divos" de la música actual.

Soy incapaz de discernir si hay más melenas que arrugas o viceversa.. y eso encima del escenario... y delante de él. Observo a varios matrimonios con sus hijos adolescentes, también veo a madres cincuentonas con sus hijjos veinteañeros, incluso una joven que no aparenta más de 25 tiene a su bebé en brazos mientras su cuasi-sesentón padre alza las manos y sujeta la mochila donde guardan los pañales y el biberón de su nieto...

Cuando el séptimo hijo del séptimo hijo abre su garganta y grita "Six, six, six, the number of the beast...", un mar de cuernos se alza en la noche extremeña; he visto misas negras donde los fieles estaban menos entregados. Sudor, alcohol y nubes de marihuana me envuelven -si me hacen una prueba toxicológica ahora mismo doy más delta-9 tetrahidrocannabinol en sangre que Bob Marley en un concierto, aquí fuma todo Cristo, y los que más los "puretas", encienden un porro con la pava del anterior...-

Canción tras canción se van desgranando 33 años de historia del rock, sin pausa, sin tregua, sin descanso, estos 6 cincuentones hacen que las gargantas de más de treinta mil personas de edades entre los 12 y los 60 (y al menos uno menor de un año) se queden afónicas, esta noche somos hijos de Caín motu propio.

No puedo por menos que pensar que a pesar de las melifluas y edulcoradas giras de los "truñifitos" con sus malversionadas canciones y sus mal-educadas voces, siempre, siempre quedará lugar para voces de verdad como la de Bruce, para músicos de verdad como Harris, como Nicko... Momentos para vivir sabiendo que muchos se quedaron por el camino, Bonham, Hendrix, Janis... A ellos no los vi, pero los sueño en cada una de sus canciones.

Ayer fue una noche en la que las calvas con perilla se juntaron con las melenas juveniles, los recuerdos del pelo largo se unieron a los sueños de rock de los imberbes, ayer fue el triunfo de la MUSICA.

Y para cerrar la noche... El Barón sobrevoló de nuevo Inglaterra... Larga vida al Barón y la doncella de acero.

Ojalá el tiempo no logre romper todos los lazos que me unen al ROCK

Sábado 12 de Julio2008

21:30

Suena: Concierto para ellos -Barón rojo-

P.D.: Angus, tío, se que nos veremos en el infierno, pero antes pasate por acá con tu corriente alterna y continua, que tengo un sitio reservado para verte en primera fila.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-07-07T21:00:00.003+02:00

HASTA EL 40 DE MAYO…

El calor, “la calor”…

En la antigua EGB (cuando los colegios eran centros de enseñanza y no parkings de niños y los maestros respetables y respetados profesores y no peleles del tiro de feria) nos enseñaron que existen animales de sangre fría, y animales de sangre caliente; hoy se sabe –el que lo sabe- que no es exactamente así y entre los primeros hay ectotérmicos, poiquilotérmicos y bradimetabólicos, mientras que en los segundos hay endotérmicos, homotérmicos y taquimetabólicos, pero que tampoco las lineas de separación son muy claras, vamos, que todos jugamos un poquito con todo vaya.

A lo que íbamos, todos sabemos (bueno, los que hicimos la EGB) que víboras y lagartijas, por ejemplo, son animales de sangre fría, todos hemos visto como se ponen a tomar el sol y calentar su cuerpo, tenemos constancia de como ciertos animales se entierran en la arena durante el día, estamos en conocimiento de que hay insectos que hacen vibrar sus alas para calentar su musculatura de vuelo… Todos estos eran ejemplos que nos daban de animales de sangre fría. Hoy se sabe que animales homotérmicos, es decir de los llamados de sangre caliente, también usan estas técnicas en ocasiones.

Este avance en la biología ha sido fruto de años de estudio, investigación, experimentación, formulación de hipótesis y su posterior comprobación… En fin ya conocemos como se las gastan los científicos, que despues de 3 años de estudios determinan que el botijo mantiene fría el agua debido a su forma y su composición (coño, mi abuelo nunca fue a la escuela y sabía eso desde su más tierna infancia) Pero mantengamos una línea clara de pensamiento que me voy por los cerros de Úbeda (y actualmente los tengo muy cercanos físicamente) A esa conclusión, a la de que hay animales de sangre caliente que usan técnicas de sangre fría, había llegado este menda hace tiempo, y lo ha corroborado una vez más esta semana en Tarifa, Algeciras, Fuengirola y Málaga.

Resulta que por pitos o por flautas acabas yendo a una playa, o a dos, bueno, a muchas, y en todas ellas observas seres humanos –al menos tienen ese aspecto externamente, todos salvo determinadas suegras, que tienen aspecto de un ser humano que se ha tragado a otro ser humano- que se exponen al sol para calentar su cuerpo a las horas de más canícula; sigues explorando entre esa fauna que se da cita en las dunas y observas algunos enterrados en la arena, son menos, pero aún así no hay playa que se precie en la que no encuentres al menos una docena; y si sigues investigando acabarás dando con dos o tres –esta especie es más abundante en piscinas- hipertrofiados muscularmente que mueven sin cesar sus músculos (presupongo que calentándolos para poder iniciar el despegue, yo como no tengo paciencia, después de descojonarme vivo un rato suelo marcharme sin esperar a ver si consiguen volar o no).

¿Todo esto demuestra que el ser humano es extraordinario –la colifata dixit-? No, todo esto demuestra que el calor, “la calor”, reblandece las neuronas, vuelve a la gente aún más vaga y más estúpida -si cabe- y que el comportamiento de un animal vertebrado y racional –léase “y racional”- es absolutamente impredecible, pero el de una masa de animales vertebrados y racionales –léase “irracionales”- es totalmente predecible –aparte de gilipollas, claro- y que San Asimov –"dioslotengaenlagloria"- sabía de lo que hablaba.

Pues eso, que me voy a comprar una sombrilla.

Lunes 7 Julio 2008 (VIVA SANFERMÍN)
21:05
Suena: Mediterráneo –Los rebeldes-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-06-29T23:30:00.002+02:00

In memoriam

Podría haber titulado este artículo eureka o cum laude, incluso carpe diem, pero después de ver las imágenes de las dedicaciones a Puerta, a Arconada… este artículo tenía que ser in memoriam.

Lo reconozco, nunca creí vivir este momento. Yo ví a la Francia de Platini y Luís Fernández ganarnos gracias a la mala fortuna de uno de los mejores porteros de la historia. Yo lloré con la sangre en aquella camiseta blanca en EEUU cuando podríamos haber ganado ese mundial. Yo sufrí los postes contra los ingleses… y una vez más fuera

Esta vez no ha habido mala fortuna, ni árbitros que nos roben, ni nos ha parado la pérfida albión, el traidor gabacho o el gaucho argentino. Esta vez mandamos a la lona al sucio italiano como más les gusta hacer a ellos, al ko de los penalties, arrasamos al gigante ruso en una humillación que tal vez no merecían y por fin, la máquina perfecta teutona se fue con mucha fortuna con un solo golpe en el mentón.

Ojo, ya nadie podrá decir que España no sabe ganar, ahora no caben ya las lamentaciones el autocompadecerse, el buscar excusas, Alemania tiene tres campeonatos, Francia y España dos, las demás uno o ninguno. Hemos hecho el fútbol más vistoso, el más bonito, y el más efectivo. Tenemos al Pichichi y al Zamora, hemos metido más goles que nadie y hemos encajado menos que los demás, hemos sido los mejores atacando, defendiendo, en posesión de balón y en contragolpes. A balón parado, en penalties, en la presión… hemos sabido competir, nadar y guardar la ropa, en definitiva, por una vez y sin que sirva de precedente el fútbol ha sido justo.

Por eso, quiero acordarme de todos esos jugadores y seleccionadores que merecieron mejor fortuna, por Arconada, por Lucho, por Gordillo, por Salinas, por Camacho, por Guardiola, por Clemente… Por todos ellos hoy se ha ganado esta eurocopa.

Lunes 30 junio 2008
00:15
Suena: We are the champions –Queen-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-06-23T20:06:00.002+02:00

HACIA EL ABISMO

¿Te imaginas despertar un día y que todo aquello que conoces, que todo aquello en lo que crees, que todo aquello en lo que confías, que todo aquello con lo que llevas conviviendo toda tu vida sea una gran mentira? Y no estoy hablando de Jim Carrey en El show de Truman, que sí, ni de Keanu Reeves en Matrix, que también, ni siquiera de Mel Gibson en Conspiración, que por supuesto, sino de algo mucho más amplio, una confabulación que afecta a una escala tan enorme que todas tus creencias, todos tus pensamientos, todas tus verdades no son más que fruto de una gigantesca trama conspiratoria…

Sí, te levantas un día, y descubres que Tutankhamon fue un pederasta birmano, que Jesucristo era una verdulera persa, que Marco Polo era un pordiosero griego y que el Che Guevara simplemente era un trilero mejicano. Pero aún hay más, se te hace patente que las pirámides de Egipto son del siglo XVII, que el Machu Pichu es de cartón piedra, la guerra de Vietnam era una telenovela producida en Bolibud y lo que es peor, España no ganó la eurocopa del 64…

Ya no sabes si sigues siendo católico, no estás seguro que que el homo habilis sea un antecesor de tu especie, no te fías de que Cervantes fuera manco ni de que escribiera el Quijote y por supuesto te da en la nariz que la Armada Invencible está aún navegando por los siete mares. Comprendes que tal vez el hombre no ha llegado a la luna, que las enfermedades no son tal y como nos las describe la medicina, que el Dalai Lama sólo tiene dos reencarnaciones o que el “arma” de Nacho Vidal puede medir menos de 20 cms.

Ahora tu vida ha dado un vuelco, te conviertes en un paranóico, todos te vigilan, el mundo gira alrededor de ti, todo está dispuesto para engañarte, unos pocos controlan la VERDAD y los demás somos marionetas siguendo un guión establecido; nada es como parece, quizá esa mujer no te ama, sólo cree que lo hace, tal vez tus padres no lo son, sino que te encomendaron a ellos, acaso tu trabajo no sirva de nada y si dejas de hacerlo todo siga funcionando como siempre.

Se hace patente que el jamón ibérico no es de cerdo alimentado con bellotas, el fútbol no es un deporte de masas, Bush no salió reelegido y Natalie Portman en realidad es un travelo. El quiosquero de tu esquina es un agente del Mossad, tu jefe es franc-masón y sabe de que va la historia, el vecino de taquilla del gimnasio oculta un oscuro pasado como piloto de submarinos nazis y probablemente la pescadera que te sonrie en el mercado forma parte de la cúpula vampírica que domina la Iglesia.

Fuera coñas, ¿De verdad te has creido que el mundo es como te lo han descrito? ¿En serio te fías de la verdad oficial? ¿Pero es que no te has planteado nunca que siempre salen beneficiados los mismos de que las cosas sean como son? Tal vez yo sea un conspiranóico, pero tu querido lector, si has aceptado siempre las cosas a pies juntillas, o eres muy bueno o eres muy tonto… Probablemente lo segundo.

Por si quieres abrir boca, o abrir los ojos, en esta misma página puedes ver Zeitgeist, una manera de pasar el rato mientras alguna de tus neuronas se pone en funcionamiento. A mi me sirvió para saber que no estoy solo, porque loco…

Lunes 23 de junio 2008
21:15

Suena: Mentiras -Pignoise-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-06-15T13:59:00.002+02:00

DURA LEX SED LEX

Semanita de ánimos alterados, los transportistas se quejan de que el precio del petróleo haya subido y exigen al gobierno (por una vez que el gobierno no tiene la culpa…) medidas para paliar dicha subida. Vaya por delante mi más profundo respeto por el derecho a la huelga, esté esta justificada o no, cada uno es libre de ejercer sus derechos cuando la ley se lo permita y buenamente o malamente disponga; no seré yo, que he corrido delante de los grises, de los marrones y de los azules, quien niegue ese principio, pero partiendo de esto hagamos unas matizaciones.

Primero, cierto es que los tranportistas dejan de percibir una parte de beneficios si el carburante sube de precio, pero no es menos cierto que agricultores y pescadores se ven afectados en la misma medida, con el agravante de que tanto unos como otros ven sus ventas fijadas por la ley del mercado (una pescadilla que en el mercado cuesta 7 euros kg se le paga en la lonja al que se ha jugado el pellejo a 30 céntimos, no digamos nada de la diferencia del precio de la leche al ganadero y en el hiper) mientras que mis amigos autónomos de la carretera fijan sus propias tarifas, cobran la mayoría de sus portes en negro –con lo cual defraudan a Hacienda, es decir nos engañan a todos; si, los médicos también, ya les atizaré otro día- hacen muchas más horas de las que deberían –con lo cual ponen en riesgo sus vidas y las nuestras- etc, etc. No voy a decir que es un trabajo cómodo, pero los transportistas que conozco tienen coches de gama alta y chalets en lugar de utilitarios y pisos de protección oficial, sin embargo mis amigos marineros o agricultores, tienen las manos destrozadas, los rostros con apariencia de ser 20 años más viejos y no se van 15 días a la manga del mar menor a tomar el sol… Y mira que casualidad han sido los transportistas los que no han perdido el tiempo en protestar.

Segundo, no se si para ser transportista hay que tener aprobada la EGB, la Primaria, la ESO o la madre que las parió, pero debería definirles algunos conceptos, y como dijo mi admirado Manquiña en Airbag, “el conceuto es el conceuto”:

1. Derecho: facultad de hacer o exigir todo aquello que la ley o la autoridad establece en nuestro favor, o que el dueño de una cosa nos permite en ella.

2. Deber: estar obligado a algo por la ley divina, natural o positiva.

3. Abuso de derecho: ejercicio de un derecho en sentido contrario a su finalidad propia y con perjuicio ajeno.

Pues bien mis queridos currantes del camión, la Huelga es un derecho, no un deber, por lo tanto, esos piquetes informativos que amenazan, obligan y/o agreden a los compañeros del sector que no están en huelga, están cometiendo un abuso de derecho, están atentando contra las libertades y derechos de sus propios compañeros. Pero es que además esos cortes de carreteras, atentan contra la libertad de circulación de los ciudadanos, ciudadanos que quizá a pesar de quedarse sin poder llenar su tanque de gasolina, sin poder ir al super a comprar naranjas, podrían miraros con simpatía… antes de que tardasen en llegar de su trabajo a su casa 3 horas porque un par de gilipollas tenían cruzados sus camiones en la autovía y amenazaban con golpear a cualquiera que conculcara su derecho a joder al prójimo.

Pero bueno, este país es así, exigimos nuestros derechos aunque tengamos que pasar por encima de los de los demás, falso, es aún peor, es que si no jodemos al vecino nuestros derechos no están plenamente satisfechos. Y si una ambulancia se retrasa porque un piquete tiene cortada la M30 pues eso es bueno, que se jodan, que se entere el gobierno como nos las gastamos; y si un camión de bomberos llega tarde porque estan los accesos cortados, que se jodan, así sabrán que tienen que hacernos caso; y si… Actuaciones mafiosas, típicas de EEUU en los años 20, cuando los patronos reventaban las huelgas; como cambian los tiempos. Lo malo es que la niña que va en la ambulancia no es la hija de uno de esos que exigen sus derechos, y la que arde no es su casa… Lástima.

Hasta que un día, Un día de furia a alguien se le hinche el escroto, coja una automática y se vaya a la puerta de casa de uno de esos huelguistas, y cuando vaya a salir por la puerta lo encañone y le endiñe en los morros:

-No colega, hoy no vas a trabajar porque a mi no me sale de los cojones, hoy tu mujer no va al super porque yo no dejo pasar del rellano, tus hijos no van al cole porque este acceso a la escalera está cortado y tu no vas al bar a tomarte un carajillo porque yo estoy en huelga y mientras el gobierno no reconozca mis reclamaciones tu y tu familia no salís de vuestra puta casa.

Y mientras tanto en Europa se aprueba que la jornada laboral pueda durar hasta 65 horas semanales ¡Ole sus huevos! Eso se llama lucha contra el paro, eso se llama cargarse en dos horas los derechos sociales adquiridos en 100 años de lucha, eso se llama… No voy a decir como se llama, que por hoy ya me he ganado bastantes enemigos.

Domingo 15 de junio 2008
14:04
Suena: Mi querida España –Cecilia-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-06-08T11:14:00.001+02:00

AD NAUSEAM

Resulta que un perro rabioso (rabioso literalmente, tenía la rabia) mordió a un burro, asno, borrico, pollino, jumento, rucio u onagro (desconozco si era silvestre o urbano, zafio o cultivado, joven o viejo, cerril o manso, pardo claro o pardo oscuro, por lo que usaré todas las acepciones) de resultas de lo cual, el pobre solípedo murió. Esto no pasaría de ser un hecho normal y bastante vulgar si no fuese porque el cánido era propiedad de una tribu y el cuadrúpedo provisto de un solo dedo de otra tribu diferente.

Este pequeño incidente, causó una corriente de tensión entre ambas tribus que llevó a una guerra abierta que causó 13 muertos (esto es lo que se llama daños colaterales) ¿Cómo acabar con el derramamiento de sangre? Fácil, 15 niñas vírgenes, de entre 3 y 10 años, fueron entregadas como esposas a la tribu rival.

Esto no es un relato de historia-ficción, esto no ha ocurrido en el Indostán británico del siglo XVIII, esto ha ocurrido en el Pakistán (پاکستان en Urdu, es decir tierra de los sagrados o de los puros, que ironía) del siglo XXI. Pero bueno, que se puede esperar de un país en el que se da un autogolpe de estado, que esperar de un país que mata públicamente a sus opositores… Un país dividido en areas tribales que son caldo de cultivo para la confrontación… Un país con un 97% de población musulmana bajo la influencia del integrismo de moda…

Al final, siempre pagan los mismos, las minorías, los débiles, las mujeres, los niños… Si formas parte de uno de estos colectivos estás jodido, si formas parte de dos o más de ellos, ni una carga de caballería de la brigada ligera te sacará del apuro.

Son niñas, sólo niñas, carne para comerciar, nada más. Al fin y al cabo ¿A quién le importa? El precio de un asno en Paquistán se estipula en 15 niñas vírgenes (Si estuviesen “estrenadas” ¿Cuántas harían falta?) debe ser porque el asno es una especie en extinción…

No puedo hacer nada más, pero desde aquí os digo, a vosotros, capullos, que maldigo vuestro alma, que vomito en vuestro karma.

Domingo 8 de junio 2008
12:40
Suena: María se bebe las calles –Pasión Vega-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-06-01T23:48:00.006+02:00

Entre copas

Málaga, ciudad turística de la famosa costa del sol o costa del golf; más de medio millón de habitantes; un sábado por la noche cualquiera, bueno que ostias cualquiera no, en concreto este sábado, es decir ayer por la noche. Pues nada que salgo de copas, mi hermano Josete, dos niñas y yo, y lo típico, un local aquí, otro local allá... La compañía era casi inmejorable, dos niñas de veinte y pocos, agradables a la vista y soportables al oído; la noche... Propicia, temperatura cálida sin exceso, para andar en camiseta; el momento... Oportuno, último sábado del mes de mayo... Todo parecía perfecto, todo menos el ambiente. Me explico.

Resulta que en esa populosa ciudad, encontrar un local dónde suene algo que no sean merchis o davides o esos productos mezcla de flamenco-rap-pop-hiphop-triunfito (cuanto mal hizo la exportación de la termomix al mundo de la música cagüenelmestizajeloscojones) es un acto imposible. Por fin, tras mucho deambular por locales del tres al cuarto, nuestras compañeras, malagueñas de pro (o de contra, no lo tengo muy claro) se apiadaron de nuestras almas de blues y nos llevaron al que imagino es el único local dónde se puede escuchar música de verdad en toda Málaga, un local con nombre de matamoscas y mosquitos de la transición, y con un guiño a un barbado grupo estadounidense, el zz-pub.

Allí, por fin pude deleitar mis oídos, y que conste que no soy muy exigente, lo mismo escucho Led zeppelin o Deep purple que Metallica o Iron Maiden, puedo moverme a los acordes del reggae bobmarleyño o con el Billie Jean de Michael, lo mismo disfruto con la voz anegrada de Elvis the pelvis que con el potente producto de las minas de Gales... En suma, la mejor media hora que he pasado desde que vivo en el sur. Eso sí, no soporto ver sufrir a una mujer joven y bonita, así que haciendo de tripas corazón abandonamos el local con destino a un mega-antro donde el brillo de los aparatos dentales inundaba el recinto, si hubiéramos colocado un imán en la puerta el garito hubiera quedado vacío... Del resto mejor no hablar, baste decir que cualquier parecido -para regocijo de las caderas de nuestras acompañantes- de lo que se oía, con el arte llamado música, era mera y burda coincidencia.

Al final de la noche, la conclusión fue contundente, la próxima vez nos vamos a nuestro antro de música "clásica" y ya buscaremos la compañía después. Por que ante todo y sobre todo, en estos tiempos que corren, se necesita un poco de actitud, de rock & roll actitud.

Lunes 2 de junio 2008

00:20

Suena: Rock & roll actitud -Loquillo y trogloditas-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-05-23T22:07:00.005+02:00

ALEA JACTA EST

Charlaba amigablemente el otro día a la hora del café matutino con unas compañeras –en efecto lo habéis adivinado procuro buscar siempre la compañía femenina, para ver tios feos me llega el espejo- cuando me preguntaron que tipo de mujer me gustaba. Es ese tipo de pregunta tan normal en las mujeres, que aunque les parezcas el tipo más desagradable del mundo siempre buscarán el halago; cosas de la autoestima femenina, que tan a menudo debe ser regalada para que no se venga abajo (sin embargo los tíos por feos, gordos y calvos que estemos, nos mira una mujer –aún con cara de asco- y ya pensamos que la tenemos en el bote; nuestra autoestima viaja en globo) Así que armándome de paciencia pasé a describir los dos tipos de mujer que me han gustado siempre, las explosivas y las niñas dulces de mirada triste.

Algunos me conocéis bien y sabéis de que hablo, pero como esto puede llegar a sabe dios que manos y ojos, procuraré explayarme. Las mujeres explosivas son esas de rompe y rasga, las que visten de amazona agresiva, las que piden guerra por su aspecto (aunque en el fondo ni ellas mismas se den cuenta) son esas mujeres de silueta marcada, de mirada felina, esas que las ves y tu líbido se dispara, tu mente asciende inmediatamente 300º farenheit, tu adrenalina se desboca, tu musculatura se tensa, la barriga se encoge, el pecho sobresale, la respiración se hace más y más intensa…. Coño, son las que te ponen el decker (si, decker, de black and decker) mas tieso que la mojama. Son esas mujeres capaces de hacerte batir records mundiales de resistencia, son las que te pueden hacer aullar y a la vez tener ganas de insultarlas a voz en grito, son las mujeres de fuego de Sabina. Son mujeres que todo el mundo desea y a las que uno después de dejarlas al amanecer le apetecería contarlo y cantarlo a los 4 vientos, pero la maldita educación que le impusieron de pequeño (-Hijo, a las mujeres se las respeta siempre, SIEMPRE) hace que te muerdas la lengua sin decir nada. Son mujeres de una noche, si acaso en un acto de suprema bondad –o de bestial necesidad- se puede repetir cita, pero nunca, nunca amiguetes, se les da el número de teléfono ni la dirección, ni se les dicen los apellidos o la profesión.

El segundo tipo de mujeres es el peligroso, pueden tener el físico tan espectacular como las anteriores o ser un poco más menudas, pero en cualquier caso, nunca, nunca, dan el aspecto de femme fatale. Su comportamiento, su expresión corporal, su voz impide que se las vea así… Esas son las peligrosas, son las niñas dulces de mirada triste, esas con ojos cuya luz deseas te ilumine, esas con mirada que siembra dudas, esas cuyas pupilas provocan insomnio, esas cuyas redes están en su triste y empalagosa mirada. Son esas niñas melosas, tímidas, incluso calladas, esas “mosquitas muertas” que te clavan los ojos y no apartan la mirada de la tuya, esas que tan atentas están cuando hablas, esas que te hacen temblar las rodillas porque sabes que eres una pieza y estás siendo cazado sin remisión. Son esas niñas que te hacen preguntas ingenuas cargadas de dobles, triples, y sabe dios cuantas más, intenciones. Son las que lanzan el arpón sin importarles lo que sufra la pieza, son las que juegan contigo, como el gato con el ratón, con cara de pena antes de clavarte las uñas en la cara… Siempre, siempre me han perdido las niñas dulces de mirada triste, me han destrozado el corazón una y otra vez. Porque a ellas no las miras con deseo, todo lo contrario, quisieras guardarlas en una urna de cristal, protegerlas, mimarlas, cuidarlas, satisfacer todas sus órdenes, ser su esclavo, lamer el suelo dónde pisan, y a cambio sólo pides que te vuelvan a mirar... una vez más. Sabes que no debes y sin embargo, antes de darte cuenta, saben donde vives, lo que te gusta, tu nombre completo, tu número de teléfono, el número pin de tu tarjeta de crédito y hasta el de tu filiación a la seguridad social… A veces se encaprichan contigo una temporada, y eres el gilipollas más feliz del mundo. Otras ni siquiera te dan esa opción, simplemente juegan al pin-ball con tu ajado y maltrecho corazón. En ambos casos estás muerto, tu pasas a ser una muesca en su tacón y ellas una cicatriz en tu alma.

Todo eso les explicaba a mis compañeras a la hora del almuerzo, mientras una de ellas, una rubia de la cuarta fila, una niña dulce de mirada triste, clavaba en mi su mirada… Al regreso al puesto de trabajo, mientras cruzabamos la pasarela, me tomó del brazo, sentí el tacto de sus dedos y supe, sin duda, que una vez más estaba perdido.

Cambio mis arrugas por tu acné.

Sábado 24 de Mayo 2008

19:38

Suena: Rubia de la cuarta fila -Joaquín Sabina-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-05-16T00:05:00.004+02:00

EN EL REINO DE PETER PAN

Me bombardean a correos electrónicos acerca de las virtudes, bondades, defectos... en suma cualidades, cantidades y características diferenciadoras de mi generación... Reconozco que todos tienen su punto de razón, todos definen más o menos acertadamente una generación o más bien un grupo de generaciones que empezaron naciendo con Franco o la transición y vieron crecer este país al mismo tiempo que ellos. Hemos pasado de ser un estado que en los libros de texto franceses se incluía en el continente africano (no me lo invento, es real queridos) a estar a la cabeza de Europa y del mundo siendo una de las 10 naciones económicamente más potentes y esto, aunque contando con la ayuda de las naciones de la CEE, ha sido mérito de andaluces, asturianos, murcianos, catalanes, castellanos, vascos, extremeños, manchegos... No de los políticos de turno, sino del ciudadano de a pie, de mi generación, y de esas 3 o 4 que le siguen... Y todo en menos de 30 años...

Pero, como habitualmente, se me cruzan las ideas, se me enmarañan los conceptos, se me agolpan las imágenes, se derraman las palabras y acabo hablando de todo menos de lo que en un principio tenía programado; menos mal que nunca me leyeron muchos y cada vez me leen menos.

Al grano, como el clearasil, este grupetto de generaciones tiene una característica en común que le diferencia de todas las demás, una muy fácil de ver para un observador aún no muy avezado, una que es definitoria y clara, somos la generación Peter Pan, una generación que no es que se niegue a crecer, es que no se lo plantea porque no crece, jamás; sigue teniendo la misma forma de pensar, de comportarse, de vivir que cuando tenía 17 años... No sólo somos unos hedonistas redomados, no sólo hemos hecho del Carpe Diem nuestra forma de vida, es que somos la primera generación que no ha crecido, así, sin complejos, sin tabúes, con dos cojones.

Lejos queda el tiempo en que los padres compraban a sus hijos el scalextric y después se cansaban de "enseñarles" coomo funcionaba, ahora nos compramos la wii o la play o lo que sea sin excusas, sin ambages, por la cara. Las mujeres no varían su vestuario con la edad, de hecho gracias a corporación dermoestética (¿O debería decir dermo es tetica?) ni siquiera cambian con la edad. Los hombres usamos cremas, vamos al gimnasio, nos hacemos peelings, y nos damos baños purificadores, regeneradores y todos los "-ores" que seais capaces de recordar. En definitiva moriremos jóvenes aunque seamos abuelos de 90 años. Ya no hace falta vivir rápido y morir joven para tener un cadáver bien parecido, Jim Morrison sería un fracaso en nuestra generación.

Hace unos días, un amigo que tiene un bebé de seis meses decía que se miraba al espejo y seguía viendo a aquel chico de 22 años; que cuando le cambiaba los pañales a su hijo se sentía un jovenzuelo por dentro... Y por fuera compañero, y por fuera, y ¿Sabes? Cuando se los cambies a tu nieto, dentro de 30 años, seguirás pensando igual y ojalá estemos todos, para irnos de cena y contar como hubo una época, no tan lejana, en la que además de sentirnos jóvenes, lo éramos.

Viernes 16 de Mayo 2008

01:15

Suena: Con tanto héroe -Melendi-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-04-30T09:43:00.003+02:00

Desde el infierno

Se va... abandona la política, uno de los perros de presa de Pijus Magníficus deja la vida pública y desembarca en la empresa privada. Concretamente se va a Timofónica (si es que Dios los cría y ellos se juntan) Lo digo en serio, desde aquí le deseo lo mejor, a él y a Timofónica, que no les vaya bonito, que les vaya de muerte.

No conozco los entresijos de Génova (y no me refiero a la preciosa ciudad transalpina) pero me da que nuestro héroe, junto con su partenaire (eran como Ginger y Fred, que digo, eran como Ortega y Gasset) y el gran pabellón auditivo, bajo la alargada sombra del pequeño gran hombre del bigote fueron los artífices de la exitosa oposición basada en la crispación; como no tenemos argumentos crispamos; que si ETA, que si desmembración del estado, que si balcanización de España...

Con su retirada y la desaparición de la escena pública (espero que para siempre) de sus colegas de correrías crispatorias, Pijus Magníficus parece que coge por fin las riendas de la caravana ¿Dónde la conducirá? Eso sólo él lo sabe, pero lo que es evidente es que ha pegado un puñetazo en la mesa, ha dejado el taca-taca en el que estaba metido, se ha distanciado del alcalde pero también de la presidenta y se ha echado a volar solo, por fin es mayor de edad.

Ahora la pregunta es ¿Volará hacia la derecha democrática europea o hacia el neofascismo italiano, seguirá la estela Merkel o el tortuoso sendero Berlusconi? La desaparición de los dragones parece presagiar un giro hacia la total democratización, el dejar aparcada la alargada sombra de 40 años de poder absoluto, pero con la derecha española nunca se sabe...

En fin, el alter-ego de Michael Jackson, el blanco más negro del mundo, el hombre que tenía a su servicio dos centros de rayos UVA en exclusiva se nos va... miles de humoristas lo sentirán en el alma.

Miércoles 30 abril 2008

10:30

Suena: Algún día rodará tu cabeza -Barricada-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-04-13T17:03:00.004+02:00

De makos y koles

Uno lleva toda su vida intentando ser coherente, lógico, sensato, consciente, racional, ético y un montón de cosas más. Uno lleva toda su vida diciendo lo que piensa, haciendo lo que dice y pensando lo que hace, en un cíclico sinfín. Uno ha defendido causas utópicas en las que todavía cree a fin de que este mundo fuese mejor, a fin de que el ser humano (que es el menos humano de los seres) supiera convivir entre sí y con el resto del universo en armonía. Uno ha adoptado posturas, quizá radicales, en defensa de lo que cree justo, se adapte o no a la Ley. Y uno ha tragado mucha mierda, metafórica y quizá no tan metafóricamente hablando, a causa de todo ello.

Por eso y por muchas cosas más que os ahorraré a los que no me conocéis y que no necesito explicaros por quincuagésima vez a los que si me tratáis, uno no se extraña ya de nada, aunque sigue reaccionando con extrema rabia (a veces contenida, a veces no) contra las injusticias que se cometen en nombre de la Justicia todos y cada uno de los días.

Os explico, conozco una pareja que tiene 4 niños, él trabaja más de 14 horas como albañil, ella limpia suelos de sol a sol. Él llega a casa cada fin de mes con unos 750 u 800 euros, ella apenas consigue superar los 500. Tienen una casa de alquiler por 650 euros, los 4 niños en el colegio, y nunca llegan a fin de mes. Él se llama Manolo, tiene toda la boca con piorrea, apenas puede comer porque no le quedan dientes. Ella se llama Laura, necesita gafas para ver de cerca, tiene 4 dioptrías en un ojo y 3,5 en el otro. Los niños han heredado la mala vista de la madre (dos necesitan gafas) y la mala dentadura del padre (tres necesitan aparato). Manolo y Laura no saben como hacer, es evidente que ellos seguirán sin gafas ni dientes, pero sus niños... sus queridos niños... el estado del bienestar no les ayuda con ellos. La semana pasada el más pequeño se puso enfermo, una bronquitis tremenda, los medicamentos le supusieron a Manolo y Laura 132,89 euros, este mes va a ser aún más duro. Dos de los niños van al colegio José M. Pemán, los otros dos al instituto Virgen de la Barca. En ningún centro, ni el colegio ni el instituto hay un gimnasio en condiciones para la práctica deportiva; la cancha de baloncesto es de gravilla, no hay piscina, y mucho menos un campo de fútbol...

Andrés tiene 33 años, un pesado historial delictivo y una serie de condenas, la última de ellas por pederastia. Está internado en un Centro Penitenciario. Andrés come, duerme, caga, se ducha y ve la tele por cuenta del Estado. Tiene una dolencia crónica que le supone al Tesoro un gasto en medicamentos de 356 euros mensuales, dinero que se abona en su totalidad. Hace año y medio, cuando Andrés ingresó en el CP solicitó unas prótesis dentales para poder comer (la mierda del jaco ha acabado con su dentadura) y como no tenía peculio por supuesto se le aprobó... el Estado corrió con todos los gastos. Hace unos días le dijeron que necesitaba gafas para ver la tele, por supuesto Andrés sigue sin peculio, por supuesto el Estado correrá con los gastos en su totalidad. Andrés tiene pabellón polideportivo, gimnasio, piscina y campo de fútbol a su disposición...

"Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social". Así reza el Capítulo Segundo del Título I de la Constitución.

Uno se pregunta porque cuando se construye una cárcel se tiene en cuenta ese capítulo y sin embargo se olvida o desestima cuando se construye un centro educativo. Uno cree que el error manifiesto está en que centro penitenciario es CP y centro de educacicón primaria es CEP... quizá por ahí se despisten

Uno se pregunta porque es mejor proteger al delincuente que a la infancia, al reo que al inocente, al penado que al ciudadano, al preso que al currante. Uno entiende que en este país haya calles con el nombre de Dionisio, honoris causa con el nombre de Mario, aclamaciones populares a gente con el nombre de Julián y admiración unifoirme por individuos llamados Roca... El estado del bienestar nos enseña que es más productivo delinquir que ser ético, es mejor robar que trabajar y el delito se paga mucho menos que el esfuerzo...

Uno siente por dentro como si un alien le comiese las entrañas... y desearía empezar a ostia limpia... Y por último uno se pregunta porque leches lleva todo el artículo hablando de sí mismo de este modo... parezco Andrew el protagonista del Hombre bicentenario... quizá porque este estado me hace sentir androide... aunque sigo sin alegrarme de serle útil.

Lunes 21 de abril 2008

18:30

Suena: Pepe Botika -Extremoduro-

P.D.: Dedicado a todos los que a pesar de todo siguen comiendo gracias al sudor de su frente, auunque coman alubias en lugar de almejas y no tengan Mirós en el baño.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-04-07T17:02:00.002+02:00

Veni, vidi, vici.

A veces la vida te manda lejos, lejos de lo que estás acostumbrado, lejos de lo que quieres, lejos de lo que te gusta; a veces la suerte da un giro inesperado y te encuentras por arte de birli-birloque en un lugar en el que jamás pensaste, donde nunca hubieras soñado. Hay personas que pasan su vida sin saber de que hablo, otras sin embargo sufren/disfrutan de esta situación varias veces en la vida; como siempre la suerte (de un signo u otro) se reparte desigualmente.

Pensaba que mis tiempos de nómada habían pasado... craso error, el hombre propone y el azar dispone, y aquí me veo, con la tienda a cuestas cambiando nuevamente de oasis, atravesando kilómetros de dunas como un tuareg cualquiera...

Siempre se piensa que los amigos se ven en los tiempos difíciles, pero a veces, basta con que los tiempos sean de cambio, incluso de cambio para bien... afloran los que de verdad te estiman, los que te aprecian, los que te echan de menos, aunque sea por puro egoísmo... El caso es que en estas últimas semanas me he visto acosado a llamadas, a mensajes, a preguntas... Tranquilos, tranquilas, el oasis es bueno, el clima plácido, los bereberes me han aceptado como a uno de los suyos enseguida y exceptuando la comida y a vosotras y vosotros no tengo queja. Ya sabéis, soy el de siempre, capaz de aterrizar dentro de un laboratorio en la Antártida con un bic y una cinta para el pelo y tener a las dos horas donde dormir, quien me de de comer y una vía de comunicación abierta con el mundo del que salí... soy un McGyver de las relaciones sociales.

Gracias a todos, gracias por estar ahí, de veras, ya sabéis estáis todas invitadas a venir a verme, con respecto a vosotros... lo siento chicos la cama es de 80 y no pienso tener ninguna p... a menos de un metro de mi cuerpo así que... jodeos. Por lo demás no os preocupéis, como dijo mi admirado Julio: -Veni, vidi, vici.

Lunes 7 de abril 2008

17:30

Suena Cerca de las vías -Fito y Fitipaldis-

P.D: Aún no dispongo de los medios para actualizar el blog por completo, así que por lo menos hasta Mayo sólo escribiré los artículos, el resto del blog será puntualmente actualizado a partir de mediados de Mayo, prometido. Besos y abrazos.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2008-02-22T17:25:00.004+01:00

PUNTO Y SEGUIDO

Bueno... Esto no es un artículo, en realidad es un hasta luego. Tranquilas chicas, no os suicidéis todavía, dejad los cortauñas en su sitio. El caso es que durante un mes aproximadamente, y por motivos estrictamente personales no escribiré en el blog, ni actualizaré las secciones, ¿Por qué? Por que básicamente, aunque parezca un blog sencillo y fácil de confeccionar, da bastante trabajo, y ese trabajo exige tiempo, y durante el próximo mes estaré bastante atareado y no se si tendré tiempo para dedicaros, y para hacer las cosas mal no las hago. Así que perdonad las molestias y espero contar con vuestras visitas en Abril, por que para esas fechas, principios de Abril, espero volver con renovadas fuerzas a sacudir las conciencias (o a no sacudirlas). Nos vemos en Abril queridas (y estimados)

P.D.:Si tenéis mucha necesidad de leerme podréis seguir haciéndolo en la otra página www.relacionesepistolares.blogspot.com en la cual seguiré contestando la correspondencia semanal, porque al fin y al cabo eso me lleva poco tiempo y además necesito alguna dosis para que no me entre el mono...

Viernes 22 de Febrero 2008

17:45

Suena: Hasta la vista rock & roll -M-Clan-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-02-16T16:54:00.002+01:00

De amores, hormonas y demás zarandajas

Resulta que el amor es un sentimiento intenso del ser humano, que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser; o eso dice la RAE, bueno, eso y otro montón de acepciones más por el estilo.

Pues nada, que me he levantado filosófico y como llevo una temporada dando la brasa con la política, me he propuesto suavizar mis asertos y para ello nada mejor que hablar del amor.

El amor es ese encogimiento del estómago que sentimos cuando hemos quedado a las en punto y a las menos diez ya nos parece que es tarde. El amor es esa mariposa en el vientre que revolotea mientras miramos en la lejanía a aquella persona que nos atrae. El amor es ese embobamiento capaz de tenernos media hora en silencio mirando unos ojos, unos labios, una expresión… a nosotros, que no nos callamos normalmente ni bajo el agua…

En definitiva, el amor es simplemente una desbordante actividad hormonal con fecha de caducidad, por eso todo pasa y todo queda, como dijo el poeta, pero lo nuestro es pasar, porque el amor verdadero, ese que dura toda la vida (¿?) es amistad, más comprensión, más cariño, más complicidad, más confianza, más… un montón de cosas que pueden perdurar en el tiempo. El enamoramiento… esa sensación de desasosiego… ¡Dios mío! Sería un sin-vivir si tuviese continuidad… afortunadamente es pasajero.

Lo malo del amor es que normalmente no sabemos acabarlo; lo peor del amor es que por lo general acaba traspasando esa fina línea que lo separa del odio, y esa persona a la que admirábamos, cuidábamos, ensalzábamos… pasa a ser un ser deplorable, asqueroso, denigrante, odioso… Sigue siendo la misma persona y sin embargo…

Por eso y de mil amores os voy a dar un consejo, usad vuestro amor propio, si habéis de enamoraros buscad un amor platónico y sobre todas las cosas practicad el amor libre, que nadie hace nada por amor al arte, así que, por amor de Dios os pido, haced el amor y no la guerra. Quedaos en buen amor y compaña y hasta la próxima.

Sábado 16 de febrero 2008
17:30
Suena: Luna de miel –La fuga-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-02-09T16:44:00.000+01:00

Homo homini lupus

Cosas de la vida, esta semana estuve en Madrid, casualidad, azar, quién sabe. El caso es que siempre he sido un tipo muy sociable y allá dónde voy (aunque sea la enésima vez que estoy) me muevo, me relaciono, me empapo del ambiente. Así que me pasé dos días pateándome sus calles, sus plazas, cruzándome y charlando con sus gentes. ¿Y sabéis quién me vino a la cabeza? El nunca bien ponderado "talibán de la cadena episcopal"…

Resulta que nuestro “héroe” hacía escasas jornadas que en un arranque de moral patriótica sin límite, de ética humana exacerbada y de tolerancia y convivencia suprema había vomitado en las ondas que los españoles ya no somos diferentes como delincuentes de los del resto del mundo: “Todo lo malo que podían aprender lo han aprendido de los peruanos, de los eslovacos, de los serbios, de los ucranianos, de los rumanos en general, de los búlgaros... de todas partes. Los españoles como delincuentes son ya tan crueles como los del este de Europa o los de los Andes” Sí, palabras textuales, no me invento nada. Supongo que cuando conquistamos América fueron los delincuentes crueles de los Andes los que masacraron, violaron, asesinaron, conquistaron y colonizaron, esclavizaron y explotaron a los pobres españoles que íbamos allí a lomos de nuestros briosos corceles blancos a cristianizar a los herejes indígenas… No se, quizá habría que preguntar en Flandes, en Nápoles, en tantos y tantos sitios sobre la crueldad de los tercios españoles… Acaso habría que hacer una encuesta entre los torturados, quemados, desmembrados, etc. si los métodos de fray Torquemada y su Santa Inquisición eran compasivos… Está claro, el resto del mundo ha sido cruel, los españoles siempre hemos destacado a lo largo de la historia por nuestra bondad, humanidad, suavidad, compasión… Han sido los peruanos y los rumanos los que nos han enseñado malas artes… La "raza española" estaba virgen de maldad...

Pero retomemos el hilo de mis pensamientos, que me pierdo en vagas disquisiciones. Decía que en mi contacto con el Madrid diario recordé a mi admirado “faro de la ética cristiana española” por que me cruce con rumanos trabajando en las obras (de hecho hablaban en rumano, no había ni un solo obrero español) me atendieron rusos en los bares, me vendieron ropa y alimentos peruanos y colombianos, vi ucranianos sacando los contenedores de la basura de los edificios, y negros africanos de taxistas… Y es cierto, todos ellos me trataron con una crueldad extrema, como jamás había observado… Lo cierto es que en todos los lugares, todos esos “crueles delincuentes extranjeros” me trataron con una amabilidad excesiva, con una sonrisa en la cara, algo que en este país se echa de menos cuando vas a la administración y "compasivos y dulces españoles" te miran al atenderte como si les debieras la vida.

Pero lo peor del caso es que “la guía espiritual de occidente” se quedaría sin café, sin taxi, sin obras, sin dependientes, sin niñeras, sin… si expulsásemos a todos esos extranjeros, por que hacen, por una miseria, los trabajos que los “delicados españoles” nos negamos a hacer, y además con una sonrisa en el rostro.

Y para acabar de cagarla, me salen los de la doble p con sus proyectos para la admisión de extranjeros y demás… Que fauna… Mientras, escucho en la radio a Sarkozy sentirse orgulloso de que Francia sea un crisol de culturas… Y me pregunto ¿Podré algún día dejar de envidiar a los gabachos por tener una derecha democrática? País…

Sábado 9 de febrero 2008
17:15
Suena: Máter España –Joaquín Sabina-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-02-02T16:45:00.000+01:00

Contra todo pronóstico

Bueno, pues resulta que érase que se era un reino en el que los magos hacían una competición para ver cual era el favorito del pueblo; y he aquí que el mago Talentino dijo que crearía dos millones de puestos de trabajo pero Crispadito el mago rival avisó que el haría dos millones doscientos mil. Entonces Talentino prometió subir el sueldo mínimo interprofesional, pero Crispadito que sabía que había en el reino entre jubilados y viudas más gente que en el sector de explotados por el sueldo mínimo, contraatacó diciendo que subiría tooooooooooooodas las pensiones; Talentino veía como le ganaban por la mano, así que prometió crear 300.000 plazas de guardería para poder conciliar la vida laboral y familiar, mas Crispadito que sabía que la masa es estúpida, dijo que él lograría 400.000 plazas.

Puestos así que estaban ambos, Talentino prometió dar a cada habitante declarante 400 eurazos de devolución de su declaración, pero Crispadito aparte de prometer bajar los impuestos (y así no tener que devolver nada por que previamente no lo habrían cobrado) acusó a Talentino de querer comprar el favor del pueblo (curiosa afirmación proviniendo de un partido en el que tienen al que se autodeclara con orgullo "el último gran cacique gallego")

Y así discurría plácidamente la vida entre engaños y mentiras cuando llegaron los obispos y abrieron la bocaza... Si es que habría que clonar a Durruti coño, que ya lo dijo Don Alonso:

-Con la Iglesia hemos topado, amigo Sancho

Sábado 2 de febrero 2008

16:57

Suena: El vals del obrero -Ska-p-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-01-26T21:29:00.000+01:00

Con permiso

O sin él, el caso es levantar ampollas, herir susceptibilidades, crearse enemigos y sembrar discordia; me la suda, sinceramente.

No me importa si se dialoga o no con terroristas, lo que quiero es que los asesinos estén en la cárcel y que no haya más muertos en nombre de una u otra causa; no me importa si hay que hacer 10.000 prisiones más, lo que quiero es que los maltratadores se pudran en la puta trena; no me importa si hay que deportar a todos los árabes como si los reyes católicos fuésemos, lo que quiero es que los integristas islámicos exploten sus cinturones llenos de explosivos en casa de su puta madre; no me importa que se presente tal o cual partido a las elecciones ni si se ilegaliza (el pueblo soberano decidirá con su voto) lo que quiero es que haya al menos uno que se preocupe un poco más por la política y un poco menos de los políticos; no me importa si mengano va a misa o si fulana lleva a su Jonathan a un colegio de monjas, lo que quiero es que los integristas católicos se dediquen a vivir sus putas vidas y me dejen a mi vivir la mía como me salga del escroto...

Si, amigüitos y amigüitas, llegados a este punto tengo las glándulas propias del sexo masculino, las gónadas que porto en mi escroto, tan, pero tan hinchadas, que cualquier día me lío la manta a la cabeza, la palestina al cuello o la canana sobaquera al pecho, no se, y me lío a ostias, en el mejor de los casos, con todo Cristo.

Hasta los mismos estoy de asesinos, de terroristas, de maltratadores, de pederastas, de atracadores, de intelectuales, de tertulianos, de periodistas, de políticos, de curas, de ayatollasnometoqueslapirola, de próceres, de salvapatrias y demás fauna y si, todos están en el mismo barco, lo siento y si escuece es que sana, y si pica ajo y agua que dice el extenso, popular y sabio refranero español.

Lo único que el pueblo quiere (que se os llena la puta bocaza a todos hablando de lo que quiere o no el pueblo, mangoneando, mintiendo y manipulando en su nombre) es salir a la calle y tener pasta "pa" tomarse un "bocata" calamares y unas "birras", que sus hijos puedan salir del colegio y llegar a casa tranquilos, tirarse un pedo viendo la tele, y, de vez en cuando, echar un polvo con la parienta si es necesario (y no especifico si la parienta es la propia o ajena) Así que dejad de tocar los cojones a diestro y siniestro y tomad nota del caso.

A quién corresponda y sea menester (Ya sabéis quienes sois).

Sábado 26 de enero 2008

21:46

Suena: Libertad sin ira -Jarcha-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-01-19T16:52:00.000+01:00

Bajo el fuego enemigo

La que se ha montado con el himno... Qué si es un plagio del de Pemán, que si es cursi, que si es ñoño, que si es... Los cronistas de sociedad se preguntan como serían los 7000 restantes si este que ganó -el de Paulino- es así de malo... Paulino se defiende diciendo que no sabemos escuchar cosas bonitas... Que su himno es un canto a la paz, la libertad y la igualdad de los pueblos y de los españoles. Pero si hasta Plácido Domingo, que se tiró de la moto cantando el Hala Madrid (lo que hacen los colores ¡Dios mío!) se ha negado a cantarlo...

Vayamos punto a punto. Primero, ¿A qué ingenua mente pensante se le ocurre tratar de ponerle letra a un himno al que no fue capaz de imponérsela ni paquito en 40 años? Si me dicen que es una idea de un sueco o de un ghanés... Pero no, se le ocurrió a unos españoles... Ingenuos.

Segundo ¿Para qué quiere letra un himno que es como una pachanga? Si nuestro himno sonara como el soviético... O como la Marsellesa... o como el escocés... Estaría bien ponerle una letra, pero a esta pachanga de platillos y bombo ¿Letra?

Tercero, si quieres una letra para un himno, hay que hablar de muerte, de honor, de sangre... Leed, leed la Marsellesa; pero claro estamos en el siglo XXI, no vamos a tirar ahora de glorias pasadas y patrioterismos baratos.

Cuarto, con todos mis respetos para Paulino, que conste, pero si quieres un himno déjate de concursitos populares, encarga una buena poesía a un profesional, un Sabina, un Aute... Pero claro son rojos, la que se montaría en el PP jajajaja, no quiero ni imaginarlo. Lo qué está claro es que hasta franquito era más listo, su himno lo hizo un profesional, mediocre sí, pero profesional al fin y al cabo.

Y quinto; en este país de los mil pueblos, de las 4 naciones y de las 17 autonomías, en este país dónde los partidos usan a los muertos para sacar un par de votos, dónde los medios de comunicación mienten a sabiendas para subir un par de puntos del EGM y dónde los jueces son más vedettes que juristas, ¿De verdad alguien cree que una letra alcanzará consenso? Me juego los órganos que encierra mi escroto a que no.

En fin, por último, ya que toda esta historia viene a santo de que nuestros deportistas canten algo cuando suena la pachanga (ya que al 90% de los españoles nos la trae floja que tenga o no letra el himno) si queréis un himno de verdad, de esos que hacen erizarse los vellos, de esos de sangre y gloria, en los que se reta al mundo entero a probar la hombría del macho español, de esos para cantar con la mano en el corazón y con reminiscencias de otros tiempos, pues joder tirad por la calle del medio, el himno de la legión, y aquí paz y después gloria, eso y un "¡Viva la muerte!" mirando a los ojos del rival de turno y ríete tú de la haka maorí de los all blacks (Y vamos si lo cantamos bien cantado en Ceuta, vuelve el embajador de Marruecos a Madrid cagándose en los pantalones, jajajajajaja)

P.D.: Vale, soy un paranóico, de hecho creo que empiezo a parecerme a Mel Gibson en Conspiración, pero ¿Soy el único que cada vez ve más parecido a Ratzinger Z con el Emperador Palpatine de la guerra de las galaxias? Buff no se, pero yo ya he empezado a buscar la fuerza, por si un día veo a Rouco con un casco negro en la cabeza y a la guardia suiza con armaduras blancas en el Vaticano...

Sábado 19 de enero 2008
21:45
Suena: Españolito -Joan Manuel Serrat/Antonio Machado-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-01-12T17:15:00.000+01:00

Ante todo mucha calma

Bueno... ha sido una semana de clara inspiración americana... Primero me regalo el estupendo documental de Jon Sistiaga "Papi, cómprame un Kalashnikov" dónde una vez más se pone de manifiesto la decadencia moral y de cualquier otro tipo de la sociedad yankee (la diferencia entre esas imágenes y las rodadas por los Al-Qaeda es el idioma, no hay más) Y después me solazo con la noticia de que salvo pucherazo similar al de los pasados comicios en Florida, dónde se logró que no votase el 65% de la población, propiciando así la derrota de los demócratas y la reelección de Bushito-hijo-invádeme-Irak, las próximas elecciones las ganará un demócrata.

Si ya lo se, es la misma mierda con distinto nombre, al fin y al cabo un yankee es un yankee, sea republicano o demócrata, ¿Por qué entonces mi felicidad de que gane un demócrata las presidenciales? Es fácil, se están celebrando las primarias, y sorpresa sorpresa, ¿Cuáles son los dos candidatos para ganarlas? Un negro (esto es lo políticamente correcto: un afroamericano, pero como no soy racista me permito decir un negro) y una mujer... Jajajajajajaja Me voy a morir de la risa, ¿Os imagináis en la yankeelandia timorata, integrista, racista y "fascistoide" un presidente de raza no anglosajona o una mujer? El acabose... Y mi gran pregunta es ¿Qué pasará con los americanos wasp que salían en el vídeo de Jon Sistiaga? ¿Se suicidarán con sus M16? ¿Declararán los nuevos Estados Confederados de América? ¿Montarán a lomos de sus albos caballos, colocarán sus cabezas dentro de sus capirotes lechosos y tomarán la Casa Blanca a golpe de cristianos y santos disparos de automática mientras gritan: KKK y cierra América?

Y es que hay un axioma que dice que los personajes acaban pareciéndose a sus caricaturas; pues en el caso de EEUU ocurre lo mismo, cada vez se parece más a la imagen caricaturizada que tenemos de él.

Una última recomendación que me ha venido a la cabeza a colación de los personajes que imitan a sus caricaturas, si queréis reíros de verdad no os bajéis los vídeos de Rober Bodegas, ni Quique Sanfrancisco, no miréis El hormiguero para ver a Piedrahita ni Se Lo Que Hicistéis para escuchar a Ángel Martín... por favor sintonizad la COPE... ya no es sólo el pequeño talibán de sacristía el que imita a su muñegote, ahora tiene monaguillos, no hay más que escuchar a César a José Antonio... Joder... Eso es humor, lo mejor desde que el entrañable Fofó pasó a mejor vida, os lo aseguro.

Sábado 12 enero 2007
17:45
Suena: Born in USA -Bruce Springsteen-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2008-01-05T15:50:00.000+01:00

A la vejez viruelas

No recuerdo bien que eran, ¿Psicólogos tal vez? Se que a mis tiernos 14 o 15 años me dijeron que mi edad mental corespondía con una persona de 32 o 33 y eso significaba que tenía un alto C.I. Se que las pruebas están por casa, al igual que las que hice algún tiempo después (cuando aún era adolescente pero ya no tan tierno) propuestas por el club MENSA (me hacía ilusión saber que podía formar parte de un club tan selecto, en el que estaban entre otros Carl Sagan e Isaac Asimov, pero nunca entré, porque siempre me regí por la norma Marxista, rama Grouchiana, de no pertenecer a un club que admitiera a gente como yo...) El caso es que desde entonces me asaltó una pregunta... si mi edad mental era esa a los 14... ahora que estoy ¿En los 80?

Los tiempos cambian y ahora lo que se lleva de moda es mantener una mente joven (significará entonces que si tienes 60 años y una edad mental de 40 eres "tontolnabo"? El caso es que hace un par de días una niña de apenas 12 años -no penséis mal ostia, es la nieta de la dueña de mi bar de cabecera- me convenció para probar mis fuerzas contra el famoso braintraining, debo confesar que acometí el reto un tanto acojonado, por que hace años que no llevo a cabo juegos mentales. "No problemo" que decía Terminator, la prueba no pudo salir mejor, mi mente tiene una edad de 20 -si, si, veinte- años; vaya, tan contento que estaba en mi pubertad por tener una madurez tan evidente y lo feliz que me puse ahora cuando supe que mi cerebro aún sufre de acné... Como cambian las cosas. Espoleado por mi brillante éxito, acometí otro reto que la chiquilla -en su afán de hacerme quedar mal, es evidente- me propuso, calcular mi edad visual; esto se lleva a cabo medienate unos juegos de velocidad y memoria visual, de nuevo la sonrisa iluminó mi rostro (y no soy muy proclive a sonreir, se me pone cara de gilipollas, si, más aún) mi edad visual es de 22 años... Al final me largué a casa con el ego inflado y gritándome a mí mismo como un Paco Martínez Soria de la vida: ¡¡Si estoy hecho un chaval!!

Esta mañana al levantarme me vino a la cabeza un correo que me enviaron hace unas semanas, en él y respondiendo a unas sencillas preguntas sobre hábitos de vida te calculan la edad de tu cuerpo, bueno, el envejecimiento que ha sufrido... el caso es que en un pique con una amiga que tiene 25 esplendorosos y magníficos años, hice el cuestionario y el resultado fue que mi cuerpo tiene una edad de 27 años (por cierto gané el pique, a ella le salían 35) y me puse a pensar... Si normalmente la gente que me conoce por primera vez suele determinar mi edad entre los 28 y los 32... Si mi mente tiene 20 años... Si mi vista está clavada en los 22... Si mi cuerpo sólo tiene 27... Y si en ese aspecto tan relevante para la vida de un hombre, últimamente me siento como de 14... ¿Será verdad que nací mientras le descerrajaban un tiro en la nuca al Che o serán recuerdos impuestos en mi mente como le ocurría a Schwarzenegger en Desafío total? ¿Será mi vida una impostura como la de Jim Carrey en El show de Truman? ¿Qué edad tengo en realidad? ¿De qué vivía el abuelo de Heidi? ¿Por qué la madre de Marco siempre, siempre, acababa de marcharse cuando él llegaba? ¿Por qué Koji Kabuto gritaba acoplamiento para posarse sobre Mazinger Z? ¿Qué fue de Pipi Calzaslargas?

Las grandes preguntas de la humanidad.

Sábado 5 de enero 2008
16:35
Suena:¿Quiénes somos?¿De dónde venimos?¿A dónde vamos? -Siniestro total-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-12-29T15:48:00.000+01:00

PERDIDOS

Eran finales de los 70, invierno, a mi colegio llegaron unos señores de bata blanca para cubrirnos el brazo de pinchazos y porquerías varias... Aquel día no pudimos tirarnos de los columpios de hierro oxidado a la gravilla; no pudimos coger las goitiberas hechas con tres tablas, con clavos oxidados y rodamientos robados en la ferretería de la esquina, para deslizarnos calle abajo entre el tráfico y frenar contra algún coche aparcado, o si había mala suerte contra un escaparate; no nos quitamos las camisas, jerseys y cazadoras para hacer los postes y los banderines de un ficticio campo de futbol dónde una lata, un trozo de neumático o a veces una rata enorme hacía las veces de balón en aquella plaza de cemento sin rasar; aquel fue un día en el que no jugamos al "hinque" clavando el hierro puntiagudo en el suelo cada vez más cerca de nuestros pies; ese día no usamos nuestra bicicleta compartida entre 12 que habíamos "rescatado" de una chatarrería para lanzarnos cuesta abajo sin frenos sobre sus llantas desnudas...

Aquel lejano día ninguno de mi clase se quebró ningún hueso, ni se hizo una brecha de las que se curaban con alcohol y tintura de iodo, ni siquiera se rompió los pantalones. Aquel frío día de invierno bilbaíno descubrimos palabras como "asma", "alergias" y "tuberculosis" y supimos que de los 243 niños repartidos en 5 grupos que formábamos 6º de EGB de Rontegi (evidentemente la ratio profesor alumno estaba en 1:50 y sin embargo aprendíamos más) sólo uno había dado positivo, era alérgico al polvo... Pobre... Creo que aguanto el mote de "polvorón" hasta que acabo la carrera...

Un soleado aunque invernal día santiagués (no hay cambio climático, no) me pasaron el listado de los niños de 4º, 5º y 6º de primaria (6 grupos de 20 niños cada uno...) para que tuviera en cuenta sus características a la hora de darles clase de E.F. Tenía 13 asmáticos, 6 con alergia al polvo y 5 con alergia al polen, aparte de 7 tipos de enfermedades o malformaciones varias...

Estos niños tienen columpios de plástico sin esquinas, caen sobre suelos de goma acolchados, entrenan en campos de futbol de hierba artificial, tienen en su habitación una wii dos play station, tres móviles, un ordenador portátil, una televisión... pasean en minimotos, no se les ve jamás por la calle, están sobreprotegidos y supervigilados para que no les ocurra el más mínimo percance... Tienen tantas vacunas que su expediente médico es más amplio que el de un jubilado de la mina, no han pasado el sarampión, ni las paperas ni la varicela... comen bífidus en lugar de cebolletas en vinagre, meriendan petit suise en vez de bocatas de chorizo, no se han roto un hueso en su vida y no poseen ninguna cicatriz...

Estos niños tan cuidados y tan protegidos no tienen infancia, curioso, porque llegarán a los 30 siendo infantiles y sin saber relacionarse. Estos niños tan mimados y "saneados" comen un montón de productos que pasan por miles de controles de calidad y llevan vacunas contra todas las enfermedades existentes y algunas inventadas, pero son un puñado de enfermos...

Estáis perdidos ¿Lo sabéis? Estáis muy, pero que muy perdidos porque estáis podridos.

Sábado 29 de diciembre 2007
16:25
Suena: Volver a ser un niño -Los secretos-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-12-23T16:02:00.000+01:00

"Ysis"

La gente tiene vivencias, la mayoría una mierda de vivencias -tanto en calidad como en cantidad- pero las tiene, y llegados a una edad te suele soltar el rollo de sus recuerdos... antes eran las historias del abuelo cebolleta (que nunca salió del pueblo y era analfabeto, pero pontificaba sobre cualquier cosa como si fuera el más instruído y viajado del mundo -eso hoy lo hacen los políticos-) también estaban las historias de la puta mili, ya sabéis, dos o tres cuñados contando gilipolleces que le pasaron a todo dios (he oído las mismas historietas contadas en primera persona por más de 5 personas diferentes y de diferentes edades ¡Dios!) y que realmente ni enriquecieron su vida, ni eran graciosas, ni dignas de recuerdo... pero en fin.

Pero hace tiempo que observo el nacimiento de una nueva especie, el Ysis erectus, se trata de una evolución (o involución, está por determinar) del Homo sapiens, que se caracteriza por estar en todo momento descontento consigo mismo, quejándose de todos los errores que ha cometido en su vida (cuando precisamente lo que más nos enriquece, aporta y enseña es cometer errores) y preguntándose que hubiera sido de su vida si... o peor aún, afirmando lo bien que hubiera ido su vida si...

Este grupo característico siempre empieza sus reflexiones con un: "Y si..." de donde toman el nombre de su especie. Por supuesto todas sus especulaciones están abocadas a la más profunda depresión, ya que no sólo no avanzan nada en la mejora de sus vidas con este tipo de pensamientos, sino que les sirven para retroalimentar una baja-bajísima autoestima que les lleva a fracasar, aún más, en lo que les viene por delante.

Como no tengo nada que hacer llevaré a cabo un pequeño juego, de suplantación, me meteré en el traje y la piel de un Ysis erectus:
-Y si a los 18 años hubiera hecho las oposiciones a bombero en lugar de ir a la universidad hoy tendría un CLK, un chalet en Tapia de Casariego y una hipoteca casi pagada por un piso de 125 metros cuadrados... (O hubiera muerto rescatando un puto gato en un incendio...)
-Y si a los 20 me hubiera ido a Nicaragua a luchar con la guerrilla sandinista hoy se hablaría de mi a la altura de un Subcomandante Marcos, o como el nuevo Che... (O me habrían pegado 20 tiros los paramilitares pagados por la CIA...)
-Y si hubiera seguido insistiendo con mi ilusión por la carrera musical hoy todas mis canciones estarían en CD, tendría discos de oro y probablemente estaría en el lugar que ocupa Fito -quién por cierto es de mi edad y nacimos y vivimos muy cerquita-... (O me hubiera puesto ciego a drogas y una sobredosis me habria convertido en otra de esas estrellas estrelladas...)

Lo que está claro es que si no hubiera vivido lo que viví, si hubiera tomado otras decisiones, si las cosas hubieran sucedido de forma diferente no habría conocido a las personas tan maravilosas que he conocido, no hubiera vivido las cosas tan geniales que he vivido... quizá otras mejores, o peores, nunca se sabrá, así que ¿De que coño me sirven este tipo de elucubraciones demagógicas? Por que si mi abuela hubiera tenido ruedas tal vez hubiera sido una bicicleta...

Por eso prefiero que mis vivencias y recuerdos los cuenten otros, primero porque eso quiere decir que sigo vivo en la mente de quienes me conocen y/o conocieron (prueba incontestable de la calidad de mis vivencias) segundo porque hay muchas vivencias que yo no recordaba, pero que los que me rodeaban si (prueba irrefutable de la cantidad de mis vivencias) tercero porque las leyendas se crean y crecen con los recuerdos borrosos de gente que no vivió lo que pasaba pero alguien se lo contó y lo recuerda perfectamente (...je) y cuarto porque paso de dar la chapa con historietas de los 80 y 90 (eso se guarda para cuando te reúnes con aquellos con los que las llevaste a cabo)

Quizá es por eso que no me arrepiento de nada de lo que hice, porque aunque hoy hubiera tomado decisiones diferentes, en la misma situación y con los mismos conocimientos, habría hecho lo mismo que hice. Además ¿Quién te asegura que el cambio en una decisión habría hecho tu vida mejor? Tal vez fuera peor... Por eso, yo soy yo y mis putas circunstancias, y para bien o para mal me he hecho a mi mismo, tal y como soy, con todos mis numerosos, patentes y brillantes defectos y mis pocas, ocultas y desconocidas virtudes y no me cambio por nada ni por nadie, y a pesar de poder haber sido muy diferente y sin embargo igual de auténtico, me gusta como soy.

Domingo 23 de diciembre 2007
17:00
Suena: Juliette -Platero y tu-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-12-15T16:15:00.000+01:00

TRADICIONES

Somos descendientes de Leónidas, aquel que con 300 pirados paró a Jerjes con sus miríadas de guerreros en el paso de las Termópilas. Nos toca en la familia Alejandro Magno que no contento con unificar las ciudades-estado de la antigua Grecia, conquisto Anatolia, Siria, Judea, Egipto, Gaza, Mesopotamia, Fenicia... En nuestro árbol genealógico nos precede Julio César, conquistador de la Galia, invasor de Britania, que expandió el Imperio romano hasta el Atlántico... Por nuestro suelo han pasado íberos, celtas, alanos, godos, visigodos, fenicios, vándalos (de estos conservamos muchas características... sino mírese la prensa diaria sección sucesos) cartagineses, árabes... Somos el pais, estado o nación (que cada uno escoja la opción que le pete) que conquistó un imperio dónde no se ponía el sol, el imperio más grande jamás habido; nuestros Tercios de Flandes impusieron a sangre y fuego su ley y su orden en todo el orbe conocido (más o menos lo que papá USA quiere hacer pero no sabe... ni consigue)... Tenemos 4 idiomas oficiales y bastantes más oficiosos, un puñado de Pueblos con sus correspondientes culturas, a cual más diferente y a cual más rica y variada... razones más que suficientes para chuparnos nuestras propias pollas en un acto de auto-felación bien merecida. Otros con bien menos (británicos, gabachos y no digamos ya los yankees) se "chauvinizan" hasta la auto-inmolación.

No seré yo el defensor de un nacionalismo exacerbado, no seré yo quién defienda lo que en nombre de "diossabeque" hemos hecho a lo largo de la historia, no seré yo el que presa de un arrebatador prurito españolista defienda cosas como los toros (por poner quizá el menos sangrante de los ejemplos de maltrato animal consentido en las tradiciones patrias) no seré yo, insisto, el que defienda la Iglesia y sus paranoias narcotizantes e idiotizantes, pero, partiendo del hecho de que miles de años de historia nos contemplan, partiendo del hecho de nuestra amplia, variada y extensísima riqueza cultural ¿A santo de qué, señores, tiramos por la borda nuestras tradiciones para tomar de prestado y alegremente las de los demás?

Repito para despistados que soy ateo, agnóstico y anticlerical. No me gusta la Navidad, y cada vez menos, pero, si tenemos tradiciones estúpidas de sobra ¿Porqué echarlas a un lado para recibir con los brazos abiertos tradiciones foráneas más estúpidas aún? Sí, me refiero a olvidarnos de los tres reyes magos (y puntualizo mi republicanismo una vez más) y acoger en nuestro seno a ese gordo baboso fruto del afán publicitario de la cacacola. La verdad, cambiar tres magos orientales por un tipo que va tan puesto de "diosabeque" que se cree que vuela en un trineo de renos me parece cuando menos de un patetismo intelectual desmesurado.

Un tipo que fomenta la gula (miradle la barriga) la pereza (trabaja una vez al año) el racismo y la explotación esclavista (posee duendes a los que hace trabajar para él a cambio de nada) que es sucio (¿Alguien le ha visto cambiarse de ropa alguna vez?) antisocial (se pasa el año recluído en el polo norte) y que toma psicotrópicos (esa risa floja y forzada "ho, ho, ho" no es natural sólo puede ser producto de la ingesta de drogas) ¿Es el que va a acoger en su regazo a vuestros hijos? Pensáoslo...

P.D. Otro día hablaré de esa mierda de cambiar nuestro "juerguístico" carnaval por ese pedo tétrico de halloween.

Sábado 15 diciembre 2007
16:50
Suena: Villancico de navidad -Melendi-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-12-08T15:43:00.000+01:00

MUJERES

Atractivas, elegantes, viudas, fuertes, reinas, bonitas, fluctuantes, larguiruchas, altivas, delicadas, pequeñitas, excitantes, casquivanas, misteriosas, intrépidas, putas, diletantes, soberbias, creídas, orgullosas, estrambóticas, peligrosas, impúdicas, damas...

Ayer me sorprendía una amiga, me decía que seguro que era incapaz de recordar todas las mujeres que pasaron por mi vida... Nunca, jamás olvido una cara, y jamás, nunca, recuerdo un nombre, pero en este caso hay caras que preferiría olvidar, pero no puedo y nombres que quisiera recordar, y no lo consigo. Son muchas situaciones, muchas vivencias, muchos sentimientos (si queridas, tengo sentimientos, aunque no lo parezca)

Las penas viajan con mucho equipaje, aparecen al morir el sol, cuando la luna cruelmente te transporta al reino del silencio... o del ruído. La vida transcurre así, de noche en noche, de vivencia en vivencia... alguna llega y se queda, después se marcha, dejando huellas indelebles; otras llegan, pasan y se van, sin hacer ruído... como aves de paso decía el maestro(1)

Hay días que te levantas y piensas con odio en ellas, con rabia, con rencor... después aflora la parte blanca y todo parece teñirse de empatía, al fin y al cabo "una maldita mujer fue la causa de mi ruina" pero "nunca, nunca olvidaré que hace tiempo otra mujer, sin piedad me dió la vida"(2)

No se cuantas mujeres quedan por pasar aún en mi vida... a veces pienso que sería mejor encontrar una que se quedase... otras veces espero que sean muchas las que me inviten a compartir sudores y jadeos y huyan cual alma que el diablo lleva... Pero seguro que al menos me queda una por conocer; esa que mejor sería no conociese, la dama pálida, la que a todos espera y para todos tiene preparada una noche sin amanecer, un viaje sin regreso, una relación eterna.

Sábado 8 diciembre 2007
16:40
Suena: Hay mujeres -Joaquín Sabina-

(1) Joaquín Sabina, por supuesto
(2)"Viajando al fin de la noche" de Los suaves

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-12-01T16:28:00.000+01:00

RECUERDOS

Hay momentos en la vida en los que te planteas que mierda estás haciendo. Son esos momentos en los que realmente envidias a aquellos que tienen fe, te gustaría creer en un ser superior todopoderoso que todo lo ve y que ayuda al que se lo pide, te gustaría creer en una vida posterior a esta, una vida en la que se solventarían las injusticias aquí padecidas, te gustaría creer en algo...

Hay momentos en la vida en la que todo te la sopla, vivir, morir... momentos en los que el mayor miedo es a tener miedo, momentos que vives solo, sin apoyos, momentos en los que echas de menos el cariño de una palabra amable, el abrazo de un amigo, el beso de una madre, la mirada de un perro... esas cosas simples y sencillas que llenan corazones de esperanza.

A veces llega un momento en la vida en la que vives de recuerdos, recuerdos de cuando tu familia estaba a tu alrededor, dándote todo lo que necesitabas, apoyo. Recuerdos en los que tus amigos siempre estaban ahí, porque la línea de su vida todavía coincidía con la tuya. Recuerdos de sueños que se tocaban con las manos, recuerdos en los que abusabas de la suerte y la desgracia, jugabas con la muerte y ganabas, recuerdos de cuando deslizarse por el lado salvaje era un juego y una obligación, recuerdos que llenan páginas de leyenda en la memoria de muchos. Recuerdos del amor que te lo dió todo y a quién todo se lo diste, y un día hubo de marcahar, para no pudrirse.

Es entonces cuando te planteas si es mejor tener y haber perdido o no haber tenido nunca... Si nunca has tenido puedes soñar con alcanzar tus sueños, puedes pensar que tener tampoco es para tanto, puedes conformarte con que es lo que te ha tocado... Si has tenido y has perdido... Puedes disfrutar de los recuerdos, solazarte en ellos, rememorar buenos momentos... O simplemente sufrir, sufrir por haber perdido aquella salud de hierro que tanto explotaste y maltrataste; llorar por aquellos amigos a quienes el azar ha llevado por otros derroteros y a quien no vas a cargar ahora con tus problemas; lamentarte por que el tiempo pasa y la familia envejece y ya no está a tu lado al completo; romperte por dentro porque conociste a la única persona que podía haberte hecho feliz y fue necesario su marcha para evitar perderlo todo.

Es entonces cuando te planteas los grandes interrogantes de la vida, los que de verdad te llegan con la madurez y el desencanto, esos que tienes miedo de contestar, porque en el fondo la respuesta es conocida y no la quieres aceptar. Es entonces cuando surge el miedo a tener miedo. es entonces cuando piensas si realmente alguien notaría tu falta.

Es entonces cuando para empezar te das cuenta de que es el final. No habrá segundas partes.

Sábado 1 de diciembre 2007
17:00
Suena: Miedo -M-Clan-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-11-24T15:36:00.000+01:00

RARO

No tiene móvil, así evita que lo llamen; no posee un ordenador personal, de hecho ni siquiera sabría encenderlo; no tiene psp, ni wii, ni ostias en vinagre. No lleva metido en la oreja un mp3 o un mp4 (que no se bien si son aparatos tecnológicos o los nuevos modelos de Mercedes); no posee climatizador en casa, ni sabe lo que es un home-cinema; su coche no tiene abs, ni esp, de hecho el otro día me comentó que por no tener no tiene ni JFK... pero el tipo es feliz.

Conduce un R5 de 25 años al que jamás se le ha cambiado el aceite, el agua y como dice él, tampoco la luz; vive en un piso compartido que pisa para ducharse y cambiarse (de hecho no sabe que de sus compañeros iniciales no queda ninguno) trabaja en lo que sale cuando sale, y el resto del tiempo malvive de la caridad de amistades y compañeros.

El día más triste de su vida fue en el que cerraron su bar de siempre para remodelarlo y abrieron al cabo de tres meses una pijo-cafetería infumable con camareras ligeras de ropa y cortas de entendederas.

Frecuenta un puticlub de carretera, donde como por arte de magia, siempre acaba ligando con alguna de las empleadas... de forma que jamás le cobran el servicio (tampoco podrían, nunca tiene un duro)

Todas sus posesiones son regalos, todo lo poco que gana lo gasta en costo y cafés, tiene un montón de amigos y siempre está dispuesto a ayudar a quien sea que lo necesite. Lleva el pelo y la barba largos, ya canosos, quiere morir durmiendo y vivir "viviendo" y le importa un bledo lo que suceda o no suceda, lo que se diga o no se diga y lo que escapé de su entorno inmediato.

Hace lo que dice, dice lo que piensa y piensa lo que hace, es coherente hasta la extenuación, lógico hasta el límite y legal hasta el final.

El 99% de la gente que no lo conoce lo considera un despojo social, el 90% de la que lo conoce también... Yo creo que nos da lecciones a todos, cada día, cada hora... pero claro, yo soy de los que pienso que la sociedad si que es un despojo...

Domingo 25 de noviembre 2007
17:30
Suena: Caso Perdido -Barón rojo-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-11-17T17:07:00.000+01:00

Cuento

Érase una vez que se era una abeja experta que se llamaba Sut; llevaba horas de vuelo, de hecho llevaba más horas de vuelo que todos los pilotos de Iberia juntos; con buen tiempo, con condiciones climatológicas adversas... hacia el norte, hacia el sur... alegremente, deprimido... Era en fin una abeja en el esplendor de su madurez, inteligente, culta, leída, viajada y más o menos feliz (todo lo feliz que se puede ser siendo inteligente)

Sut había polinizado millones de flores, rojas, amarillas, altas, bajas, olorosas, inodoras, en todas ellas había encontrado polen que libar, en unas más, en otras menos; a algunas había vuelto varias veces, con otras había mantenido una relación de intercambio continuo durante períodos de tiempo, pero ninguna le había hecho olvidar a las demás, ninguna le había hecho volver con necesidad, ninguna le había abocado a abandonar su panal. Sut tenía claro su filosofía de vida, no atarse, no dejarse embelesar, vivir libre y salvaje; creía en su filosofía, y la predicaba allá por donde iba.

Sut vió un día un recién brotado diente de león; Yet, que así se llamaba, estaba despertando aquel amanecer por primera vez, Sut quedó embobado por la belleza de Yet, jamás había contemplado un diente de león tan perfecto... ¡Qué caramba! Jamás había contemplado ninguna flor como aquella... radiante, hermosa... esbelta... perfecta.

Sut volvió cada día a visitar a Yet, y poco a poco fue descubriendo que la belleza interior de Yet era muchísimo mayor que la exterior, Yet aprendía todos los días lo que Sut le enseñaba, ansiaba aprender de él, le pedía más y más y nuestra pequeña abeja pronto quedó enganchado del joven diente de león, abandonó todo aquello que no fuera Yet, vivía por y para él. Dejó el enjambre, no libó ni polinizó ninguna otra flor. Sut y Yet se bastaban el uno al otro, eran perfectos en si mismos y no necesitaban de nada más. Sut enseñaba y protegía a Yet y el pequeño diente de león no necesitaba nada más que las enseñanzas de su abeja mentor.

Un día, nuestro pequeño diente de león, maduró del todo, había aprendido todo lo que podía aprender de Sut, y percibió que Sut había abandonado la filosofía de su vida a pesar de lo cual se la había enseñado, así que con lágrimas en los ojos, con el corazón desgarrado por el dolor, miró a la pequeña abeja y le dijo adios:
-Lo coherente, según me enseñaste, es que me marche. Y tu me has enseñado a ser coherente.

El pequeño diente de león voló, más alto y más lejos de lo que jamás había ni siquiera soñado la triste abeja... Yet marchó cabalgando en el viento, en busca de los sueños que Sut le había enseñado, en busca de ser uno mismo...

Sut comprendió que se había traicionado a si mismo, pero aún así había enseñado bien al pequeño diente de león, y mientras moría desecho de dolor, miraba al cielo orgulloso, sabiendo que el pequeño Yet era un fruto suyo.

Viernes 17 de noviembre 2007
17:30
Suena: Besaré el suelo -Luz casal-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-11-11T17:00:00.000+01:00

MARLOWE

Sonó el timbre del teléfono, hice ademán de levantarme y abrí los ojos, bufff... El dolor en las sienes estaba a punto de reventarme la puta cabeza, aún así descolgué el maldito auricular:
-¿Sí?... Al habla, si, el mismo que viste y calza...

En ese momento se abrió la puerta del despacho. Era alta, esbelta, venía enfundada en negro, con un escote de los que dan vértigo al asomarse y una raja en la falda que parecía puesta por los fabricantes de parches de nitroglicerina. Me miró lánguidamente y se sentó en la desvencijada silla que tengo a disposición de los clientes. Colgué, fuera lo que fuera podía esperar.

Me observó displicente, de arriba abajo. A la sazón yo ya me había puesto en pie, me subía los tirantes y buscaba con la mirada la chaqueta de mi raído traje de tweed. Descarté ponérmela, que siguiera colgada al lado del sombrero, el fieltro y el tweed siempre hicieron buena pareja. Abrí el cajón y saqué la botella de Jack Daniels, quedaba apenas un trago, debía comprar otra, ya dijo Dios que no es bueno que el hombre esté solo. Escancié el líquido en un sucio vaso que había sobre la mesa y me entregué a su absorción por vía bucal. Bueno, ahora ya estaba preparado para lo que viniese.

Ella tenía la mirada en una esquina del despacho, miré hacia allí, tirado, como abandonado, estaba mi Smith & Wesson del 38 especial, vaya... Debió de ser movidita la noche... Opté por mirarle directamente el escote, ya que ella observaba mi arma yo era libre de observar las suyas. Se percató y se movió inquieta en el asiento... Ni una palabra, era un hueso, no cabía duda.

Sonó de nuevo el maldito timbre, miré al teléfono, pero el sonido no provenía de allí, la miré a los ojos, esbocé una cínica sonrisa -las únicas que me permito- e introduje un lucky sin filtro por la comisura de la boca, el timbre seguía sonando...

Ladeé la cabeza y abrí los ojos, el maldito despertador no paraba. Resoplé, me erguí y miré bien la hora, las 7,30 a.m. lunes 5 de noviembre 2007. ¡Joder! Definitivamente es la última vez que me pongo a leer novela negra en la cama, y desde luego voy a volver a plantearme volver a fumar...

Domingo 11 de noviembre 2007
17:45
Suena: El caso de la rubia platino -Joaquín Sabina-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-11-01T17:10:00.000+01:00

ELLA

Medio cuarto de siglo, dicho así parece mucho tiempo, pero si es la edad de una persona... entonces nos parece poco. Sin embargo muchos de los grandes personajes de nuestra historia habían impreso su nombre con letras de oro (o de barro) a esa edad, e incluso antes. 25 años son suficientes para muchas cosas, buenas y malas, y también para ninguna, para haberlos pasado sin pena ni gloria... A veces depende de la persona, a veces de la suerte, a veces... en fin, el hombre propone y la naturaleza y el azar disponen.

Ella apenas ha llegado al cuarto de siglo, teóricamente le quedan como mínimo otros dos cuartos, sin embargo ha trazado ya muchas líneas en el plano de su vida. Hablo con ella a menudo, de hecho me tiene como una especie de gurú, o eso dice, quizá para halagar mi últimamente maltrecho ego, no lo se, el caso es que hace años, cuando era sólo una niña -literalmente- me conoció, y quién sabe porqué, se hizo de mi secta. Ingenua...

Ella es atractiva, espigada, dulce, de perenne sonrisa, de mirada perdida, ella es la caperucita, la auténtica Caperucita feroz, esa que al ver al lobo mira retadora, engaña, dribla, aparece y desaparece y por fin vence, a veces antes, a veces después, nadie sabe como, el lobo se rinde ante la evidencia.

Su vida no ha sido fácil, o quizá si, de hecho podría serlo, pero ella prefiere el lado más salvaje de la vida, bebió de malas fuentes tal vez, se acostó una noche con la utopía, despertó empapada en el sudor frío de la ética social, y tomo la senda más cruda, la de ser uno mismo, la de tender la mano al prójimo, aún sabiendo que le escupirán en ella, confiando en que alguien, alguna vez la tomará para alzarse. Ella ha preferido caminar por el filo, tonteando con el lado oscuro, flirteando con la zona muerta.

Ella se ofrece sin esperar nada a cambio, ella flota entre olas traicioneras, nada sin guardar la ropa, vuela entre humos vaporosos y malignos, camina entre dos tierras quemadas, cabalga a lomos de taimados altramuces.... quizá caiga derribada, acaso una mala cornada la deje tirada un día en el ruedo, tal vez un alma vil la conduzca a donde jamás quiso ir... ¿Quién sabe? Pero mi esperanza, mi anhelo, es que su astucia la mantenga a salvo, porque si de algo puedo presumir, si por algo merece la pena mi vida, es por esos pequeños rayos de esperanza, que de cuando en cuando, se acercan y me dicen: -¿Sabes? Me hice de tu secta...
Te quiero Caperu.

El Lobo rojo.

Jueves 1 de noviembre 2007
17:45
Suena: El lao más bestia de la vida -Albert Plá-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-10-21T15:46:00.000+02:00

EGO

Bueno, la verdad, nunca lo hubiera dicho, el 50% de la gente que vota en mis estúpidas encuestas (que es aproximadamente un 10% de la que entra en el blog) ha elegido que el tema de esta semana sea yo, el autor de estos desatinos periódicos...

Siempre resulta difícil hablar de uno mismo (a no ser que uno mismo se llame Sánchez Dragó) y desde luego, ya dije en un artículo anterior que es muy complicado para mi escribir por encargo, normalmente los temas surgen, la inspiración se presenta y nunca sabes en que forma, así que escribir sobre mi, y por encargo me resulta doblemente complicado.

Si es cierto que la única vez que he tocado un tema personal en el blog, ha sido la vez que más felicitaciones he recibido (la única vez de hecho) pero no es menos cierto que soy un personaje desconocido para el 95% de la gente que cree conocerme y me gusta que eso siga siendo así. Así que me veo en la penosa obligación de llenar un montón de lineas, escribiendo sobre un tema del que prefiero que no se sepa nada... Es decir me veo en el brete de hacer de político.

Como ayuda al tema, y ya que parece suscitar interés y como veo que voy a acabar el artículo sin haber desvelado absolutamente nada de lo requerido por los votantes, he tomado la determinación de añadir al blog un nuevo apartado, lo podréis encontrar al final de todo, bajo el revelador nombre de Yo, mi, me y mis putas circunstancias y en él, semana tras semana, iré haciendo un listado de calificativos que servirán como definición de mi personalidad (por supuesto una definición muy subjetiva, ya que seré yo mismo el que la haga) puede que eso no calme las ansias de conocimiento de mis fans, pero si realmente quereis haceros una idea de quién soy (o al menos de quién es mi personaje) estad atentas a lo que escribo en mis artículos, a lo que narro en mis canciones, a las recomendaciones que hago sobre literatura, cine o música, a las citas que escojo cada semana para que penséis o sonriáis... Con todo ello seguramente os haréis una idea, probablemente equivocada, pero es que nadie conoce a nadie queridas.

Si aún después de esto queda alguna que mantenga un mínimo interés, que no se preocupe, que me envié un correo a mi dirección y le aseguro que haré lo posible por complacerla, al fin y al cabo soy una especie de servicio social...

Domingo 21 de octubre 2007
16:15
Suena: Feo, fuerte y formal -Loquillo y trogloditas-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-10-13T15:32:00.001+02:00

CHE

Rosario, Argentina, 14 de mayo o de junio (que se aclaren los biógrafos e historiadores) de 1928 nace Ernesto Guevara de la Serna. 9 de octubre de 1967, La Higuera, Bolivia, muere fusilado el Comandante Che Guevara, médico, político y guerrillero (aquí la CIA una vez más mostró su gran inteligencia, mató a un hombre, creo un mito)

Es sin duda el personaje más influyente del siglo XX, amado sin mesura, odiado sin trabas, ha influido para bien y para mal incluso entre sus más fervientes detractores, y su imagen ha sido usada sin rubor incluso por quienes sostienen una idea política y vital de lo más alejada de la del Comandante (veanse en las hemerotecas el uso de la imagen del Che por parte del P.P. en las últimas elecciones municipales)

Ha sido faro y guía de generaciones, inspirador de idealismos y utopías, refugio de soñadores, piedra angular de grandes propuestas y sin duda imagen y leyenda de la rebeldía frente a la tiranía. Pero también ha servido de excusa a caciques y manipuladores, de diana a fascistas y explotadores, de coartada a terroristas y de ganancia para el más feroz merchandising.

Muchos ni se acuerdan, muchos más no saben quien fue (o es, porque siempre será) para muchísimos otros sólo será una imagen de un barbudo encima de una frase lapidaria... pero para aquellos que nos envenenamos con sus palabras, para aquellos a los que nos salieron los dientes leyendo sus hazañas, para todos los que crecimos amando su entrega absoluta, hace 40 años que mataron en Bolivia a un guerrillero loco cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, hace 40 años de aquel día desde el que todo parece más feo (que me permita el maestro Ismael Serrano usar sus palabras) hace 40 años que el capitalismo explotador ganó su primera batalla y su futuro y también donde empezó a perder la guerra irremisiblimente. Hace 40 años murió Ernesto, la persona, nació el Che, la leyenda.

Hasta siempre Comandante.

Sábado, 13 de octubre 2007
16:15
Suena: Zamba del Che -Víctor Jara-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-10-05T17:50:00.000+02:00

FOTOS

Joder, la que se ha montado, la que se está montando y la que se va a montar. Resulta que desde distintos ámbitos (extrema izquierda y extrema derecha, por lo tanto y según el axioma de que los extremos se tocan y los polos opuestos se atraen, los ámbitos no son tan distintos) se está criticando la figura del rey, de la casa real y de la monarquía en sí misma. El asunto ha llegado desde pedir la abdicación de Juancar por parte del redentor de la cope para una España libre y democrática, hasta la quema de fotos del rey por parte de jóvenes independentistas catalanes. Bufff, que difícil me hacen el ser republicano ¡Coño!

Vamos a ver, partamos de la base de que la monarquía es una institución anacrónica, desfasada, anticuada y totalmente antidemocrática, ya que se pasa por el forro la libertad, la igualdad, la fraternidad... Está claro que la institución monárquica tiene una serie de derechos y prebendas que el resto de los mortales no podemos ni soñar con tener, con lo cual vulnera principios fundamentales de igualdad, pero, siendo esta mi opinión, vamos a dejar claritas las cosas.

En primer lugar, en este pais, la monarquía parlamentaria está respaldada y recogida por una constitución que en su momento fue respaldada y aprobada por todos los grupos políticos y una mayoría abrumadora de los españoles, por lo tanto, todos aquellos que creemos que la república es lo que impone la lógica, deberemos hacer uso de la legalidad existente para cambiarlo.

En segundo lugar, el berrinche del señorito (señorito por el tamaño) de la cope, es sólo eso, un berrinche, lo que le jode a ese elemento es que Juancar, ese rey tan campechano, jamás tragó al anterior presidnte del gobierno, jamás respaldó sus decisiones (lo cual no es de extrañar, ya que el expresidente tuvo la desfachatez de meternos en una guerra cuando la ley dice claramente que sólo la corona goza de esa facultad) y sigue sin comulgar con las ruedas de molino que la iglesia y el principal partido de la oposición pretenden hacernos comulgar a todos.

En tercer lugar, esos jóvenes independentistas catalanes demuestran aparte de poca educación poco cerebro, díganme, ¿Qué han conseguido quemando unas fotos del rey? ¿Era vudú y ahora le dolerá la cabeza a su majestad? No, lo único que han conseguido es demostrar poca educación, y mucha menos inteligencia; se han visto encausados, a partir de ahora poseen antecedentes y encima, han logrado que gente que no es monárquica vea con simpatía la figura del monarca por las vejaciones a las que se ha visto sometido.

En definitiva, y puestos a ser mal pensados, ¿Qué hilos se mueven detrás de todo esto? Sí, lo se, soy un conspiranoico, pero ¿Se apuestan algo a qué la institución de la monarquía sale fuertemente reforzada después de toda esta campaña? Los partidos, en bloque, han salido en defensa de la corona; la iglesia -propietaria del señorito- ha pedido rezar por el monarca y su familia; la prensa "libre" ha volcado loas en pro de la casa real.... En fin, lo dicho, si la monarquía por una causa u otra pasaba una época en la que se dudaba de su eficacia y necesidad, después de esto será la institución mejor vista -con mucha diferencia- en cualquier encuesta que se realice entre la ciudadanía. Y es que a veces los mayores enemigos son indispensables para conseguir los logros que deseamos, hay quien si no tuviera su némesis dejaría de tener sentido su existencia, algo así como lo que es eta para el partido populista.

P.D.: Vaya, así que entramos en la guerra de Irak para pagar los favores en materia de antiterrorismo de papito bush (ansar dixit). Y dime Gosemari ¿Qué coño han hecho los yankees para que les pongamos el culo y les paguemos la cama? ¿No deberiamos más bien ponerle el culo a Francia si queremos pagar favores en ese sentido? ¡Diosssssssssssssssssssssssssssssssssss......!

Viernes 5 de octubre 2007

18:30

Suena: Carta al rey Melchor -Albert Plá-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-09-28T19:20:00.000+02:00

AZAFRÁN

Birmania, un pequeño país situado en el quinto pino, un país gobernado con mano de hierro por una Junta militar -la prensa dixit- es decir un pais que lleva 20 años de dictadura pura y dura. Y así, de repente 30.000 monjes budistas, descalzos o con sandalias, con túnicas azafrán se lanzan a la calle, a manifestarse, a pedir derechos para un pueblo humillado, explotado, esclavizado, defenestrado....

30.000 calvos gritando libertad, enfrentándose a disparos indiscriminados, a detenciones ilegales, a asesinatos masivos, a torturas, a dios (o buda) sabe qué.

Vaya por delante que no soy budista, y que me parece cuando menos cómico que predique el autocontrol un tipo que fácilmente alcanzaba los 150 kgs. Soy un ateo irredimible, hasta la médula, agnóstico por convicción y anticlerical por vocación, pero a dios lo que es de dios y al césar lo que es del césar. Señores monjes budistas: ¡Olé sus huevos! Eso si es echarle un par.

Un puñado de monjes de una religión organizada luchando por los derechos del pueblo... sí, es algo que hemos vivido muchas veces ¿O no recordáis cuando la iglesia católica lucho por la libertad durante los 40 años de paca la culona? ah, no, que lo llevaban bajo palio... Bueno ¿Pero qué me decís de la dictadura de Pinochet? Uhmmmm... no no es un buen ejemplo... en fin, ya se, lo que está ocuriendo en Birmania es exactamente lo mismo que ocurre en España en la actualidad, un montón de religiosos echados a la calle protestando en contra del gobierno, porque ya está bien de la dictadura de ZP, ¡Coño! Esas manifestaciones por Madrid... que gozo, en contra de la educación para la ciudadanía... mano a mano y codo a codo con lo más granado de la sociedad democrática española... esas banderas frnaquistas ondeando al viento.... ay... que gozada.

En fin, sarcasmos aparte, si un día he de abrazar una religión, será la budista, quizá por desconocimiento, porque la católica ya la tengo muy conocida, y mejor que me calle, porque si revuelves en la mierda acaba oliendo mal.

Y a todo esto, la comunidad internacional tocandose los mismos... ese organismo fabuloso que sólo sirve para chupar un montón de dinero de los presupuestos de los países que en él están afiliados ¿Qué ha hecho? Pues nada, evidentemente, porque cuando no es papá Bush es papá Putin, el caso es que siempre hay intereses económicos de por medio. Ahora es el gas, parece ser que Rusia y China reciben el gas birmano... pues que bien, al fin y al cabo ¿Qué importa que 4 putos militares maten un millón más o un millón menos de personas, si vamos a seguir teniendo gas barato? Pues eso.

Lo se, soy visceral pero no puedo por menos que recordar a Catón y gritar: Delenda est Carthago

Viernes 28 de septiembre 2007
19:40
Suena: Sectas -Ska-p-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros.

2007-09-23T17:21:00.000+02:00

AÑOS

Cómo pasa el tiempo... Parece que aún fue ayer... ¿Recuerdas cuando...? Si, expresiones comunes, que todos hemos dicho alguna vez, y los que aún sois jóvenes (menores de 30) las diréis, os lo aseguro. Pero es cierto, pasa el tiempo, vuelan los años, y vas acumulando experiencias, vivencias y en mi caso decepciones.
Te pasas la vida creando un personaje, duros y arduos trabajos para conseguir reinventarte (todos lo hacemos, no pongáis esa cara, miraros un poco por dentro) y crees que has acertado, que el personaje es perfecto, es tal y como te gustaría que fuese, acabado, redondo, sin mácula, pero aún así todos esperan cosas de ese personaje pero nadie -o casi nadie- le oferta nada a cambio. Y así vas por la vida, sumando desastres, adicionando fracasos, coleccionando decepciones. Y lo peor no son los reveses de la fortuna, no, esos casi que los esperas, sabes que tipo de suerte te ha tocado desde casi el principio, y aunque la esperanza es lo penúltimo que se pierde -lo último es la vida- sabes que lo normal, lo predecible y previsible es el caos. Pero lo que duele, lo que más duele, son las decepciones personales, llevas una detrás de otra y no aprendes, siempre esperas que los besos se paguen con besos, los abrazos con abrazos, las miradas con miradas y los errores con perdón... pero no, la vida es cruel, el destino un grandísimo "hijolagranputa" y las personas... bueno, las personas son como son, no hay para más.
¿Qué te queda entonces? Ni tu mismo lo sabes, así que intentas levantarte, resurges de tus cenizas, te reinventas, al fin y al cabo te han matado tantas veces... que ya casi estás acostumbrado; y vuelta a empezar, ¿Cuándo será la próxima? Pronto... Tarde... pero será, eso seguro.
No queridos, no es depresión, ya no, es asco. Y lo peor es que estaréis leyendo y diciéndoos a vosotros mismos... No, yo no he causado nunca ese tipo de decepción... Erráis, lo habéis hecho, más de una vez, seguro y lo volveréis a hacer. Nunca, nunca jamás digáis de este agua no beberé, este cura no es mi padre y estos cuernos no son míos... estaréis mintiendo.
Pero aquí estamos, buenos, malos y peores Porque uno puede perdonar, aunque nunca olvide. Porque uno guarda el afecto hasta la muerte a pesar de las traiciones, de los despechos, de las puñaladas...

Domingo 23 de septiembre 2007
17:37
Suena: Donde habita el olvido -Joaquín Sabina-

P.D.: Gracias Marta, por creer que soy diferente. Gracias Zalo, por estar siempre. Gracias Sonia, por llorar en mi entierro.

2007-09-19T17:19:00.000+02:00

MOHAMMED

¡Que listo es el moro! No, no piensen mal, no se trata de un comentario racista, sólo trato de expresar mi más rendida y sincera admiración por el monarca alauíta, para entendernos, el rey de Marruecos. Va el tio y larga que durante tres meses y sin ningún tipo de condición ni restricción, los barcos españoles podrán faenar en aguas territoriales marroquís. ¡Hay que joderse con la machada pues! Y eso lo suelta tres días después de que una patrullera marroquí, persiguiera por aguas jurisdiccionales españolas a un pesquero patrio, y sólo depuso su actitud ante la vista de un barco de la guardia civil... ¿Faenar? Faena la que nos hizo hace tres años. Y lo demás son cuentos. Lo que ocurre, es que su majestad sabe muy bien que de los barcos que pescaban en aquellas aguas, la mitad se han ido al desguace, y la otra mitad están faenando en caladeros que les han aceptado sin tanta gilipollez persistente, de forma que los barcos a los que podría interesar regresar a tan acogedoras zonas, son una minoría, pero claro, de esa minoría su mayor parte no están preparados para desplazarse a ejercer sus labores en Marruecos, y ¿Quién se gasta el parné en acondicionarlos si dentro de tres meses nos despacha para casa? Un buen farol si señor, no le cuesta nada y queda de puta madre. Había que ver al Cañete con los ojos cuasi arrasados en lágrimas de agradecimiento por el gesto del monarca... Como si fuera poco trabajo soportar la vergüenza de ser los esclavos de Bush, los bufones de Blair, los acólitos de Berlusconi (que raro tres bes) y el hazmerreir de toda Europa, ahora encima somos la concubina preferida del harén del sultán... Vaya vaya, si que se la han metido bien al gobierno Aznar (una vez más) hasta dentro, toda entera y sin vaselina. Por eso, y aunque yo no soy nadie (pero si más que usted monarca, porque yo no me precio de hacer demagogia con las necesidades del prójimo, lo cual me da una categoría moral que ningún político posee)y desde mi más absoluta admiración por sus dotes de político inteligente, le envío con todo mi corazón un mensaje: ¡Váyase a tomar por el culo majestad, váyase a tomar por el puto culo! ¡Qué listo es el moro!

Lunes 23 de diciembre 2002

20:42

Suena: Noches de bohemia -Navajita plateá-

Publicado en http://www.collin.galeon.com/ en la fecha anteriormente indicada.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-09-07T20:51:00.000+02:00

PIRATA

Dicen los que saben de esto que escribir es un 10% de inspiración y un 90% de transpiración (no quiero errar pero creo que la frase la acuño el ínclito Camilo J. Cela) No seré yo quien les enmiende la plana, pero si puedo asegurar que no es mi caso. Para mi escribir es un 100% inspiración (lo que en mi caso se puede traducir como rabia, es decir,ira) tal vez por eso la semana pasada no colgué ningún artículo actual -si colgué uno de hace años- ¿Porque no tenía rabia? No, porque tenía demasiada; en ocasiones los temas sobre los que escupir son tan abundantes que se da el bloqueo por exceso de inspiración (es decir que de la mala ostia lo único que te apetece es partirle la cara a alguien, no estás para juntar palabritas).

Pero pasado ese momento, me ncuentro aquí de nuevo, en la obligación de acercaros queridos lectores (es una figura retórica, no os hagais ilusiones con lo de queridos) una secreción seminal mental más.

Hace un par de días, recibía en el correo del blog un mensaje de un buen amigo, de mi músico de cámara (el negro que tengo componiendo música para mis letras). Es un gallego-alemán curioso, un tipo capaz de darte la razón mientras te discute y de discutirte mientras te da la razón. Pero a lo que vamos, me decía en ese correo, titulado por cierto "Insulto nº 1" que yo era un puto intelectual. Y como no estoy de acuerdo, y tengo un blog y él no, aprovecho mi manifiesta superioridad para replicarle.

En primer lugar no soy puto, puto es aquel hombre que tiene concúbito con persona de su sexo (es decir, para la RAE un puto es un homosexual que mantiene relaciones sexuales) Y como creo que ya dejé patente alguna vez, los constantes catarros que asolaron mi niñez, y la fijación (anal supongo) que tenía mi médico por recetarme supositorios, acabaron por decantarme por una profunda, meditada y absoluta heterosexualidad. Por otra parte, la misma RAE define intelectual como espiritual, incorporal, cosa que estaremos todos de acuerdo no es el caso, y en otra acepción lo define como dedicado preferentemente al cultivo de las ciencias y las letras y por desgracia, lo único que suelo cultivar (y esperemos que no lleve a más) son bronquitis y catarros crónicos a causa de mi conocido gusto por el camel. Así que mi querido Burkovski, como ves, en tu primer insulto has errado de cabo a rabo, supongo que llevado por tu buena fé, sin duda.

Y es que es difícil describir objetivamente a alguien al que se le tiene afecto. Por todo ello desde aquí invito encarecidamente a mis enemigos a que me envien correos definiéndome, en espera de hallar alguno lo suficientemente objetivo como para aceptarlo. Y es que la prueba de que esta página la leen 4 gatos es que aún no he recibido ningún tipo de amenaza (que poco éxito tengo) a pesar de que ya hace años, un sabio profesor universitario me dijo:

- Tienes el extraño don de crearte multitud de enemigos.

Por supuesto yo respondí a su aseveración, para puntualizarla, ya que no era cierta:

- Paco, no es ningún don, mi buen trabajo me cuesta.

Así que desde aquí os emplazo que me envieis calificativos, porque si no es así, tendré que quedarme con los que habitualmente me dedico a mí mismo, crápula, canalla, calavera... en fin, al final no soy más que un pobre y jodido pirata.

Viernes 7 de septiembre 2007

21:16

Suena: La del pirata cojo -Joaquín Sabina-

2007-09-07T15:58:00.000+02:00

MEMORIA

No, no creo en las manifestaciones; creía, pero hace tiempo dejé de hacerlo ¿Saben porqué? Pues por la razón de su inutilidad. Sí, han oído bien, son inútiles.
El pasado 1 de diciembre se manifestaron en Santiago de Compostela cerca de 250.000 personas, doy fe de ello ¿Saben que se pedía? La dimisión de Fraga, sí, sí, como lo oyen. Bien, haciendo un ejercicio de coherencia, si esas personas tuvieran memoria, en las próximas elecciones autonómicas el PP no sacaría votos ni de sus familiares más directos, ¿Se apuestan algo a que Fraga obtiene de nuevo mayoría absoluta? Yo acepto cualquier apuesta, la que quieran plantearme, ya que lo único que privaría al señor Manolito de Villalba de una victoria abrumadora sería la muerte, pero ya saben ustedes que eso es imposible, el baño en Palomares le vacuno contra cualquier eventualidad de ese tipo... ¿O es que hasta la Pálida Dama le tiene miedo?

¿Comprenden ahora la razón de que no crea en las manifestaciones? No hace tanto, miles y miles y miles de ganaderos (se calculó que más del 65%) se echaban a la calle protestando contra Fraga, todos llenos de razón, portando carteles, pegatinas y consignas de los opositores nacionalistas al PP gallego, pero llegaron las elecciones y ¿Qué resultados tuvo el BNG? y ¿Cuáles fueron los del PP? Bien, hagamos un cálculo fácil, si el 50% de los agricultores y ganaderos de este pais votaran al BNG, teniendo en cuenta que en las grandes ciudades la mayoría es de PSOE y BNG... ¿Cómo haría el PP para sacar mayoría absoluta? ¿A base de los votos de los emigrantes de Buenos Aires? (Sí, esos que tienen más de 120 años, pero ya se sabe, en "Buenos" Aires... pues eso) Perdonen, no me lo creo. De lo que adolece este pais es de memoria histórica, si no explíquenme como un adalid del franquismo, de "la calle es mía", puede estar ejerciendo de presidente democráticamente elegido.

Pero no se crean que la cosa queda ahí, en el Estado español tres cuartos de lo mismo, ya que ¿Se han parado a mirar de quién son hijos, nietos, sobrinos, primos y demás familia los señores que nos gobiernan? pues sí, de nuestro paco.

La derecha es mucho más inteligente, posee una memoria de elefante, fijense en Josemari, su mejor defensa es recordar a Felipe González, no hay día que no lo mencione en sus oraciones, (bueno y a San Escrivá de Balaguer, pero a este lo menciona de forma distinta...)

¿Quieren soluciones? Yo se las doy, en este estado monárquico-constitucional, cada 4 años (más o menos) hay elecciones, en las cuales somos libres de elegir al partido que nos va a timar, embaucar, robar, extorsionar y explotar la legislatura siguiente, pues bien señores, dejense de manifestaciones y hagan uso de su memoria, no hace falta remontarse tanto en el tiempo, relean los periódicos...

lunes 9 diciembre 2002
20:42
Suena: Atrapados en azul -Ismael Serrano-

Publicado en www.collin.galeon.com en la fecha anteriormente indicada

2007-08-31T22:04:00.000+02:00

INSOPORTABLE

Si, insoportable, insoportable habitar en un mundo de desgraciados capitalistas neoliberales que intentan globalizarme hasta los cojones; insoportables los muertos de hambre que dejan que millones de niños mueran de hambre; insoportables pistoleros que amenazan con matarnos si se nos ocurre, por un casual, esgrimir un arma de las que ellos poseen millares; insoportables jornadas de caza mientras absurdos petroleros se rompen vertiendo millones de litros de carburante futurible sobre estúpidos crustáceos; insoportables censuras a la libertad de expresión con destituciones impensables, vetos carpetovetónicos y desapariciones fellinianas; insoportables campañas políticas de 4 años en las que la culpa de todo la tiene Yoko Ono y el espíritu de Lennon que le sale por los poros...

Que más da, siempre habrá otro Vietnam, otro Mayo del 68, otra bahía de cochinos y Otra Candona... Pero lo malo es que no vendrán solas, vendrán con otro hundimiento del Rainbow Warrior, con otro 11 de septiembre del 73 (búsquese Chile, anexo Pinochet por favor) con otra Guerra del Golfo, con otro baño en Palomares, con otro ver películas en Perpignan, con otro 23 de febrero del 82... con otra matanza de Tian... amén.

Lunes 2 Diciembre 2003

20:42

Suena: Stairway to Heaven -Led Zeppelin-

Publicado en http://www.collin.galeon.com/ en la fecha anteriormente indicada.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-08-24T22:27:00.000+02:00

COSMOS

No, no voy a hablar de la conocida y nunca bien ponderada serie de Carl Sagan que acercaba la astronomía (no confundir jamás con la astrología por favor) al gran público. No, tampoco con el título pretendo adentrarme en un sistema ordenado y armonioso (que es en realidad la definición de cosmos, del griego "κόσμος", si no más bien todo lo contrario, el cosmos del que voy a hablar es un sistema desordenado y desde luego nada armonioso, el cosmos del que hoy trato es el mundo del balompié.

Si, tengo que confesarlo, a mi como a Melendi me gusta el fútbol. Lo lamento mis fervientes admiradoras, uno tiene sus debilidades y de vez en cuando, cuando se llega a ser faro de Alejandría, ejemplo de generaciones y héroe de ideales existe el deber de confesarlo.

¿Alguien, alguna vez, por alguna deliberada -o no- causa, se ha parado a pensar en los calificativos que se le dan a determinados jugadores o equipos de fútbol? En este país hemos pasado de los galácticos del Real Madrid a los 4 fantásticos del Barcelona (digo yo, ¿Giovanni dos Santos es Silver Surfer?), a poco que el "patético" le eche imaginación, nominará a sus Reyes, Agüero, Forlán, Luís García, Simao y compañía los X-Men y entonces si que se abrirá la veda...

¿Y cómo es que existen tantas "constelaciones" y "lluvias de estrellas" en la Liga? Si nos paramos a echar cuentas, entre los 20 equipos de la 1ª división en España se han gastado en fichajes el presupuesto de un país de grado medio, y todo ¿Para qué? Pues uno ganará la Liga, 3 más entrarán en Champions, dos en UEFA y el resto a "rañarla" pero no importa, los clubes podrán seguir endeudándose hasta las trancas, dando pelotazos urbanísticos con sus estadios auspiciados por los gobiernos municipales y autonómicos y bajo la condescendencia del gobierno central porque Hacienda no meterá baza. Pobre de ti, españolito medio, basta que adeudes -por error- un céntimo a Hacienda para que te llegue una carta de embargo de tu vivienda (es real amigos, ha sucedido, no me lo invento) pero los clubes de fútbol, esos pueden deber miles de millones durante años, nadie les va a tocar, y la causa es que seguimos siendo una masa de borregos descerebrados, una panda de retrasados mentales, una jauría de estúpidos manipulables, aquí, como en Roma, lo importante es "pan y circo" y nuestro circo, es el fútbol; de poco vale que en baloncesto, en balonmano, en hockey, en fútbol-sala y en todos los deportes habidos y por haber ganemos mundiales o arrasemos a medallas, el españolito seguirá rugiendo contra los árbitros cada vez que la selección (cuando se dice selección sin más, por supuesto es la de fútbol, como no) caiga en octavos de final de un campeonato. Y eso nuestros políticos lo saben, por eso, a pesar de que todos los clubes estan endeudados hasta el colodrillo, los bancos siguen dándoles préstamos millonarios, Hacienda sigue haciendo (vaya ripio) la vista gorda y los próceres de la patria siguen pavoneándose de sus colores. ¿Quiere Rajoy ganar las elecciones? Que proclame en voz alta en sus mitines que es del Madrid... Por eso, en la liga española sigue habiendo un cosmos, un universo de estrellas (la mayoría estrelladas o por estrellarse) porque el circo debe continuar, "show must go on" si amigüitos y amigüitas (leed la diéresis capullos no leais amiguitos y amiguitas) todo está bien si mi equipo gana... y si un día la selección pasa de cuartos... ¡Dios! no lo quiero ni imaginar.

En fin, dije que me gustaba el fútbol, y llevo una parrafada despotricando de la Liga española... en fin, lo prometido es deuda, voy a hablar de fútbol, hoy el Liverpool ganó 0-2.

Sábado 25-8-07

20:42

Suena: Me gusta el fútbol -Melendi-

2007-08-24T17:45:00.000+02:00

GAY

Vaya, resulta que he recibido un interesante mensaje, señalándome como detectar si soy gay sin saberlo... El tal mensaje consta de 14 premisas, y parece ser que cumpliendo una sóla de ellas ya está probada tu condición de homosexual. Vamos allá, estoy ansioso por descubrir mi interior... 1. Llegar a los 30 sin barriga. Lagarto, lagarto, paso de los 30 y ni asomo de barriga, más bien tableta de chocolate... y yo pensando que a las mujeres les gustaba eso...

2. Comer polos. Bueno, refrescan, son agradables al paladar y tienen distintos sabores a elegir, no como la mierda percebes que todos saben igual: a agua salada.

3. Tener gato. Ostia puta, pues sí, tengo gato, entre otras cosas porque un gato es mucho más inteligente e independiente que un perro, además como buen perteneciente a la familia de los felinos es fiero y luchador (características siempre muy asociadas a lo varonil ¿No?) Por otra parte el gato siempre anda detrás de cualquier gatita caliente... como yo.

4. No ir de caza por que no hay sitio para cagar. Bueno, no voy de caza por que me parece una actividad estúpida, matar a un animal indefenso, y que además se supone que es menos inteligente que tu. Yo iré de caza cuando se abra la veda de los políticos.

5. Mirar el buzón todos los días. Joder, pues sí, lo hago, al fin y al cabo para eso tengo el buzón, si no quisiera mirar el correo me limitaría a no dar mi dirección y sobre todo a no tener buzón, que gilipollez.

6. Pedir descafeinados y leche desnatada. Bueno, bastante agresivo soy estando tranquilo, si tomo café no respondo de lo que les pudiera pasar a esos que me llaman maricón por tomar descafeinados, así que creo que me lo agradecerán. En cuanto a la leche desnatada... lo siento mi estómago no tolera la lactosa.

7. Dejar que una mujer te reviente los granos. ¡Coño! yo lo que nunca haría sería dejar que un HOMBRE me reventara los granos, pero si es una mujer... cambia la cosa. Ah y me ducho todos los días, lo siento pero es que me gusta ver la piel debajo de la mugre.

8. Saber el nombre de más de 4 pasteles. Pues sí, los sé, igual que me sé los ríos de Europa, las capitales de América o la historia de la guerra civil española. Es que yo creo que la cultura te da libertad ¿Vosotros no?

9. Pescar con caña. Vaya, esto si que no lo hago, pero ¿De verdad es de maricones? A mi me parece una pérdida de tiempo porque soy un culo inquieto, pero hay gente a quienes les relaja. A ver si es que relajarse es de maricones...

10. Alimentar al perro con comida para perros. Coño ¿Qué se les da? ¿Comida para peces? Que chorrada, mi perro come lo que yo, pero si no pudiera comer lo mismo que yo le daría comida de perros, no creo que lo llevara a un restaurante a pedirle una coliflor escalfada a la salsa de menta.

11. Ir a la feria del libro. Pues si, voy ¿Qué pasa? Me gusta leer, mejor dicho, se leer, por lo visto los hombres de verdad sólo saben mirar las fotos del Marca y del Interviu.

12. Conducir con las dos manos. Ay la ostia, pues claro, si no fumo conduzco con la derecha para apoyar la izquierda en la ventanilla y si fumo conduzco con la izquierda para tirar la ceniza en el cenicero ¿Hay que ser manco para ser hombre?

13. Pasear a los perros con cadena. Je, me gustaría ver a esos hombretones delante de mi Rottweiler de 95 kgs y la boca como un armario ropero de tres cuerpos si no lo llevara atado con cadena...

14. Mirar la fecha de caducidad de los alimentos en el super. Pues claro, comer la mierda de los demás es cosa de subnormales, yo pago por productos en buen estado, si me los venden caducados los exijo con rebaja del 80% ¡No te jode!

¿Anda la ostia! acabo de salir del armario, he descubierto que soy profundamente homosexual, sí, sí, he "conocido" (bíblicamente hablando) a unas 500 mujeres y resulta que soy GAY. La verdad, después de esto no sólo creo que soy homosexual sino que estoy orgulloso de serlo vamos. Porque si ser hombre es cumplir las 14 condiciones anteriores... Vamos no me extraña que las mujeres se enamoren de Nacho Duato y de Jesús Vázquez, como para hacerlo de un "hombre" como los que escriben semejantes gilipolleces.

Lunes 24 febrero 2003

20:42

Suena: Quién puso más -Víctor Manuel-

Publicado en http://www.collin.galeon.com/ en la fecha anteriormente indicada.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-08-19T16:53:00.000+02:00

Escoria

20, 60... la edad no importa. Cristiano... musulmán... tampoco es cosa de religión. Casados, parejas que conviven... el estado civil es indiferente. ¿Hablo de los derechos constitucionales? No, pero visto la cantidad de casos que llevamos en solo 8 meses podría llegar a convertirse en ello. ¿Qué le pasa por la cabeza a esos degenerados, esos hijoputas, esa basura malnacida que maltrata, machaca y acaba por matar a su mujer a sus hijos o a ambos?

Locos les llaman algunos, enfermos de celos, dicen otros; lo siento, para mí no hay excusa, son simplemente una pandilla de cobardes, cobardes que no tienen huevos para enfrentarse con su jefe, con su vecino, con el concejal de urbanismo o con el aparcacoches del parking. Cobardes que son incapaces de levantar la voz ante alguien que les pueda contestar, cobardes que se van de juerga con los amigotes, que pagan rondas a manos llenas, que siempre tienen un chiste fácil, que intentan caer bien en sociedad. Cobardes que llegan a casa y dejan salir toda su furia, su ineptitud, su incapacidad, su estúpida cobardía y entonces, ahí, en su hábitat natural, allí dónde son predadores y no presas desatan su odio sobre los únicos que no tienen culpa de nada, sobre los únicos que no pueden defenderse, sobre los únicos que los conocen realmente, sobre su familia. Y así durante años, hasta que llega un día que sobrepasan el límite y después, después en su cobardía, hacen el último gesto, suicidarse para no afrontar sus actos.

Y mientras, la sociedad... ciega, muda, ausente; la Justicia con sus ridículas sentencias, la Legislación con sus míseras penas, la sociedad con su cobarde "noesmiproblema".

¿Cuántas mujeres y niños más han de caer para que los órganos de poder hagan una legislación dura? ¿Cuántas más para que la Judicatura se deje de caridades y aplique las leyes en su máxima dureza? ¿Cuántas para que ese vecino que sube el volumen de la música cruce el descansillo y le plante cara al cobarde?

Sólo son escoria, no son enfermos, no son locos, lo siento, no hay piedad ni conmiseración, no hay tolerancia ni misericordia, no hay olvido, no hay perdón, ni siquiera si me apuráis tendría en cuenta los derechos fundamentales; a quién de la manera más mezquina y vil, de la forma más rastrera e huidiza, ataca, maltrata y mata a los débiles, a los indefensos, a los más allegados a sí mismo, sólo les puedo ofrecer una cosa el viejo y nunca bien ponderado en estos casos, "jarabe de palo".

Porque si algo aprendí de mi abuelo, fue que hay gente que no merece morir, habría que matarla.

Escoria, pura y dura escoria.

Sábado 18 de agosto 2007

18:00

Suena: Quítame este velo -Amistades peligrosas-

2007-08-19T16:28:00.000+02:00

Libertad

Un estudio realizado por el profesor de la Complutense de Madrid Gonzalo Jover, entre jóvenes comprendidos entre los 18 y los 30 años, pone de manifiesto que dichos jóvenes anteponen a la libertad el derecho al trabajo, a la vivienda, a la cultura y a la educación. Y reconocen una escasa o nula participación en el compromiso político. Bien, bien, bien.

Voy a permitirme hacer mi propia lectura de la situación. Cojamos a un joven -digamos de unos 25 años- démosle una vivienda -a poder ser céntrica- un trabajo, no demasiado duro y con un salario digno -que le permita poseer un GTI 16V por ejemplo- situemos cerca de su zona de residencia un buen restaurante -tipo McDonalds- un multicine -donde se exhiban películas de alta índole intelectual, como Titanic- y un buen puñado de locales culturales donde departir interesantes conversaciones -de esos llamados "pubs", donde la gente adquiere gran cultura y educación entre litros de sudor, un ruído atronador mal llamado música, humos de diversos colores, olores y procedencias y bebidas vigorizantes- y habremos conseguido un ciudadano ejemplar, el ser humano "perfecto" dentro de esta sociedad "perfecta". Poco importa que la política del Gobierno haga crecer las desigualdades sociales, que la gente marginada se muera en las esquinas de SIDA, sobredosis, hambre o frío, que nuestros niños reciban una educación maquillada, que los medios de comunicación manipulen la información, que tengamos que pagar hasta por el aire -contaminado- que respiramos o que no seamos libres ni de susurrar lo que realmente pensamos; el bienestar de nuestro joven no depende de ello, su felicidad no se ve alterada, él tan tranquilo en su ignorancia de la realidad, en su jaula de oro...

No sé si quiero seguir viviendo en un mundo como éste...

Quizá yo no sea más que un utópico trasnochado...

Tal vez mi época no es ésta y debiera haber tenido 20 años en el 68...

No importa, mi cultura y mi educación no me han dado trabajo ni vivienda, pero sí libertad.

Yo soy feliz y consciente, porque soy libre.

Publicado en El Progreso el domingo 13 de diciembre de 1998.

P.D. En la época del artículo, el autor estaba encuadrado entre el margen de edad del estudio, es decir era "joven" y les aseguro que le gustaban (y le siguen gustando) los coches rápidos, salir de copas (aunque ese ruído mal llamado música no es de su gusto, es más del buen viejo rock&roll) y las películas intrascendentes (no es el caso con Titanic, que conste), también buscaba trabajo fijo y deseaba tener una vivienda en propiedad (cosa que a día de hoy aún no ha conseguido), pero por h o por b también era consciente de que es más importante ser libre que tener trabajo o vivienda, y que por supuesto, sin libertad ni hay verdadera cultura ni auténtica educación.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-08-10T16:38:00.000+02:00

Solitario

Esquizofrenia, patología psicótica aguda con predominio de ideas delirantes, baja autoestima, narcisismo, falta de empatía, talante antisocial, trastorno de la personalidad con tintes histriónicos.... ¡La ostia puta! La cantidad de cosas que saben los psicólogos forenses (y los no forenses) de un tipo que hasta hace unas semanas y durante más de 13 años conocíamos por ser un "hijolagranputa" que se dedicaba a robar bancos y acribillar personas.

Y es que pese a quién le pese la psicología aún es una pseudociencia, no es más que una rama científica que da sus primeros pasos y asoma la cabeza al mundo real, porque por mucho empeño y años de estudio que se pongan a su servicio, estamos hablando de el estudio del cerebro humano, y si algo hay en lo que la ignorancia humana es enorme es en eso, en el cerebro humano.

No, no tengo nada en contra de la psicología, de hecho estoy seguro de que en un par de miles de años incluso será fiable, pero es que hay que quemar una serie de etapas, como en cualquier disciplina que se precie de llegar a serlo, ¿O es qué nadie se acuerda de las teorías heliocentristas, geocentristas... que sabios de la época defendían a capa y espada? ¿Y de las hogueras que se prendieron en nombre de conocimientos absolutos que se veían amenazados por nuevas propuestas y teorías?

Tantos palos de ciego dados (y los que quedan por dar) hacen que sea un campo abonado para las defensas de los acusados de crímenes, sean estos de una u otra condición, da lo mismo que robes una barra de pan que que mates a sangre fría a tu madre y a tu abuela, siempre habrá un abogado listillo que echará mano de un psicólogo (a veces bienintencionado -líbrenos dios de los tontos bienintencionados- a veces más listillo aún que el abogado) para que a su cliente se le aplique cualquiera que sea la enfermedad mental necesaria para rebajar la pena que realmente le corresponde.

Y así llegamos al Solitario, un elemento de cuidado que ha tenido en jaque a la "pasma" y a los "picoletos" de este país más de una década. Hay que joderse, ahora por fin, que una amenaza real está bajo custodia, me vienen con que es un tarado. Claro le ha faltado tiempo a su abogado de inventarse una historia tipo Robin Hood... que si su cliente robaba a los bancos porque éstos robaban previamente a los pobres... que si ahora iba a robar a las aseguradoras... que si es como Curro Jiménez... Señor letrado, un trío de puntualizaciones; en primer lugar lo de robar a los ricos como el Robin de los bosques, colaría si lo repartiese entre los pobres, pero eso de vivir a cuerpo de rey y mandarle dinero a una "querida" en Sudamerica, suena más bien a robar porque trabajar es jodido, y cansa; en segundo lugar, Curro Jiménez es un personaje ficticio, que aunque inspirado en el personaje real llamado Andrés López, a la sazón barquero de Cantillana, se basaba en el conocido bandolerismo andaluz del XIX, dónde ni todos eran héroes ni todos guerrilleros románticos (ni todos taraditos); y en tercer lugar la sociedad española ya tuvo bastante con darle doctorados Honoris Causa a los Condes y ponerle nombres de calles a los Dionis, está sobresaturada y aunque parezca mentira es un poco más inteligente que en aquellos oscuros años, así que al igual que para mí, lo que opina la sociedad (por si lo que busca es una corriente social de lástima y comprensión hacia su defendido) es que a ese su cliente lo que hay que hacerle es meterlo en una celda bien cómoda, con vistas a un bonito muro de más de 8 metros y tirar la llave.

Por cierto señores "estudiadoresdelcomportamiento" sean serios, no le hagan el trabajo sucio a criminales de baja y alta estofa, y señores "hacedoresdeleyes" tengan en cuenta lo que hay, que aquí el que no corre vuela, así que no dejen resquicios por donde cualquier gualtrapas asesino pueda escaquearse de la prisión, que bastante blanditas son ya las condenas joder.

Viernes, 10 de agosto 2007

17:30

Suena: Con un par -Joaquín Sabina-

P.D.1: Por segunda semana consecutiva ha ganado la encuesta la opción de que soy un crack; a ver chavales, ya lo se, no necesito que me subais la autoestima, no puede estar más alta, así que no me hagais la pelota (a vosotros no os voy a prestar dinero y a vosotras no os voy a prestar mi cuerpo -a no ser que estéis muy buenas claro-) sed sinceros que no os cuesta nada. Hala, a cascarla.

P.D.2: Visto el éxito voy a seguir publicando 2 artículos semanales hasta que me canse, uno actual y el otro antiguo. Lo curioso del caso es que el artículo antiguo que publico esta semana, si le cambiáis las fechas está plenamente de actualidad a pesar de tener 12 años... Joder que poca inventiva hay en la política de este país ¡Ostia!

2007-08-10T16:22:00.000+02:00

Resaca

Se acabó. Pasó el 28-M y con él se fueron las promesas, las sonrisas y las ilusiones. Pero también -cómo no- se acabaron las inauguraciones de última hora, los descubrimientos de placas, los estrenos de parques, jardines, complejos deportivos y ambulatorios, casi siempre sin concluir... Se fueron los asfaltados de calles y carreteras, los nuevos puntos de luz, la plantación de arbolitos, los locales sociales, en fin, todo eso.

Terminaron los abrazos a las marujas, los besos a los niños, los paseos en metro, las carreras en la playa con traje Pierre Balmain, los efusivos apretones de mano a los simpatizantes, las pegadas de carteles, los repartos de programas, los mítines multitudinarios cual estrellas de rock, los insultos al rival político, sí, a ese cuya amistad cultivan durante tantas y tantas horas compartiendo una botella de chivas.

Y se marcharon, por fin, las malditas furgonetas-orquesta, ésas que siempre te daban la vara en el más oportuno momento; ésas que te sorprendían en el baño de forma que el salto en el retrete era de órdago a la grande; ésas que pasaban bajo tu ventana cuando el malo confesaba su crimen al sentir la mirada de carapiedra Norris, las mismas que nos provocaban el gatillazo cuando se puede dar el gatillazo, las que nos hacían cortarnos al afeitarnos, las que...

Finalizaron las campañas "encubiertas" del ABC, de El Mundo, de El País; y los comentarios políticos del analista-redentor de turno, los mensajes profético-derrotistas de los intelectuales, economistas y demás especies de esa fauna; los estudios de opinión, los sondeos al elector -que casi nunca sirven para nada- y ese largo rosario de estupideces más o menos bienintencionadas que nos han asaltado estas últimas semanas.

España descansa la resaca electoral.

Publicado en El Progreso el viernes 2 de junio de 1995.

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-08-04T22:30:00.000+02:00

Quijotes

Nadie que me conozca osará jamás decir que soy un patriotero de esos de banderita rojigualda y odas a la nación (entre otras cosas porque creo que somos un estado plurinacional que debe encaminarse a la república federal). Todos los que me conocen saben que tengo poco, sino nada, de mitómano. Pero tengo una cualidad de la que carecen muchos de mis paisanos, se reconocer el talento y aunque no lo envidio, lo admiro y lo defiendo.

En esta piel de toro en la que tan acostumbrados estamos tanto a encumbrar mediocres como a tirar piedras contra tipos realmente valiosos menospreciándolos, siempre andamos a la busqueda de un Quijote, un tipo medio loco que realmente defienda causas perdidas (que al fin y al cabo son las únicas por las que merece la pena luchar). Pocos recuerdan que fuimos el pais con el imperio más grande de la historia (Josemari si, pero su concepción difiere algo de la real, si por él fuera conquistariamos de nuevo las Indias Occidentales a lomos de la Santa Madre Iglesia y a hierro y fuego) pero aún menos recuerdan que también fuimos el país de la Armada Invencible, de la Guerra de Cuba, de José María el Tempranillo, de los últimos de Filipinas... Todo eso nos ha marcado, apostaría que incluso genéticamente. Somos un pais de pillos, vagos y maleantes, de antihéroes, de perdedores, pero de perdedores que saben perder con orgullo, con la frente alta, cayendo con honor (al menos lo éramos) Por todo eso, hoy me he sentido orgulloso, hoy he sentido vibrar en mi la sangre de aquellos vascos, gallegos, asturianos, extremeños, navarros... que en busca de fortuna engrosaban las filas de los Tercios Españoles y por una mísera paga y quizá un anónimo lugar en la historia se dejaban la sangre en los campos de batalla del mundo entero. Desde que Indurain hizo morder el polvo al ruín gabacho, mi pecho no se había henchido tanto como hoy, porque hoy viendo las caras en el box de McLaren supe que un pequeño asturiano, un Quijote de nombre Alonso (Fernando que no Quijano) había devuelto las incontables afrentas sufridas por culpa de la Pérfida Albión.

Hoy mi sangre asturiana hirvió en mis venas, y ahora vendrán las salidas de tono, las descalificaciones, los agravios... pero aunque el mundial lo gane Hamilton, aunque McLaren repudie aún más al Nano, aunque la FIA lo sancione... hoy he sentido en mi pecho las palabras de Alatriste cuando el gallardo francés, viendo a un puñado de hombres deshechos, harapientos, cansados y vencidos de antemano les ofrece una honrosa rendición: agradezco su ofrecimiento señor, pero somos un tercio español.

Y es que nada une más a un pais que las afrentas de los paises vecinos.

Sábado, 4 de agosto 2007

23:10

Suena: El Nano -Melendi-

P.D. Hoy he publicado dos artículos. Como vereis si os molestáis, inmediatamente debajo de este artículo hay otro, titulado Decadencia. El artículo data de hace muchos años, de cuando la barra de pan no se llamaba aún baguette y las cañas de cerveza no eran chupitos para gnomos; el único interés que puede tener el artículo es para que comprobéis dos grandes creencias erróneas de la humanidad, que con la edad se escribe mejor (al contrario, era más sarcástico e irónico y mucho mejor escritor hace 15 años) y que con el paso del tiempo las posturas se moderan (falso, soy muchísimo más radical cuanto más viejo). Que os sea leve.

2007-08-04T22:11:00.000+02:00

Decadencia

Hoy he querido acercarme al Lugo vivo, al Lugo del que escapé -huyendo tal vez de mí mismo- hace seis años. He ido a la plaza de España, y la he visto muerta; y un viejecito, ajado y digno, se ha acercado a mí con paso cansino y, con su voz sabia y antigua, me ha pedido algo para un bocadillo, a mí, con mi pelo al uno y mi barba -descuidada barba- de seis días; a mí, con esas pintas de maneja-lumis recién salido del trullo que tengo; y he sentido pena.

Y he seguido, y dos treceañeras con aspecto de mujeres fatal me han sonreído lascivamente, y han examinado de arriba abajo mis dudosamente atractivos ochenta kilos con los mismos ojos -supongo- con los que cada noche miran el poster de Bon Jovi mientras unos temblorosos y cada vez más expertos dedos descubren las virtudes y defectos del autoerotismo práctico; y he sentido vergüenza.

Pero he continuado, y he visto a los hippies en sus puestos, que ya no son hippies y usan liberto y despiden un intenso aroma a chanel, y ya no venden mi añorada quincalla, sino que realizan transacciones con artesanía popular de culturas afroamericanas; y he sentido miedo.

A pesar de ello he continuado, y he descubierto la calle de los vinos muerta, sola, fría, con sus soportales apuntalados y marchitos, con ejecutivos dándole al ginger-ale sin tapa, con el limpiabotas doblado bajo el peso de la secular niebla, sin un mal pie que llevarse a la boca; y he sentido asco.

Aún así, he "tirao p´alante", y he visto la decrépita muralla combarse bajo el peso de la ruina y la dejadez, carcomida por los siglos, derrumbándose cual reflejo de la sociedad, y en ella, colgando de bamboleantes escaleras, cuatro o cindo obreros arrancaban las hierbas que le sirven como último bastión de su resistencia a la gravedad; y he sentido pánico.

Y vencido y asustado, he salido corriendo hasta el coche, ese símbolo de la opulencia que hasta yo mismo me premito, y ya dentro, con el corazón a mil, he encendido un winston de batea, he conectado a los Burning, y a ritmo de Esto es un atraco nena, he pisado a fondo, y he volado a cientotreinta por la ronda, como intentando huir sin conseguirlo de este decadente Lugo navideño de fin de siglo.

Publicado en El Progreso el domingo 25 de diciembre de 1994

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-07-28T16:55:00.000+02:00

Elvis

16 de agosto de 1977, el rey abandona esta vida. Dentro de pocos días se cumplirá el trigésimo aniversario de la muerte de la figura más relevante para muchos (una de las más relevantes sin duda, para todos) de la música rock, que es como decir de la música del siglo XX y pese a quien le pese del siglo XXI, porque nada de lo que hoy se hace se puede entender sin el fenómeno rock, y pese a quien le pese el rock sigue vivo y coleando, y resurge cada poco para recordarnos que la buena música aún es posible.

Lo se, siempre esperáis de mi una entrada devastadora, poniendo a caldo a cualquiera, tranquilos, este sencillo y sincero recordatorio (y homenaje) al rey es sólo un pretexto, la mala baba no la he perdido, por suerte.

Han pasado 30 años y el rey sigue batiendo records en la lista de discos vendidos, no importa dónde vayas, la música del rey siempre está presente, es como pretender viajar a cualquier lugar y no encontrarse allí a un gallego, una meta imposible.

Y todo esto viene a colación de un tema que me ronda hace tiempo la cabeza, ¿Qué clase de mierda -musicalmente hablando- estamos viviendo? Ya no existe criterio musical, la proliferación de cantamañanas en el mundo musical es imparable, cualquier barbie o ken con una coreografía impresentable, con una base rítmica estúpidamente repetitiva y con una letra que podría escribir mi perro mientras hace sus deposiciones diarias (coño mientras está cagando) puede llegar y besar el santo. El embotellamiento de triunfitos (ojo, ahora encima tenemos factores x) es tal que van a tener que hacer horas extras en las productoras para poder sacar a la luz tanta mierda pinchada en un palo (o en un cd que para el caso es lo mismo)

Y si huyes de eso ¿Qué te queda? Grupos pop de nombres rebuscados (El pito de Dalí, Ernesto Maricosa, El dueño del camafeo... -obsérvese que los nombres reales están "caricaturizados", paso de darles publicidad a esos engendros-); deficientes mentales de BMW y papá abogado que abrazan la "subcultura" del rap o del hip-hop (lo cual dice lo poco que saben de ambos, porque un español de la moraleja cantando hip-hop es como si un blanco sureño durante la guerra de secesión tocara jazz, blues o soul en medio de una plantación de algodón); una panda de latin kings loando las virtudes de la mayonesa o del fuel; un montón de desocupados creando la canción del verano; o la última y no por ello peor opción, los grandes éxitos de Leonardo Dantés versionados por Cañita Brava, a dos voces y en megamix políglota...

La prostitución del mundo empresario-musical es evidente y de momento imparable, todo consiste en estudios de mercado, en ganarse a las preadolescentes hiperhormonadas o en soltar una retahila de sandeces de rima más que dudosa sobre una base musical horrenda y cacofónica, publicitarlos en los medios lo suficiente y a esperar el disco de platino...

Para aquellos que amamos la música, para aquellos que llevamos 20 años dedicándonos a juntar palabras con una métrica fija y una rima consistente mezclando metáforas y metonimias nos queda un consuelo, el consuelo de la victoria final, porque ¿Dónde están las estrellas de los 80? o de los 90... o muchas de los 2000... nadie lo sabe, la gente crece, las adolescentes dejan de serlo (no todas claro, yo conozco a muchas adolescentes de 30 y 40 años) los "rebeldes sin causa" abrazan una... El paso del tiempo es cruel y revitalizador, al final los grandes clásicos perviven y las tendencias prefabricadas caen en el olvido. Pero la Música con mayúsculas, aquella que te hace pensar, llorar, reir, mover un pie sin darte cuenta... esa no tiene edad ni época, por eso el rey, el único monarca al que rindo pleitesía, sigue siendo 30 años después de su muerte un generador de ventas; porque, querido Elvis contigo lloramos, bailamos, reimos y amamos y dentro de 30 años más, nuestros nietos (bueno, vuestros nietos, yo paso) seguirán haciéndolo.

Desde aquí, desde el ghetto del rock & roll y con la sonrisa propia del que sabe que la victoria, aunque lejana, es ineludible, tarareo un Love me tender.

Sábado 28 de Julio 2007

17:30

Suena: Hasta la Vista -M-Clan-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-07-21T17:41:00.000+02:00

MONARQUÍA

Son las 6 de la tarde del jueves 20 de julio, acabo de llegar a casa después de correr unos 40 minutos, me derrumbo en el sofá, hago acopio de una bebida isotónica y de un par de manzanas y enciendo la tele mientras hago tiempo para ir directo a la ducha... Joder que mierda, a estas horas sólo hay programas de marujas, esos tan culturales en los que cualquier pelagatos con una etiqueta de anís el mono en lugar de un certificado de estudios primarios se permite opinar de cualquier cosa... Ostia, ¡Han secuestrado El Jueves! Increible, miro de nuevo la fecha en el móvil, pues sí, estamos en 2007, y sigo viviendo en España... vaya pensé que llevábamos más de un cuarto de siglo de democracia pero por lo visto esto es una democracia sui generis, muy al estilo USA.

La noticia es escalofriante, el fiscal general Conde Pumpido, actuando de oficio presenta una denuncia de la que se hace eco el Juez Del Olmo, que inmediatamente ordena el secuestro de la revista El Jueves por injurias a la Corona... ¡anda la ostia! Comienzan a desfilar por mis oídos calificativos como ofensiva, denigrante, irreverente, desagradable, espinoso, pornográfico...

Las descalificaciones son desbordantes, escucho de labios de "periodistas" del corazón decir que los de El Jueves no son compañeros ni profesionales (compañeros seguro que no) Pero a ver, esa gente que entre un comentario del posado de Antoñita la Fantástica y la emisión de la vida privada de la próxima ex-novia de Paquirrín nos aleccionan sobre normas de ética periodística ¿Tienen la osadía de hablar de "profesionalidad"? El mundo al revés.

Sigo indagando, resulta que es una ofensa a miembros de la Familia Real Española (obsévese que uso mayusculas... no vaya a ser que me secuestren el blog) porque en la portada de la revista aparecen dos miembros de la mencionada familia (perdón, Familia) en una postura sexual explícita, denigrante e infame.

Bueno, para los que hayais llegado tarde al quiosco (se que al enteraros habéis perdido el culo por ir a comprar el semanario) y para los desinformados habituales que no teníais ni puta idea de la noticia os describo la portada, en ella aparecen el principe Felipe y la Princesa Leticia (¿Letizia?, joder esto me pasa por republicano, no se como coño se escribe el nombre de la Princesa) en actitud de buscar un tercer Infante. Vamos follando. Y eso es considerado como injurias a la Corona. Pero vamos a ver, ¿Es que la Infanta Leonor y la Infanta Sofía fueron concebidas por obra y gracia del Espíritu Santo? (También en mayúsculas, porque si injuriar a la Corona es motivo de secuestro, lo mismo injuriar a Dios es motivo de asesinato... yo qué se...) En mi pueblo hay un dicho que expresa "Caga el Rey, caga el Papa y de cagar nadie se escapa" Yo, en mi estulticia (necedad ignorancia -lo traduzco para evitarles quebraderos de cabeza a los "profesionales" de la prensa del corazón) pensé que eso también era aplicable a follar, pero se ve que no, que los Reyes y demás Familiares se reproducen por esporas o algo así y rebajarlos a la categoría de los simples mortales de medio pelo que tenemos que echar un caliqueño para reproducirnos (o para disfrutar leñe) es injuriarlos, pues perdóneme usted Majestad o mejor dicho (porque a todo esto la Casa real no ha dicho ni mu, el fiscal actuó de oficio, se ve que lo que se la suda a la Casa Real es sin embargo importantísimo para la Judicatura), perdónenme ustedes Don Fiscal General Conde Pumpido y Don Juez Del Olmo... me arrepiento de mi error.

Claro que uno es desconfiado del natural... a lo mejor no es porque estén manteniendo relaciones sexuales, a lo mejor es porque están en la postura del perrito (vamos que ella está cara a la meca) y eso no es católico... O a lo mejor es porque el bocadillo atribuído al Príncipe dice que es lo más parecido al trabajo que ha hecho nunca... o a lo mejor es que esos dos próceres de la libertad de expresión se aburrían y querían salir en los papeles -digo yo como idea peregrina ¿Eh?-

Lo que queda claro es que ni el Fiscal ni el Juez son lectores de la revista, porque les aseguro queridos que en sus muchos años de existencia, he visto viñetas infinitamente más duras que esas con protagonistas de la Casa Real y nadie dijo nada... nadie movió un dedo... lo que nos hizo pensar (equivocadamente por lo visto) que en este pais existía libertad de expresión... pero no, nos estaban engañando, dejaron que nos confiáramos y ahora viene Paco con las rebajas (Paco o Paquito, el señor ese de Ferrol, ya saben) Pues nada, a partir de ahora cuidado con lo que decís y hacéis, que lo mismo al gobierno le da un jamacuco, pone en vigor la "Ley de Vagos y Maleantes" nombra ministro del Interior a Manuel el de los tirantes, escuchamos "La calle es mía" y a correr delante de los grises otra vez...

Joder, que felices serían algunos ¿Eh amiguetes? Sí si, no os hagáis los despistados... que nos conocemos...

Viernes 20 de Julio 2007

18:20

Suena: Simpático Holgazán -Ska-P-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-07-14T23:22:00.000+02:00

NATALIDAD

Me sorprendo hace un par de días viendo "Se lo que hicisteis...", Ángel Martín, nombrado como analista de medios, tras unas declaraciones de una de esas famosas de medio pelo (creo que era Sonia Monroig -que me perdone si me equivoco, o no, me la suda-) en el programa TNT (programa por llamarle algo) postula que a determinada gente en el "contrato de la vida" deberían de hacerle firmar que no puede tener descendencia.

Y ¿Porqué me sorprendo? os preguntareis. Muy sencillo, los que me conocen hace tiempo saben que muchas de mis diarréicas declaraciones acodado en un bar con un café y un camel y rodeado de gente que hace ver que me escucha tienen que ver con el tema. Sí, los que me conocéis sabéis de que hablo, de mi propuesta nunca bien ponderada de castración química a determinados elementos de esta sociedad que se lo han ganado a pulso. Si, señores, estoy a favor de la castración química; ¿Porqué? pues porque existe gente en este mundo que no merece tener hijos, mejor dicho, existen personas en este mundo que no se merecen tener cierto tipo de padres, así que para evitarlo basta con una pequeña intervención y esa escoria dejaría de reproducirse. ¿A quién me refiero? Buff los hay en todos los ámbitos, en la vida pública (políticos, artistas, intelectuales...) y en la privada (médicos, abogados, fontaneros...) De hecho no creo que exista ninguna profesión que no tenga al menos un 10% de indeseables a los que habría que negar el derecho a tener descendencia, se que suena fuerte, que muchos os lo tomaréis a coña, pero lo siento, es lo que hay.

Muchas especies animales contribuyen a la mejora de la especie de un modo sencillo, existe un macho dominante (que básicamente se folla todo lo follable del sexo contrario) y el resto de machos se dan por culo o se matan a pajas, a su libre albedrío; esto tiene como consecuencia que sólo los genes mejor dotados sobrevivan y los demás se pierdan, con lo cual la especie mejora constantemente, y evoluciona. El ser humano ha dejado de evolucionar, de hecho involuciona, cualquier gualtrapas, sea pederasta, terrorista, lameculos, especulador, o imbécil del culo puede y se reproduce, esto conlleva a que los genes de la estupidez humana se extiendan constantemente e incluso sean mayoría frente a los otros, y así sucesivamente. Dado que tal y como está montada la sociedad sería difícil establecer la regla del macho dominante (sobre todo porque los demás se verían obligados a darse por culo y la Iglesia convocaría con apoyo de las Faes, el Foro de la Familia y similares manifas cada 20 minutos) resulta mucho más práctico la ley de la castración química.

Pongamos un caso, usted es un energúmeno que se ha bebido 20 cubatas una noche, coge el automóvil y pasa por una zona urbana a 130 kms/hora en sentido contrario al debido, bien, queda demostrado que usted no es más que el resto de serie de unos genes totalmente asquerosillos, por lo tanto para no perpetuar su genética se le castra químicamente, usted podrá seguir fornicando pero al menos no condenará a una generación posterior a soportar su herencia genética. ¿Fácil no?

Muchos dirán que es una medida fascista, vale, cada uno que piense como quiera, ya se sabe que las opiniones son como los culos, todo el mundo tiene una. Para mi no es fascismo, es sentido común, seguir los dictados de la naturaleza, único "ente" que nos creo y al que acabamos rindiendo cuentas. Seguramente las generaciones posteriores nos lo agradecerían.

Tengo más propuestas de este tipo para mejorar la sociedad, de hecho son tan buenas o más que esta, la "Ley de Veto al Voto", la "Ley de la Eutanasia Activa"... en fin, cuando surja el tema y me salga de las glándulas que contiene mi escroto hablaré de ellas, lo prometo, mientras tanto ahí teneis una medida para sopesar, razonar y racionalizar, la "Ley de Castración Química". Lobezno dixit.

Sábado 14 de Julio 2007

23:45

Suena: La mala reputación -Loquillo y trogloditas-

De piratas, filibusteros, corsarios y bucaneros

2007-07-12T11:07:00.000+02:00

PARIDAD

Tengo una buena amiga filóloga a la que de vez en cuando corrijo sobre el origen de las palabras (la universidad cada vez está peor) y se que me va a matar cuando lea esto, pero es un riesgo que debo correr. Paridad procede etimológicamente de parida, sí, lo se, suena extraño, pero es lo que hay.

Hace poco más de un año el gobierno aprobaba la llamada Ley de Paridad, con el objeto de que en todos los ámbitos el número de mujeres y hombres sea el mismo. Bufff ¿Pero se puede saber a que clase de estúpido juego están jugando? Antes de que me masacren las feministas, diré que yo he luchado más por la igualdad de derechos de las mujeres que el 90% de las mujeres de este país (y probablemente muchísimo más que el 99% de las feministas de cualquier país) Así que guardad los colmillos y las garras para mejores empresas.

Imagínense, por cuestión de la ley de paridad, en el gobierno nos veremos obligados a tener un 50% de hombres y un 50% de mujeres... que bonito ¿Y eso es en pos de la igualdad? ¿De qué coño de igualdad estamos hablando? ¿Recuerdan el caso de una ministra de cultura que dijo que Sara Mago era un ejemplo para las mujeres, entre otras perlas? Hoy es presidenta de una comunidad, con una mayoría absoluta desbordante... Ese es el monstruo que estamos creando.

A ver señores políticos, dejen de hacer las cosas de cara a la galería y sean serios, yo necesito que me gobierne gente competente y con ganas de trabajar por el interés de este estado multicultural y si sólo encuentran mujeres para acceder a los cargos, pues pongan sólo mujeres y si sólo están rodeados de hombres eficientes y las mujeres que les rodean son unas burdas caricaturas pongan sólo hombres, me la trae floja el caso es que desempeñen su labor con un mínimo de moral, de dignidad y de trabajo, ya saben la vieja dualidad, aptitud y actitud.

¿Recuerdan la parida de la "discriminación positiva"? Sí hombre, esa norma por la cual si un hombre capacitado, con unas aptitudes acojonantes y unas actitudes más que probadas, que lleva en el paro 8 años, que está bajo el umbral de la pobreza y que no tiene dónde caerse muerto, con tres hijos y unos padres a su cargo que no cobran pensión opta a un trabajo al cual una mujer, con unos ingresos de 5000 euros mensuales en cuestión de gananciales, unas posesiones inmobiliarias de 1000000 de euros, sin hijos ni cargas familiares, también tiene intención de acceder, en nombre de una "justicia" histórica por la discriminación que las mujeres han venido soportando desde que el hombre es hombre (y la mujer mujer) el puesto de trabajo le será concedido a la fémina. ¡Qué bonito! ¿Esto no es a lo que hace referencia el conocido "Qué paguen justos por pecadores"?

Pues ahora la ley de paridad, es decir, la ley de la igualdad de las cosas entre sí; pero es que no somos iguales señores, que todos debamos ser iguales ante la ley (cosa que no es cierta porque si discriminamos positivamente ya estamos llevando a cabo una desigualdad) no significa que todos seamos iguales, de hecho todos somos diferentes, las mujeres tienen tetas, unas más grandes y otras más pequeñas, los hombres tenemos pene (también unos más grande que otros, lo siento chicos la naturaleza es así) Señores seamos serios, para un trabajo, cualquier tipo de trabajo, elijamos al más inteligente, al más culto, o al mejor preparado físicamente dependiendo del cargo que deba desempeñar, me da igual, el caso es que se escoja al más capacitado en cada caso, prueba de la igualdad será precisamente que no discriminemos por razón de sexo ni para un lado ni para el otro, eso sera normalizar el derecho frente a la Ley y no lo que estamos haciendo.

Pero bueno, ya que estamos tengo un par de ideas que aportar al gobierno, los disminuidos tanto físicos como psíquicos sufren la discriminación desde siempre, así que propongo que el gobierno saque una nueva ley de paridad por la cual el 50% de los contratados sean disminuidos.

-Mire usted es que mi empresa es de transporte público y me han mandado ustedes para conductores de autobús a 3 ciegos, dos mancas (de los dos brazos) y a una tetrapléjica...

-Lo siento compañero, la Ley es clara, si no está de acuerdo cambiese de país...

Y ya puestos... ¿No es más grande aún la discriminación que han sufrido y sufren los homosexuales? Pues nada, a partir de ahora por ley el 25% de los puestos de trabajo serán para gays, el 25% para lesbianas, el 25% para mujeres heteros y el 25% para hombres heteros... ¿Y los bisexuales? ¡Coño! pues esos podrán acceder libremente a cualquier escala...

Por cierto, me siento discriminado, el otro día fui al SERGAS y no me dejaron opositar a una plaza de cirujano por el simple hecho de que no soy médico... ¡Qué barbaridad de discriminación! Nada, nada, ley de paridad para los no universitarios, un 50% de los médicos, abogados, profesores, churreros... han de ser gente que no accedió a la universidasd... ya está bien de años de discriminación...

Al final, el único sitio dónde he comprobado que funciona la ley de paridad es en los cargos políticos, ahí si que no existe discriminación, da lo mismo que seas analfabeto, pederasta, prevaricador, asesino, o imbécil profundo del culo, para optar a un cargo político incluso es una ventaja visto lo visto...

Por cierto si alguien sabe cuando salen las oposiciones a Rey que me avise, que me interesa el cargo... y como mi familia por el hecho de ser republicana ha estado 40 años discriminada, espero ahora una discriminación positiva en mi caso. Es lo justo ¿No?

Jueves 12 de Julio 2007

12:00

Suena: Mi generación -Reincidentes-